Allt berodde på Hais och hans frus misslyckade verksamhet, vilket tvingade dem att gradvis sälja av sina tillgångar tills det inte fanns något kvar att sälja. Han fick bevittna hur inkassobolag stod i kö utanför gården och hotade honom. De nyplanterade grönsakslanden och chiliplantorna som han omsorgsfullt hade skött trampades på skoningslöst, till synes av misstag men faktiskt avsiktligt. Till och med hunden Mè sparkades av inkassobolagen för att hon skällde på främlingar.
Hai och hans fru vågade inte be sin far att sälja trädgården för att betala av sina skulder, för från allra första början, när han bevittnat deras son låna pengar över sina tillgångar, hade deras far strängt varnat honom, tillsammans med ett löfte: "Även om jag dör innan jag misslyckas, kommer jag aldrig att sälja våra förfäders mark!" Men nu, när han såg sina barn och barnbarn kämpa för att låna pengar, deras hem förstört, var han tvungen att bryta sitt löfte. Om tre dagar skulle han få hela intäkten från försäljningen av trädgården. Den dagen han fick handpenningen sved det i hans ögon som om chilipeppar hade kastats i dem; nästa dag blev hans syn suddig som om han vore blind, och allt han kunde se var en tyst, vit skärm.
Solen höll på att gå ner. Vid fönstret satt han tyst, med ögonen halvslutna som en uggla uppe på en taggig buske en sen vinterkväll. När den nedgående solens sista strålar kastade ett purpurfärgat sken över ett hörn av trädgården, kände han sig plötsligt fullständigt utmattad. Hans själ drev planlöst omkring. Sedan föll natten. Tjock och tyst. Mörkret drog sig samman till en tät massa, som om det framför honom inte längre fanns några begrepp om rum eller tid.
Glöden i kaminen flimrade plötsligt, som om någon just hade lagt på mer ved. Eftersom han bestämt sig för att sälja trädgården, medveten om att han var upprörd, försökte Hai och hans fru minimera sin närvaro och undvika honom så mycket som möjligt. Men han kunde fortfarande känna deras tysta omtanke. Oförmögen att somna låg han och lyssnade på prasslande ljud i det tomma huset, sedan reste han sig upp och tände ljuset. Ljuset sken genom halmväggen och skapade en ljuspöl på tegelgården där han, och senare hans barn, hade sprungit och lekt från barndomen till vuxenlivet.
Elden slocknade. Glöden vid härden hängde fortfarande kvar, den svaga glöden av brinnande träkol bar en underligt väldoftande doft av vedrök. Den bekanta lukten fanns här, överallt omkring honom, men den väckte en djup längtan inom honom. Det var samma vedrök, tillsammans med vävstolens klickande ljud, som hade vaggat honom genom en avlägsen barndom. Hans mor satt vid vävstolen, hennes händer rörde snabbt skytteln och stannade då och då för att vagga vaggan åt det sovande barnet. I den vävda vaggan hade barnet vuxit upp vaggat av sin mors vävstol och sin fars hacka. Bara det var tillräckligt för att ingjuta en känsla av stolthet över att vara människa. Stolthet och tilltro till allt arbete i världen som innebar att försörja sig med egna händer. Ju mer han tänkte på det, desto mer vällde en tjock, outtalad sorg upp i hans hjärta. Tills det omgivande ljuset helt försvann.
I gryningen hade växterna och gräset i trädgården fortfarande en mörk, dåsig färg. Vid slutet av byn gol några tuppar svagt. Herr Them satte sig upp, och som vanligt tog han sin hacka och gick ut i trädgården.
I gryningen hängde ett lätt dimma över trädgården. Plötsligt hörde han en fågelsång utanför, dess klara, höga melodi tycktes nå molnen, men ändå så mild att den var lugnande. Han stöttade sig upp och klev försiktigt ut. På grenarna av en krämig myrt kvittrade och fladdrade en liten blå fågel från gren till gren, och stannade då och då för att sträcka på halsen och sjunga. Hans hjärta snörde sig av glädje vid denna upptäckt. Fågeln satt på en krämig myrtgren, det enda krämig myrtträdet som fanns kvar på hans mark. Han trodde att fågeln sjöng för honom, som om den visste om hans lidande, som en gammal vän som besökte honom. Denna tanke lyfte hans humör. Han tittade upp för att beundra fågeln som kvittrade och fladdrade från gren till gren, och stannade då och då för att se sig omkring.
”Öh... öh... Sjung lite till, lilla fågel! Jag lyssnar!” sa han, hans skägg, som en tråd, darrade av fågelns melodiska kvitter.
Tuppen gol och förebådade gryningen. Han promenerade runt i trädgården, som snart skulle överlämnas till en ny ägare, hans hand smekte varje knotig trädstam och klappade den försiktigt. En tår välde upp i hans öga; han kände sig skyldig mot varje träd, likt en far i nöd som tvingas sälja sina små barn. Varje hörn av trädgården var fyllt av minnen från hans förfäder och hans avlidna fru. Oavsett vad, under den nya ägaren, skulle trädgården leva som den hade levat i hans närvaro! Han lugnade sig själv med tanken att träden en dag skulle växa sig höga, kasta sin skugga över den återstående tomten, ge honom skydd, och att han skulle sitta vid dörröppningen varje dag, titta på dem, lyssna på den prasslande vinden och flockarna av kungsfiskare som återvände under säsong.
Han trodde att landet också hade en själ, och att landets själ skulle stanna kvar där för att hålla honom sällskap. Han trodde att hans son efter hans smärtsamma fall skulle bygga upp från grunden på den lilla tomt han noggrant hade bevarat. Hai skulle plantera några fler jackfrukt- och mangoträd, gräva en ny brunn och bygga ett nytt, rymligt hus. Hans barnbarn skulle komma hit för att ligga och svaja i hampahängmattan han hade satt upp där borta, lyssna på trädgården som viskade historier – historier han hade kunnat utantill i generationer, historier han hade berättat för sina barnbarn. Hans ättlingar skulle förstå att det var här deras mor- och farföräldrar en gång hade bott, byggt ett liv tillsammans och funnit lycka, där de hade fött en kull barn, som hade vuxit upp, rest långt bort och mött svårigheter, men alltid haft en trädgård att återvända till. Hans barnbarn skulle springa och leka i trädgården och lyssna på fågelsången. Barnen kommer att växa upp, studera flitigt och… vem vet, kanske en dag bryter de ner dessa barriärer så att denna bit mark återigen kan bli en orörd trädgård som den var i sitt ursprungliga skick.
Tidigt på morgonen, innan gryningsljuset ens hade färgat trädgården, cirklade blåfågeln och satte sig på den krämiga myrtengrenen, dess klara, melodiska sång väckte hela trädgården. Gamle Thêm låg där med slutna ögon som om han sov fridfullt, en sömn fri från bekymmer och ångest. Rynkorna i hans ansikte fanns kvar, men nu var de fridfulla, som om han just hade plöjt klart ett fält. På den krämiga myrtengrenen kvittrade och fladdrade blåfågeln från gren till gren, och stannade då och då upp för att lyssna innan den lutade huvudet bakåt och släppte lös en bländande sång mot himlen. Dess sång var som gamle Thêms innerliga budskap till sina barnbarn, till livet och de älskade träden på denna sista återstående jordplätt.
En mild bris blåste igenom och förde jordens och himlens andedräkt in i gamle Thêms hjärta som ett avsked. I det rena morgonsolskenet, mitt bland fågelsången och jordens väldoftande, somnade gamle Thêm fridfullt in…
Novell av Vu Ngoc Giao
Källa: https://baocantho.com.vn/tieng-hot-cua-con-chim-xanh-a205335.html
Kommentar (0)