ذكريات الصيف

في ذلك الصيف، سلكتُ مع أمي طريقاً ترابياً صغيراً تغمره أشعة الشمس، إلى قرية جدّي وجدّتي لأمي. لم يكن الطريق المؤدي إلى منزل جدّي وجدّتي واسعاً، بالكاد يتسع لمرور دراجة نارية، وكان مُحاطاً من الجانبين بأشجار خضراء وارفة.

رسم توضيحي: دانغ هونغ كوان

كانت تلك الأيام في الريف هادئة حقًا. بعد الغداء، كانت جدتي تقول بلطف: "اخرجوا والعبوا، الجو حار جدًا في الداخل". ودون الحاجة إلى تذكير ثانٍ، كنا نحن الأطفال نأخذ حُصرنا الرقيقة، ونتوجه إلى الفناء الخلفي، ونجد مكانًا ظليلًا، ونستلقي. وبدون كلمة، كان البعض يضع رأسه على ذراعيه، والبعض الآخر على جانبه، والبعض الآخر يتقلب قليلًا قبل أن يغفو أخيرًا.

أتذكر شموس الظهيرة، والصمت العميق الذي يكاد يُسمع فيه حفيف الأوراق. في البعيد، كانت الطيور تُنادي بعضها، وأقرب، كانت حشرات الزيز تُغرّد بلا انقطاع، كأنها سيمفونية صيفية لا تنتهي. استلقيت هناك، وعيناي نصف مغمضتين، أشعر بنسيم الهواء يُداعب وجهي، حاملاً معه عبير العشب الطازج وروائح الريف المألوفة.

كانت جدتي تحتفظ دائمًا بإبريق ماء بارد في زاوية الحديقة. في تلك الأيام التي كنت أستيقظ فيها بحلق جاف، كنت أذهب ببطء، وأصب لنفسي كوبًا، وأشربه دفعة واحدة. كان الماء باردًا بما يكفي، لكنه كان يروي عطشي بشدة. أحيانًا، كانت جدتي تضيف بضع أغصان من الأوراق العطرية، فتنتشر رائحتها اللطيفة في جسدي، تاركةً إياي أشعر بالانتعاش بعد شربها. أشياء بسيطة كهذه، حتى بعد سفري إلى أماكن كثيرة، لا أستطيع استعادة ذلك الشعور من الماضي.

أتذكر مرةً جلست أمي بجانبي، تُهَوِّئني حتى أنام، وقالت بهدوء: "عندما كنت صغيرة، كنت أغفو في الحديقة مثلكم يا أطفال. لقد اعتدت على ذلك؛ صوت الريح يُشعرني بالنعاس". لاحقاً، عندما كبرت وتقلبت في فراشي في المدينة ليلاً، تذكرت فجأة تلك الكلمات وأدركت كم كانت تلك الأرقات في طفولتي هادئة.

مع تقدمي في السن، أصبحت فصول الصيف أقصر، وقلّت زياراتي إلى مسقط رأسي. كبرت جدتي، وانشغلت أمي أكثر، وانغمستُ في تقلبات الحياة. كانت هناك فترات بعد الظهر، في غرفتي الخانقة، كنتُ أتوق فجأة إلى مكان بعيد، مكان فيه نسيم عليل، ورائحة عشب، وصوت زيزان، وقيلولة هادئة في مسقط رأسي.

حاولتُ استعادتها. ذات مرة، عندما عدتُ إلى مسقط رأسي، رأيتُ الطريق القديم نفسه، والحديقة نفسها، لكن كل شيء بدا مختلفًا. أطفال الأمس كانوا متفرقين، ولم يعد أحد يأخذ قيلولة بعد الظهر في الحديقة. استلقيتُ، وأغمضتُ عينيّ، محاولًا استعادة الشعور القديم، لكن النوم لم يأتِ. ربما لم يكن المشهد هو الذي تغيّر، بل أنا من تغيّرت.

لكن الذكريات ما زالت حاضرة. لا تظهر بوضوح، بل تمرّ مرورًا عابرًا كرائحة. أحيانًا يكون ظهيرة هادئة فجأة، وأحيانًا نسمة هواء تهب عبر النافذة، وأحيانًا مجرد لحظة حزن. ثم يعود كل شيء: تلك الظهيرات التي قضيتها مستلقيًا، وتلك الغفوات المتقطعة، وتلك الوجوه المألوفة التي مرت بحياتي بكل رقة.

الآن، كلما تذكرت طفولتي، لم أعد أحاول التشبث بكل تفاصيلها. لا أتذكر سوى شعور واحد: شعور الاستلقاء بسلام تحت سماء واسعة، بلا هموم أو عجلة، أنا فقط وكل ما هو مألوف. شعور ربما، مهما سافرت بعيدًا، سيبقى ملازمًا لي. وأحيانًا، وسط أيام العمل المزدحمة، أقول لنفسي، إن أمكن، أن أهدأ قليلًا.

ربما، في إحدى الظهيرات، سأعيد اكتشاف نفسي الأصغر سناً، الطفل الذي كان ينام بهدوء في الصيف، في عالم بسيط من الذكريات.

دي خا

المصدر: https://tuoitre.vn/mien-ky-uc-ngay-he-20260524105008511.htm