(VHQN) - Vem släppte ut rökstrimman över himlen och målade i mig sorgen från mitt hemland? Fälten spirar halm och ger näring åt barndomsminnen av kycklingar som kacklar mitt på dagen. Jag har vandrat genom åren i staden, oförmögen att minnas mitt långa, dammtäckta hår. Byvägen, som slingrar sig längs risfälten, droppar av oändliga, glömda minnen.
I eftermiddags gick mamma ut på fälten, hennes rygg en ensam silhuett, de märkliga solstrålarna dansade på hennes bruna klänning. Hennes koniska hatt lutade, fångade brisen och gav mig ett uppfriskande bad av längtan och minnen. Flocken av kor från gångna år fortsatte att vifta på svansarna och slog mig i minnet. Förskräckt längtade mina fötter efter den leriga luften, den söta smaken av halm, svärmarna av gräshoppor som flög i alla riktningar mot de sista risstjälkarna och brast ut i krispigt skratt.
Risskörden fyllde min mors sinne med oändlig längtan. Vissa risstjälkar böjda, andra raka. Så stolt hon var, medan hon blickade mot den vidsträckta blå himlen, hennes barn tittade på grytan med vitt ris i eftermiddagsregnet. Märkligt nog, bilden av risstjälkarna som svajade mot min mors rygg medan hon planterade plantor, deras doft steg upp från den fladdrande elden i härden. Vilken mor kunde sova djupt med rak rygg och låta sina barn springa outtröttligt över de avlägsna fälten…
Min mor är gammal nu, fälten är torra och karga. Gräsfläckar sträcker sig oändligt över slätterna. Hon kan inte längre stå mitt på dagen och titta ner på den vidsträckta vidden bland de böljande risvågorna. Solens strålar är runda, runda, men hon har inte återvänt. Jag behåller den magiska bilden av fälten för mig själv och minns när vädret ändras och ett plötsligt regn faller under de smala takfoten. I hörnet av trädgården hörs inget kycklingljud, bara enstaka vilsna fåglars skri som skrämmer mig. Till och med stjärnfruktsblomman, bara en liten klunga, hänger osäkert och bär på minnet av den barfota, stekande middagssolen.
Åh, mor, är risskörden än avslutad? Den fortsätter att spira nya ax i mitt hjärta, år efter år, utan vila. Månskäran hänger högt på himlen och skördar längtans säsonger. Fälten är tomma på hägrar och häger, vilket lämnar mig ensam och gråter i ensamhet. Imorgon, när vinden vänder, kommer mors ris att snubbla och falla, och hemlandet kommer att bära bördan av att återvända hem...
Åh, dessa stadsfötter, som dröjer sig kvar över de avlägsna fälten. Korgar, såll och rensbrickor som flödar över av ris. De klara riskornen, en enkel lantlig måltid av fisk och grönsaker, varje hacka som vänder jorden under den gyllene skördetiden. Återvändande till risfälten, tyngda av livets kamp, häller de sina bördor över fälten på kvällen. Drakar, fulla av vind, svävar högt...
[annons_2]
Källa
Kommentar (0)