Ik herinner me de zomers van mijn schooltijd, toen het leven zo simpel was dat geluk alleen al bestond uit 's ochtends op tijd wakker gemaakt worden door mijn moeder, naar school fietsen en in een klaslokaal zitten met een open raam om de bries binnen te laten. Mijn oude school lag aan het einde van een smal weggetje, met een oude banyanboom ervoor en een grote binnenplaats erachter met twee vlammenbomen. Elk jaar in mei, als de eerste warme wind door de ramen van de klaslokalen begon te waaien, ontwaakten de cicaden in het gebladerte. Eerst waren het slechts een paar verspreide tjirpjes rond het middaguur, alsof iemand de zomer aankondigde. Toen, ik weet niet wanneer, werd het geluid geleidelijk aan frequenter, echoënd over het schoolplein, de pauzes vullend en zelfs de middagen na schooltijd wanneer de zon al achter de klaslokalen onderging.
In onze eerste schooljaren was het geluid van cicaden iets waar we enorm van genoten. Het getjilp van de cicaden betekende dat de zomervakantie eraan kwam, wat betekende dat we niet meer vroeg hoefden op te staan, geen lessen meer hoefden te memoriseren en ons geen zorgen meer hoefden te maken over onverwachte toetsen. De cicaden kondigden middagen aan die we doorbrachten in de velden, voetbalwedstrijden tot laat in de avond, ijsjes die we met vrienden deelden en plotselinge regenbuien aan het begin van het seizoen, waardoor we lachend en rennend naar buiten gingen.
Het geluid van cicaden veranderde geleidelijk tijdens de middelbare school, toen de zomer niet langer alleen een vakantie was. Het werd het seizoen van de jaarboeken. Het seizoen van aarzelende blikken wanneer je elkaar per ongeluk in de schoolgang tegenkwam. Het seizoen van bijlessen in de late namiddag, wanneer de zon was ondergegaan en het schoolplein verlaten was, met slechts een paar fietsen geparkeerd bij de vuurboom. Zo is het schoolleven; elk gevoel komt zo subtiel. Gewoon iemand die naast je zit en je een pen leent als je de jouwe vergeten bent. Gewoon één keer samen schoonmaakdienst doen, zij aan zij het schoolbord afvegen in het zonlicht dat door het raam schijnt. Gewoon één regenachtige dag, iemand die je stoel dichterbij schuift om te voorkomen dat er water op je spat. Zulke kleine dingen zijn genoeg om een hele middag te koesteren, en thuis zul je er nog steeds onschuldig om glimlachen.
Tijdens onze laatste zomervakantie op school werd het getjilp van de cicaden een vertrouwd melodietje. Het schoolplein stond in vuur en vlam door het levendige rood van de bloesems van de vuurboom. Overal vielen bloemblaadjes: op witte shirts, op de trappen, op de grond en zelfs op de haastig gevulde handtekeningenboekjes die werden doorgegeven. Iedereen lachte, maakte foto's en sprak af om elkaar weer te zien. De witte schooluniformen waren bedekt met handtekeningen van de hele klas. Er waren gekrabbelde briefjes, korte wensen en zelfs een paar onzinnige grapjes van goede vrienden...
De jaren brengen ons geleidelijk naar verschillende steden, waar we nieuwe mensen ontmoeten en aan nieuwe reizen beginnen. Er zijn vreugden, verliezen en dingen waarvan we dachten dat we ze vergeten waren. Maar dan, op een middag in mei, wanneer we per ongeluk het geluid van cicaden horen echoën vanuit een boomtop, vertraagt ons hart, alsof we onze zeventienjarige zelf weerzien, met harten vol dromen. De schooltijd heeft ons in werkelijkheid nooit echt verlaten. Ze sliep vredig in een diep hoekje van onze herinneringen, wachtend tot de cicaden de zomer terugriepen, en dan zouden ze ontwaken, intact en zacht.
Bron: https://www.sggp.org.vn/nham-mat-thay-mua-he-post854131.html
Reactie (0)