موسم العواصف، موسم الألم

لقد ولدت في المنطقة الوسطى، حيث تكون الرياح اللاوسية حارقة كل صيف، والمطر شديد البرودة في الشتاء والعواصف تهطل في كثير من الأحيان، مما يجعل السماء والأرض تميلان.

صورة توضيحية (AI)

وُلدتُ في المنطقة الوسطى، حيث تهبُّ رياح لاوس الحارقة صيفًا، ويتساقط المطر بردًا قارسًا شتاءً، وتكثر العواصف، فتميل السماء والأرض. أحيانًا تكون العواصف عابرة، كأنها إنذار، وأحيانًا تكون عاتية، تاركةً آثارًا عميقة في ذاكرة أهل مدينتي. في مواجهة الكوارث الطبيعية، يكون أهل مدينتي كالأشجار الصامدة، تنحني للريح ولا تنكسر أبدًا.

قبل وصول العاصفة، دوّت مكبرات الصوت في الحيّ بلا انقطاع، مُذكّرةً كل عائلة بالاستعداد. ركض الكبار والصغار إلى الأزقة والساحات. ارتسم القلق على وجوه الجميع. انشغلت النساء والأمهات بغسل الأرز، وترتيب أوعية صلصة السمك، وقوارير الزيت، وترتيب الضروريات في المنزل. صعد الرجال إلى الأسطح، وربطوا الخيزران بإحكام، وعززوا الأسوار، وأضافوا المزيد من ألواح الخيزران. بدا الحيّ بأكمله وكأنه يتنفس الصعداء، مُستعدًا لـ"الغضب" القادم.

كان بيتي كذلك. كعادة راسخة، كانت أمي تُغلق النوافذ بعناية، وتُنزل الطاولات والكراسي إلى زاوية، وتملأ الجرار بالماء تحسبًا لانقطاع الكهرباء أو الماء. كانت كل حركة بطيئة لكنها حاسمة، كجندي مُعتاد على القتال. كنت أعرف سبب حرص أمي الشديد، لأنها كانت تضطر في كثير من الأحيان إلى السهر طوال الليل، مُبقيةً مصباحًا مُضاءً في وجه كل ريح عاتية. لم أستطع إلا الجلوس بهدوء في زاوية الغرفة، أُراقب جسدها النحيل وهو يتمايل تحت مصباح الزيت الأصفر، وقلبي مُمتلئ بالمشاعر: حب أمي، والقلق، والعجز لأنني لا أستطيع المساعدة. كان والدي بعيدًا في العمل ونادرًا ما يعود إلى المنزل. لذلك في الأيام العاصفة، لم يكن هناك سوى أمي وأنا نتكئ على بعضنا البعض لدعم بعضنا البعض.

لا تزال ذكريات تلك الليالي العاصفة عالقة في ذهني. عصفت الرياح في الخارج، وصدر صرير من بلاط السقف، واهتز المنزل بأكمله كما لو أن جسدًا متعبًا يصارع قوة خفية. في عينيّ الطفوليتين، لم يكن هناك ريح ومطر فقط في الخارج، بل وحش عملاق يزأر ويدمر كل شيء. انكمشتُ، أرتجف، ودفنتُ وجهي في حضن أمي، ملاذي الآمن. الحمد لله، بُني منزلي على تلة عالية وشامخة، فرغم خوفي، شعرتُ ببعض الأمان. لكن في تلك اللحظة، عاد قلقي عندما فكرتُ في ثاو، صديقتي المقربة في نهاية القرية، قرب ضفة النهر الكبير. في كل موسم فيضان، كانت المياه تغمر فناء منزلها. تساءلتُ إن كان منزل ثاو الصغير قويًا بما يكفي لتحمل الرياح العاتية في الخارج. هل ستكون ملتفة بين حضن والدتها، آمنة مثلي الآن، أم ستصاب بالذعر وتراقب الماء وهو ينتظر خارج البوابة؟

انهمر المطر بغزارة، بلا انقطاع، كأنه يريد أن يجرف كل شيء. تحول طريق القرية المألوف فجأة إلى جدول موحل، فاضت مياهه فوق السياج، حاملةً أوراقًا متساقطة وأغصانًا جافة. كانت الحديقة مهجورة، تتمايل مع الريح. ومع ذلك، لم يهتز أهل قريتي. تحت ضوء مصباح الزيت المتلألئ الذي يلقي بظلاله على السطح المبلل، ربطت أيادٍ خشنة بصبر كل لوح من الخيزران، وترمم الفجوات التي تسمح بمرور الريح. موسم العواصف في مسقط رأسي ليس مجرد قلق على الطعام واللباس، أو صراع مع الطبيعة، بل هو أيضًا موسم حب إنساني. عندما عوت الرياح في الخارج، في القرية، كانت مصابيح الزيت لا تزال تومض. توقف الناس عند منازل بعضهم البعض، يتبادلون كيسًا من الأرز، وقليلًا من الملح، وزجاجات ماء، أو حتى مصافحة، كلمة تشجيع دافئة. أذرع ممدودة، يتصافحون ليس فقط لحمل السقف، بل أيضًا لبناء منزل روحي. في خضم الأمطار الضبابية والرياح، لا يزال الناس يرون شعلة الحب والمشاركة والتضامن في المنطقة الوسطى تتألق بقوة، ودائمة مثل هذا الشريط من الأرض نفسه.

لطالما قالت أمي: "العواصف تأتي وتذهب، لكن الحب يبقى". في الواقع، بعد كل عاصفة، عندما لا تزال بلاطات السقف مبعثرة والحديقة جرداء، يجتمع أهل مدينتي لإعادة بناء حياتهم. صوت المكانس وهي تكنس الفناء، وصوت الناس وهم ينادي بعضهم بعضًا، وصوت الضحك الممزوج بالمشقة... كل ذلك يمتزج ليُشكّل أغنية إحياء.

أشعر بحزن شديد على أهل وسط فيتنام، حيث الأرض ضيقة، والطقس قاسٍ، والعواصف أصبحت جزءًا من الحياة! هناك أمواج عاتية، ولكن أيضًا قلوب كبيرة، صامدة كالصخور، مرنة كرمال البحر، مليئة بحب القرية، وحب الجوار، وروابط قوية. كأسقف صغيرة لكنها متينة في خضم العواصف، يقف أهل مدينتي دائمًا صامدين في وجه كل عواصف الحياة...

لينه تشاو

المصدر: https://baolongan.vn/mua-bao-mua-thuong-a201569.html