[Електронний журнал]: Тепло мінливих пір року

Гаряча гаряча чашка чаю, яку пила моя мама, все ще несла в мені залишки смаку зими, весни, літа та пір року, які вона плекала та культивувала, разом із солодким ароматом ніжного березня.

У моїх снах березень — це ще спляче дерево капок у селі, ще дрімають білі квіти грейпфрута в саду, а колеса маминого велосипеда, вже вкриті росою, цокають по вибоїстій, кам'янистій дорозі.

Я пам'ятаю ті дні, коли я ледь чув час від часу спів півня, коли небо все ще було оповите срібним туманом, і моя мама вставала, щоб розпалити вогонь і приготувати на кухні пару з рису, наповнюючи її рожевим сяйвом. Я був знайомий з потріскуванням палаючих дров, брязкотом кришок від каструль, плескотом води в тазику та шарканням маминих кроків. Але запах вареного рису завжди був тим особливим ароматом, який одночасно пробуджував і заспокоював мої дитячі мрії. Коли скрип зникав з поля зору, моя мама невпинно їхала на велосипеді сільською дорогою та «встановлювала свій кіоск» на знайомому перехресті.

Дерев'яний стіл стояв нахилений, чекаючи, коли мама простягне руку та розстелить на ньому гладеньку скатертину, на якій стояли кошики з клейким рисом та чашки теплого трав'яного чаю. Дорослі, люди похилого віку та діти метушилися навколо продуманого маленького кіоску моєї мами. Зерна клейкого рису липли одне до одного, радісно шелестіючи, поки мама обережно загортала та передавала їх перехожим. Казали, що порції клейкого рису моєї мами були щедрими та за помірною ціною, тому кожен, хто подорожував далеко чи близько, заходив до її кіоску, щоб взяти пачку, щоб зігрітися та зарядитися енергією на цілий день. Можливо, це було тому, що небеса були такими добрими до неї, що хвороби моєї мами можна було перерахувати на пальцях однієї руки. А може, це було тому, що вона не дозволяла собі втомлюватися, обтяжена незліченними турботами та обов'язками. За цими ранковими кошиками з клейким рисом крилася безліч надій; моя мама сподівалася забезпечити теплий і затишний дім і переконатися, що її діти не зазнають надто великих труднощів. Мені подобалося спостерігати, як мама посміхається, розгладжуючи кожну монету з клейкого рису. Хоча це була лише невелика сума грошей, вона була для мене особливою, бо була дбайливо збережена від солоного поту життя моєї матері.

Сільське перехрестя, хоча й не вирувало роботою, слугувало притулком для торговців, які несли кошики з овочами та рибою. Життя моєї матері та моїх односельців, їхня боротьба за виживання, протікала мирно та тихо. І той маленький куточок на перехресті приховував незліченні радощі та печалі, місце, де моя мати пильнувала за мною, куди б я не йшов. Моя мати була теплими обіймами моєї батьківщини, міцно тримаючи мене всією своєю любов'ю. Тепло мінливих пір року, клейкий рис, який вона готувала, уособлювали материнську любов, яка не має собі рівних у світі, ведучи мене вперед з ясним розумом та непохитними кроками. Кухня все ще зберігала сліди присутності моєї матері, ранкова роса все ще змочувала її плечі, а камінці сільської дороги продовжували котитися, зітхаючи перед колесами маминого життя. Ці невтомні, круглі колеса оберталися крізь мінливі пори року.

Клейкий рис моєї матері з нашого рідного міста зігрівав мене протягом усієї моєї довгої подорожі з бамбукових гаїв мого села до нового міста. Ароматні, клейкі рисові зерна співають, кукурудза, квасоля та арахіс додають свого ніжного аромату, знайомий запах палаючого дерева наповнює повітря, ніжна посмішка моєї матері присутня, і любов до моєї батьківщини також… Я не знаю, скільки кошиків клейкого рису приготувала моя мати, скільки разів вона кидала свою тінь на перехрестя, щоб допомогти мені досягти моїх мрій та прагнень. Я плачу у своїх снах не тому, що боюся повернення минулого. Я плачу, бо розумію, бо мені шкода життя моєї матері, сповненого важкої праці, життя, яке я лише смутно пам'ятала, а потім забувала, коли була дитиною. Старий, зношений велосипед тепер притулений до стіни складу. Моя мати досі час від часу дістає алюмінієву пароварку, щоб приготувати партії клейкого рису, коли ми збираємося разом на свята. Клейкий рис моєї матері все ще такий м'який і ароматний, як і завжди, маленька кухня все ще наповнена ароматом вареного рису та запашного вогню. Я пам'ятаю зміну пір року, коли я ріс, жодного разу не збившись з ритму.

Я повернувся відвідати матір та дім у березні, місяці дозрівання. Сільська дорога була широкою та новою, сільські перехрестя розширили та плавно з'єднали з сусідніми дорогами. Я досі уявляв собі маленький, тихий куточок, де колись щоранку ставили чайний столик і кошик з клейким рисом. Старе дерево капок вже насолодилося своїми сезонами яскраво-червоного цвітіння та спокійно спостерігало за змінами на моїй батьківщині. Чисто-білі квіти помело тріпотіли вздовж провулків, а моя ніжна мати, у своєму вовняному пальто кольору абрикоса, затишно пила гарячий чай, все ще несучи в собі ледь помітний смак зими, весни, літа та пір року, які вона плекала та культивувала, всі пахучі в солодкому березні.

Зміст: Мок Нхіен

Фото: Джерело з Інтернету

Графіка: Май Хуєн

Джерело: https://baothanhhoa.vn/e-magazine-hoi-am-giao-mua-282637.htm