Immer wenn ich jemanden von „gefrorener Haut“ höre, sehe ich vor meinem inneren Auge einen Sommer Anfang der 2000er-Jahre. Damals wohnte meine Familie in einem kleinen Haus mit Blechdach, und die Sonne schien tagelang. Die Hitze strahlte vom betonierten Hof, von den Wänden, vom Dachvorsprung ab, sodass man das Gefühl hatte, schon beim Gang vor die Tür würde in der Mittagshitze schmelzen.
Schweinefleischsülze ist eigentlich kein kompliziertes Gericht; man braucht nur eine Dose Kondensmilch, ein paar Päckchen frische Milch, einen Becher Joghurt als Starterkultur und etwas warmes Wasser. Wer gerne kocht, gibt manchmal noch etwas Vanille, Kokosmilch oder ein paar Tropfen Pandanblattextrakt für den Duft hinzu.
Die Milch ist nicht zu süß und wird dann wie normaler Joghurt fermentiert. Sobald sich die Kultur entwickelt hat, wird die Milch mithilfe eines kleinen Trichters in längliche Plastikbeutel gefüllt, die anschließend mit Gummibändern fest verschlossen und ordentlich in Reihen im Gefrierschrank aufbewahrt werden. Nach einigen Stunden können sie entnommen und verzehrt werden.
Im gefrorenen Zustand ist der Milchbeutel angenehm weich, nicht so hart wie Eiswürfel. Beißt man in eine kleine Ecke, zergeht die weiche, gefrorene Milch sofort auf der Zunge. Die leichte Säure vermischt sich mit der sanften Süße und der cremigen Reichhaltigkeit der Milch und sorgt für ein rundum erfrischendes Gefühl.
Damals stand am Rande meines Dorfes, gegen Mittag oder am frühen Nachmittag, ein Straßenhändler mit einer weißen Styroporbox, die er hinten an sein Fahrrad gebunden hatte. Schon bevor man ihn sah, reichte das Klingeln seiner Fahrradklingel aus der Ferne, um alle Kinder des Dorfes wie einen Bienenschwarm herbeizustürmen.
Die Styroporbox wurde geöffnet, und die kühle Luft, die inmitten der drückenden Sommerhitze auf die Gesichter wehte, war eine willkommene Erfrischung. Darin befanden sich kleine Beutel mit gefrorenen Desserts, mit Gummibändern zusammengebunden und ordentlich geschichtet. Manche waren milchig-weiß, manche rosa und an manchen Tagen sogar hellgrün und dufteten nach Pandanblättern.
Ich hielt den Beutel mit dem gefrorenen Schweinefleisch in der Hand, die beißende Kälte rann mir über die Fingerspitzen; es fühlte sich an, als hielte ich ein Stück Sommer, das gerade erst aus dem Eis geholt worden war. Wir aßen es nie gleich auf der Straße, sondern rannten immer zurück zur Veranda, setzten uns in einer Reihe auf die alte Bambusbank und warteten, bis alle dicht gedrängt saßen, bevor wir gemeinsam einen Bissen nahmen.
Jetzt habe ich in meiner Küche einen Kühlschrank und alle Zutaten, die ich brauche, um alles zuzubereiten, was ich möchte. Ich weiß auch, wie man gefrorene Schweineschwarte herstellt, wie man Milch mischt, wie man Hefe fermentiert und wie man kleine Beutel abbindet und einfriert.
Doch seltsamerweise schmeckt die heutige Schweineschwartensoße, egal wie kunstvoll sie zubereitet wird, nie mehr so wie früher. Vielleicht liegt es daran, dass der Genuss eines Gerichts nicht allein in den Zutaten liegt, sondern in einer Kindheit voller Entbehrungen, in dem glücklichen Geld, das monatelang gespart wurde, bis der Sommer endlich am Straßenstand ankam. Und in diesen armen Jahren genügte uns Kindern schon ein einziger Beutel Schweineschwartensoße, um das Gefühl zu haben, einen vollen Sommer erlebt zu haben.
Quelle: https://baodanang.vn/mua-he-goi-trong-tui-bi-dong-3337819.html
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