[Revista digital]: Con el aroma de la brisa fresca y el rocío de esta estación.

¡Hace frío! El frío nos hace más reflexivos, más amables entre nosotros. La tarde se desvanece rápidamente con el tintineo de campanillas de viento que resuena a lo lejos. Suficiente para evocar una sensación de vacío, una vaga nostalgia de un pasado remoto...

Ha llegado una brisa fresca a la ciudad, las montañas se tiñen de un verde brumoso y el agua es cristalina. Al tirar suavemente de mi camisa, me asombra ver las hojas volar sobre las ondas. Todo se siente tan vasto y difuso, como si me hubiera perdido algo, como si no hubiera tenido tiempo de aferrarme a los momentos de ayer.

En los últimos días de otoño, la superficie del estanque está vacía. No hay rastro del loto marchito en el agua, ni un par de pájaros de plumaje amarillo gorjeando entre las ramas. Solo el viento sopla y mece el agua. Pero sé que el color del agua esconde sorpresas que aguardan el cálido día soleado, el día en que el loto vuelva a florecer.

Observé la boya rojo oscuro que flotaba en el agua. Un pescador recogía su cebo para la siguiente ronda. A lo lejos, la superficie del agua burbujeaba, se oía el chapoteo de los peces, pero alrededor de la boya solo había olas mecidas por una suave brisa. Le pregunté: —¿Pesca mucho cada vez que viene así? El pescador me miró y dijo: —No mucho, solo voy así, ¡por diversión! Mencioné distraídamente los lotos con un dejo de pesar. Él dijo: —La temporada ha terminado. Hay nenúfares al otro lado del estanque.

Flores moradas se reflejan en el agua. Hojas verde-moradas flotan en la superficie. Un día de brisa fresca, una vaga nostalgia por el color morado. Por un instante, deseé que hubiera sol para que ese toque de morado se viera menos solitario, menos desolado. Era como si un aroma a loto, impregnado del sol de mayo, aún flotara en los árboles y las hojas junto al lago. De repente, extrañé el sol, el sabor del sol de aquellos días en que los lotos estaban en plena floración.

La brisa fresca apenas comenzaba a soplar en medio de los días lluviosos. El viento del norte aún no se había levantado en el vasto cielo gris y la tierra azotada por aguaceros, tormentas y huracanes. El clima era tan crudo como siempre en esta tierra. Solo la gente mostraba fortaleza y paciencia ante lo que tenía. En una reunión en el centro cultural de la comunidad, alguien repitió la canción popular «mientras haya piel, crecerá cabello; mientras haya brotes, crecerán árboles», dibujando sonrisas en los rostros de todos.

El huerto exterior lucía un verde exuberante. Los chiles rojos maduraban junto a las ramas de perilla, de un morado oscuro, que cubrían racimos de flores blancas. Los pétalos de los duraznos se abrían suavemente con la brisa fresca. Una flor se marchitó, y un destello rosado iluminó el cielo invernal y sombrío. En la casa de al lado, se hablaba animadamente de bodas; este año habría una nueva novia. La suegra sonreía feliz, planeando criar más gallinas para el día en que diera la bienvenida a su pequeña.

Limpié el pequeño huerto, con la intención de sembrar judías y algunas verduras. Las enredaderas de pasionaria colgaban por todas partes, con racimos de vainas de color amarillo pálido. Mordisqueé una que parecía ser la más madura, escondida bajo las hojas. Era agridulce, con un aroma ligeramente penetrante. Mejor comerla, o me daría sueño todo el día. ¿Acaso la pasionaria no dormía como un dios, disfrutando del placer? El huerto estaba repleto de árboles y hojas, y acababa de pasar por varias tormentas, así que las plantas silvestres crecían con exuberancia. Calculé mentalmente el terreno para sembrar las judías. Más largo y estrecho que los otros bancales. Aquí plantaría dos hileras de cañas de bambú. Las judías se irían poniendo verdes poco a poco, luego florecerían y darían fruto. El viento había llegado, así que las judías sembradas demasiado tarde probablemente no llegarían a tiempo para el Tet. Recordé que mi madre solía sembrar judías justo después de la luna llena del séptimo mes lunar. Antes de que abriera el mercado, mi familia recogía judías. Eran redondas, verdes, dulces y tiernas al hervirlas o freírlas. No sé cómo mi madre las protegía de las lluvias de agosto para que las flores de las judías florecieran moradas durante toda la estación fresca. Y las vainas también crecían muy rápido. Después de solo unos días de lluvia, veía las judías regordetas y suaves. Si no tenía tiempo de recogerlas, ya estaban maduras. Sin embargo, a mis hermanas y a mí nos encantaba comer las semillas de esas judías viejas. En la cesta de judías de mi madre siempre había algunas demasiado maduras. Mi madre les quitaba las fibras, las hervía o las freía con judías tiernas. Cuando llegaba la hora de servirlas, mis hermanas y yo nos peleábamos por esas judías regordetas. Tenían un sabor intenso y aromático, como un regalo exquisito.

¡Hace frío! El frío nos hace más reflexivos, más amables entre nosotros. Observo en silencio cómo el frío roza la ropa roja de invierno en el patio del colegio después de clase, contemplo las hojas rojas del almendro indio como delicados capullos primaverales. Las rosas desprenden un tenue aroma bajo la lluvia. La tarde se desvanece rápidamente con el tintineo de campanillas de viento que resuena a lo lejos. Suficiente para evocar una sensación de vacío, una vaga impresión de que el tiempo se detiene.

El viento seguía arrastrando las hojas sobre el agua. Flotaban, se mecían. El color amarillo se había desvanecido. La brisa fresca cubría el agua cristalina. Pensé en el otoño, en los días ajetreados. La gente, absorta en sus preocupaciones, suele olvidarse de todo lo demás. Enfrascados en el caos, los días y el paisaje cambiaron, y al mirar atrás con sorpresa, me di cuenta de que había envejecido con el tiempo. Me pregunté: ¿Qué había hecho y cómo me sentía en ese momento?

Pero claro, hay momentos en que, al salir de la rutina, nos sentimos inestables. Aunque sean momentos pasajeros. Aunque estén fuera de nuestro control. Al fin y al cabo, las plantas y los árboles deben adaptarse, y los humanos también. Si seguimos el ejemplo de la naturaleza y actuamos con sensatez en toda circunstancia, encontraremos la paz.

Ha llegado el invierno. Preparándome para otras ocupaciones. Junto a la ventana, el aroma del té caliente en la mano. El dulce aroma del rocío, el aroma del sol naciente. De repente, anhelo escuchar el tintineo de las campanillas de viento, anhelo el aroma de las magnolias que flota en la brumosa noche otoñal iluminada por la luna, anhelo ver la niebla sobre la superficie del lago. Y las flores que florecen con el color del rocío, en la brisa fresca que perfuma el pueblo de montaña.

Contenido: Tran Thi Hong Anh

Foto: Documento de Internet

Diseño gráfico: Mai Huyen

Fuente: https://baothanhhoa.vn/e-magazine-thom-theo-mua-heo-may-u-suong-268733.htm