طائرات ورقية مصنوعة من الذكريات

في الأيام التي تُحصد فيها الحقول حديثًا، لا تزال رائحة القش تفوح بأشعة الشمس، ويحلّ موسم الطائرات الورقية بهدوء. تهبّ الرياح عبر الحقول الجرداء، وكأنها تنادي اسمي من ماضٍ بعيد.

مجموعة من الشباب في بلدة فينه هوا يطيرون الطائرات الورقية بحماس في الحقول التي تم حصادها حديثاً.

في ذلك الوقت، ما إن يحلّ الصيف حتى نتوق إلى النسيم. كانت الرياح تهب بين أشجار الخيزران، فتتراقص أوراقها كصوت من ينادي. ودون أي ترتيب أو توجيه مسبق، كان أطفال الحي يتجمعون عفوياً. بعضهم يقطع الخيزران، وآخرون ينقبون في دفاتر قديمة شبه فارغة، وبعضهم يطلب الطحين ليخلط الصمغ. لم يكن صنع الطائرات الورقية آنذاك مجرد لعبة، بل كان بمثابة بداية رحلة طويلة ومثيرة.

أمسك ترونغ هيو الصغير بالخيط باهتمام، تاركاً طائرته الورقية تحلق عالياً.

أُحضر الخيزران إلى المنزل، وجلسوا تحت السقف، ينحتون كل لوح خشبي. كانت أيدي أطفالهم خرقاء؛ فبعد قليل، كان كل لوح ينكسر. إذا انكسر لوح، كانوا يبدأون من جديد؛ لم يستسلم أحد. كانت صفحات دفاترهم الممزقة لا تزال تفوح برائحة الحبر. شعروا بوخزة ندم وهي تمزقها، لكنهم استمروا في التمزيق، وعقولهم مشغولة بالطائرة الورقية التي تنتظر اكتمالها. حتى أدنى انحراف يعني الفشل، ومع ذلك بذل كل طفل قصارى جهده، يصنعها بدقة كما لو كانت شيئًا بالغ الأهمية.

لكن إنجازها ليس نهاية القصة. الجزء الأصعب هو جعلها تطير.

يركض الأطفال ويلعبون، ويتحدثون بحماس وهم يطاردون الطائرات الورقية عالياً في السماء.

مع حلول المساء، توجهنا جميعًا إلى الحقول. بعد الحصاد، كانت الحقول جرداءً، والتربة متشققة وجافة، مما جعل أقدامنا الحافية تؤلمنا من الجري. أمسك أحدنا بالطائرة الورقية، وأمسك آخر بالخيط، وركضنا وصرخنا. أحيانًا كنا نركض حتى ينقطع أنفسنا، لكن الطائرة الورقية كانت لا تزال تهوي إلى الأسفل، ورأسها مغروس في الأرض. وأحيانًا كانت تدور حول نفسها كطاحونة هوائية، ثم تسقط بصوت مدوٍّ.

لكن الغريب أن أحداً منهم لم يستسلم. التقطوها، ونفضوا عنها التراب، وعدّلوها، ثم انطلقوا مجدداً. استمروا على هذا المنوال حتى استجابت الطائرة الورقية فجأة. اشتدّ الخيط في أيديهم، خفيفاً لكنه متين. ارتفعت الطائرة الورقية ببطء عن الأرض، ثم حلّقت أعلى فأعلى.

لحظة لعب الأب وابنه معاً في الحقل، وطائرة ورقية من أيام الطفولة تحلق عالياً تحت شمس الظهيرة.

في تلك اللحظة، خيّم الصمت. لا مزيد من الصراخ، لا مزيد من الجري. وقفنا ساكنين، ننظر إلى الأعلى. حدّقنا حتى آلمتنا أعناقنا، لكننا مع ذلك لم نرد النظر إلى الأسفل. في الأعالي، بدت الطائرة الورقية مجرد نقطة صغيرة، لكن الخيط في أيدينا رفع قلوبنا معها. كان شعورًا خفيفًا للغاية. كما لو أن شيئًا ما قد أُزيل للتو من صدورنا.

في بعض الظهيرات، كنا نستلقي على العشب، ندع الريح تداعبنا. كان صدى صفير الطائرة الورقية يتردد، تارةً منخفضًا، وتارةً عاليًا، تارةً قريبًا، وتارةً بعيدًا. لم يكن الصوت عاليًا أو طاغيًا، بل كان خافتًا، يتسلل إلينا تدريجيًا. اعتدنا عليه. وفي الأيام التي لم نسمعه فيها، شعرنا بفراغٍ، بشعورٍ من الضياع، كما لو أن شيئًا مجهولًا قد فُقد.

ليس الأطفال وحدهم من يحبون تحليق الطائرات الورقية؛ بل الكبار أيضاً.

أتذكر مرةً، كنتُ منغمسًا في تحليق طائرة ورقية، فحملتني الرياح بعيدًا عبر الحقول. عندما استدرتُ فجأةً، كان الظلام قد حلّ. كانت أمي تبحث عني، وصوتها يضيع وسط الريح. عندما رأيتها واقفةً هناك، وعيناها حمراوان منتفختان، وسوطٌ في يدها، شعرتُ فجأةً بالخوف. ركضتُ مذعورًا، وقلبي يخفق بشدة.

ظننتُ أنني سأتعرض لضرب مبرح. لكن لا. نظرت إليّ أمي، وحدّقت بي طويلًا، ثم أنزلت السوط. تحوّلت عيناها من الغضب إلى الحنان، كما لو أنها عثرت على شيء ثمين للغاية. ضمّتني إليها، وعانقتني، وهمست بهدوء: "هيا بنا إلى المنزل يا بني!"

في ذلك الوقت، كنا فقراء، ولم يكن لدى أمي ما تقدمه لنا لنلعب به. سوى الطائرات الورقية، والريح، وأيام ما بعد الظهيرة الطويلة الموحشة. لذا، ورغم حبها لنا، لم يكن بوسعها سوى أن تبقينا قريبين منها؛ لم تستطع أن تضربنا.

رجل يلتقط لحظة لطفلين مع طائرة ورقية "ضخمة" خلال رحلة طيران بالطائرات الورقية في قرية فينه هوا للطائرات الورقية.

هكذا مرت طفولتنا. لم تكن مُرضية تماماً، لكنها لم تكن ناقصة أيضاً. اكتسبت بشرتنا سمرة داكنة من الشمس، وخدشت أيدينا وأقدامنا من السقوط، وتلقينا توبيخاً لكوننا مرحين للغاية... لكن في المقابل، قضينا فترات ما بعد الظهيرة مليئة بالرياح والسماء والأحلام.

الآن وقد كبرت، أعود إلى مسقط رأسي، ولا زلت أرى الطائرات الورقية تحلق. لكن هذه المرة، وبعد تأمل أطول، أدركت فجأة أن الأمور قد تغيرت. ليس في الحقول، ولا في الرياح، بل في قلبي. في السابق، كنت أتصور الطائرات الورقية خفيفة وحرة. أما الآن، ففي كل مرة أشاهد فيها طائرة ورقية، أشعر بقلبي يحتضنه الدفء، كما لو أن أحدهم وضع خيطًا خفيًا في يدي.

قد لا يقوم أطفال هذه الأيام بنحت الخيزران أو لصق الورق كما كنا نفعل في الماضي، لكنني سعيد لأنهم ما زالوا يختارون ترك هواتفهم البراقة، والركض إلى الحقول، ومواجهة الشمس، واكتساب سمرة الشمس أثناء مطاردة الرياح. وسط كل هذه الأشياء البراقة في متناول أيديهم، ما زالوا يختارون النظر إلى الأعلى.

يجمع الأطفال في كومونة فينه هوا طائراتهم الورقية في الحقول، بينما يختتم غروب الشمس اللطيف يوماً مبهجاً.

في بعض الظهيرات، كنت أرى أبًا يمسك بخيط طائرة ورقية، وطفله يركض أمامه، يضحكان وهما يركضان. كانت أصواتهما تتردد في أرجاء الحقل، تحملها الرياح. في تلك اللحظة، لم يكن الخيط يحمل الطائرة الورقية فحسب، بل كان أيضًا رمزًا للحظات حميمة بدت وكأنها تضيع بسهولة في صخب الحياة وضجيجها. عند رؤية ذلك، شعرت بوخزة حنان، وشعور بالسلام، كما لو أن جزءًا من طفولتي لا يزال عالقًا في مكان ما، لم يختفِ بعد.

لا تزال الطائرة الورقية تحلق، ولكن بطريقة مختلفة.

أما أنا، ففي كل مرة أسمع فيها صوت صفير الطائرة الورقية، ينقبض قلبي قليلاً. كأن أحدهم يعيدني إلى ظهيرة بعيدة. الحقل نفسه، والريح نفسها تهب على كتفي، والطفل نفسه يمسك الخيط، وعيناه تتابعان نقطة صغيرة في السماء.

ربما اختفت الطائرة الورقية من تلك الأيام، لكن الشعور الذي أثارته لا يزال قائماً. لم تعد تحلق في السماء، بل في قلوبنا.

النص والصور: آن لام

المصدر: https://baoangiang.com.vn/nhung-canh-dieu-khau-bang-ky-uc-a482501.html