Illustrasjonsfoto: NGANG NGANG
I mine tidlige år uten foreldre var mine besteforeldre på farssiden hele min verden , et fredelig fristed der jeg vokste opp. Jeg ble født svak, veide bare 1,8 kg, med blek hud, og klamret meg knapt til livet midt i en forferdelig skabb. Naboene ristet på hodet i medlidenhet, alle trodde jeg ikke ville overleve, men bestemoren min ga ikke opp. Hun holdt meg tett i armene sine, tok meg med overalt for å søke behandling, klamret seg til det svakeste glimt av håp. Morsmelken var borte, og morsmelkerstatning var mangelvare. Det var dager da hun måtte bære meg i miles, banke på dører til hus med små barn, trygle om melk til meg. Mange netter gråt jeg ustanselig, og hun holdt seg våken hele natten og trøstet meg med sine skjelvende vuggeviser i den kalde vinden. Gjennom disse vanskelige månedene vugget, tok hun vare på og beskyttet tappert mitt lille liv, som å holde en flamme i live i en storm.
For meg var bestemoren min verdens snilleste bestemor. Hver morgen når hun dro til markedet, kjøpte hun meg alltid godbiter, noen ganger en bakt søtpotet, noen ganger en banankake, noen ganger en appelsinkake. Bestemoren min var en talentfull forfatter. Hun bevarte folkekulturens skatt med sin kjærlighet og fantastiske hukommelse. Hun kunne mange folkesanger, ordtak og dikt utenat. Da jeg var liten, leste hun søte dikt på seks til åtte stavelser for meg hver kveld før jeg la meg. Hun fortalte meg også mange eventyr, noen ganger legenden om melketreet, noen ganger historien om Thach Sanh som kjempet mot trollen, eller den milde Tam. Stemmen hennes var mild og varm; hvert ord syntes å trenge inn i hjertet mitt og plante frøene til en kjærlighet til litteratur i meg. Men mer enn noe annet lærte hun meg å elske mennesker slik hun levde. Jeg husker en gang, da vi hadde en minnestund hjemme, var jeg ferdig med å spise, men hun la fortsatt igjen noen retter jeg likte. Akkurat da jeg skulle til å sette bort maten, kom en tynn gammel kvinne hjem til oss og ba om mat. Bestemoren min så på meg og sa mykt:
– Dette er søsteren din, kan du gi henne denne delen?
Jeg ga tiggerkvinnen maten min uten å nøle. År senere, da bestemors virkelige søster kom på besøk langveisfra, spurte jeg henne om hun husket den gangen jeg ga henne mat. Hun så overrasket og forvirret på meg og spurte bestemor igjen. Først da innså jeg at bestemor hadde løyet, men det var en vakker løgn, som plantet det første frøet av medfølelse i meg.
Jeg vokste opp i besteforeldrenes kjærlige favn, i et enkelt hus alltid fylt med hengivenhet. Hver vinter pleide bestemor å strø tørkede bananblader på sengen for å teste om det var varmt nok før hun ropte meg inn for å sove, mens hun gikk ut på verandaen for å hakke grønnsaker til grisene i den bitende kalde vinden. Da jeg var liten, før elektrisitet som nå, hver kvelende sommer, pleide bestemor å sitte ved siden av meg og vifte meg til jeg sovnet. Den enkle palmebladviften svaiet rytmisk med den tynne hånden sin, og bar med seg både kjølige briser og kjærligheten til meg.
Bestefaren min var lærer, og han var også den første læreren i mitt liv. Han holdt meg i hånden og lærte meg de første bokstavene. Det lille rommet hans var fullt av bøker, og det luktet svakt av gammelt papir når vinden blåste gjennom vinduet hver sommerettermiddag. Han hadde for vane å røyke, men han røykte aldri inne. Hver gang han ville ha en røyk, gikk han ut i smuget og sto stille i det skimrende ettermiddagslyset, slik at røyken ikke skulle skade bestemoren min og meg. Han likte å se på nyhetene, men når jeg studerte, skrudde han alltid ned volumet så lavt som mulig, akkurat nok til at han kunne høre uten å forstyrre meg. Jeg vokste opp med den lave summingen fra TV-en i stuen og den milde respekten han viste meg. Han var også en lærd mann med dyp kunnskap; fra matematikk, historie og geografi til mine naive spørsmål som barn, forklarte han tålmodig alt på en enkel og lettfattelig måte. Barndommen min var derfor alltid interessant og full av oppdagelser .
Da jeg gikk i åttende klasse, flyttet besteforeldrene mine til Da Lat, mens jeg fulgte faren min til Kien Giang. Så, når jeg begynte på universitetet, dro jeg tilbake til Da Lat hver sommer for å bo hos bestemoren min i en halv måned. Selv om bussen kom klokken tre om morgenen, slo bestemoren min fortsatt på lysene og ventet på meg inne i huset. Om natten, selv om jeg var ute sent, ventet besteforeldrene mine på at jeg skulle komme hjem før de la seg. Bestemoren min hadde fortsatt for vane å sette opp et myggnett for meg, akkurat som da jeg var liten. Hver gang jeg dro fra Da Lat til Kien Giang, sto bestemoren min ved porten og så på til skikkelsen min forsvant bak den kjente skråningen.
Besteforeldrenes kjærlighet var ikke høylytt, men den var alltid rikelig og varm, som et bål midt på vinteren. Nå, hver gang jeg ser gamle bøker, husker jeg bestefaren min. Hver gang jeg ser en eldre person på gaten, ser jeg bestemorens lille, sammenkrøpne skikkelse, som bærer en kurv til markedet tidlig om morgenen. De oppdro meg med all sin stille offer og ubetingede kjærlighet.
Etter hvert som jeg vokste opp, ble selvstendig og sterk, minnet jeg meg selv alltid på å leve vennlig, akkurat som besteforeldrene mine gjorde. For meg var besteforeldrene på farssiden mine foreldre, mitt hellige hjem, min fredelige oase. Og det lille huset fra ungdommen min, hvor bananblader dekket sengen på kalde vinternetter, hvor sigarettrøyk stille steg utenfor, og hvor bestefars skikkelse leste en bok på en fredelig sommerettermiddag, vil for alltid forbli det varmeste stedet i livet mitt.
Kilde: https://baoangiang.com.vn/cho-am-doi-toi-a424941.html
Kommentar (0)