Povídka: Noční vítr

(Noviny Quang Ngai ) - V osadě Dung každý zná Dau Dua, chlapce, kterého jeho dědeček našel při sekání trávy na kopci. Kdykoli se zmíní Dau Dua, obyvatelé osady Dung často vyprávějí příběh o tom, jak se pan Manh to odpoledne vrátil, v jedné ruce táhl pytel trávy a v druhé držel Dau Dua, který byl shrbený jako hadr, pokrytý svrabem. Toho dne jeho babička jako obvykle nahnala kachny z rybníka do kurníku. Když se otočila, stále neviděla pana Manha vrátit a znepokojeně se podívala na oblohu. Dříve téhož dne, když odešel se srpem a pytlem, ho varovala: „Vypadá to, že dnes odpoledne bude pršet, pospěš si a vrať se!“ Zamumlal: „Chováš se ke mně jako k dítěti.“

Vešla do kuchyně připravit večeři. Právě když obracela hrnec s rýží v popelu, uslyšela venku rozruch. Když se podívala ven, uviděla svého manžela, jak se v šeru řítí kolem, následovaný panem Buongem, paní Nhu a paní Manovou ze sousedství. Upustila hůlky, které držela, a vyběhla ven. V náručí držel asi roční dítě s bublinkami z nosu. „Rychle, najděte mu něco k jídlu, má hlad!“ křičel.

Nechápala, co se děje, a tak vběhla do kuchyně, nabrala rýži do misky a vzala kus dušené ryby. Zatímco paní Nhu pomáhala chlapci dolů, aby ho nakrmila, šla k nádrži s vodou, aby umyla ručník. Když chlapec dojedl misku rýže, zpozorněl a nechápavě se rozhlédl. Otřela mu obličej; po otření vypadal jeho obličej jasněji, ale tělo stále páchlo rybou. Paní Nhu se odvrátila: „Chudák, má hlavu celou pupínky!“ „Podívej, co má s rukou?“ Paní Man ukázala na chlapcovu levou paži, která mu visela jako kus přebytečného masa.

V tomto okamžiku babička zašeptala: „Čí je to dítě, manžele?“ „Nevím,“ odpověděl. „Sekal jsem trávu poblíž ananasového pole, když jsem uslyšel plakat dítěte. Běžel jsem k němu a našel ho ležet v trávě, tělo rudé od štípanců.“ „Jak teď můžeme vědět, kde jsou jeho rodiče?“ zeptala se. „Počkáme a uvidíme. Pokud si ho nevezmou, vezmu ho do města, aby ho vychovali Mạnh a jeho žena.“ „Mạnh? Myslíš, že vychová toho chlapce?“ zvolala. „Proč ne? Jsou manželé už přes šest let a neměli žádné děti. Teď, když mají chlapce, je to požehnání z nebes!“ zasmál se a ukázal více než polovinu svých chybějících zubů.

Potlačila povzdech. Pan Buong, paní Nhu a paní Man si vyměnili znepokojené pohledy. Po krátké debatě odešli. Když dorazili k bráně, paní Nhu zamumlala: „Když se na toho chlapce dívám, je mi ho tak líto. Vychovávat takové dítě by znamenalo sloužit mu celý život.“

Večeře byla podávána a pan Manh jedl a díval se na malého chlapce. Jeho žena naproti tomu držela misku rýže a upírala zrak na pole. Pochopil její myšlenky, usmál se a řekl: „Není se čeho bát. Pokud ho Manh nevychová, uděláme to my dva. Zítra, až vypustíme kachny, bys měla rychle vyrazit na horu a natrhat divoký zázvor, který bys uvařila a použila jako koupel na jeho svrab. Počkej, až přijedou jeho rodiče; pokud ne, vezmu ho do města.“

V tichosti si pomyslela: „Pro něj je všechno na světě snadné.“ Otočila se k chlapci, který se na ni plaše díval, a zdálo se, že to chápe. Bylo jí ho líto, přitáhla si ho blíž, jemně pohladila jeho bezvládnou paži a povzdechla si: „Jak ubohý, trpět od okamžiku, kdy otevře oči…“

Přes dva měsíce, navzdory vyptávání, nebylo po chlapcových rodičích ani stopy. Od návratu do domu prarodičů chlapec přibral na váze a ví, že má každého s úctou pozdravit se sepjatýma rukama. Každý týden jeho babička chodí do kopce sbírat listy divokého betelu a plní si pytel, kterým ho koupe. Strupy na jeho hlavě a nohou jsou teď úplně suché. Poté, co odpoledne vyhnala kachny, našla svého manžela sedět na posteli. „Přemýšlela jsem, chlapec je teď v pořádku, příští týden ho vezmu do města.“ „Ale… ale bojím se…“ přemítala a dívala se na pole, což byl zvyk, který měla vždy, když se objevilo něco obtížného. „Nechte to na mně! Odteď mu budeme říkat ‚Lepkavý fazole‘,“ zasmál se. „Už mě nebaví, jak třicet dní v měsíci smažíte lepkavé fazole, ale on je stejně s radostí jí, to je chudák kluk!“

Usmála se a oči se jí zalily slzami, když sledovala Dau Dua, jak pobíhá po dvoře, syčí a štěbetá jako kuře a dokonale ji napodobuje...

V neděli ráno se pan Manh probudil velmi brzy a jeho žena také spěchala uvařit rýži a sbalit jídlo na cestu. Pan Buong věděl, že pan Manh a jeho vnuk Dau Dua jedou do města, a tak jim pomohl dostat se na dálnici. Hrbolatá červená prašná cesta vedla do kopce a z kopce, pan Manh se kymácel za nimi a Dau Dua se vmáčkl mezi nimi s ohromeným výrazem ve tváři. Cesta trvala přes tři sta kilometrů a než dorazili, byl už večer. Pan Manh zamával řidiči taxi na motorce a dal mu adresu napsanou na papíře. Řidič, který trasu znal, uháněl dál. Pan Manh se několikrát cítil zahlcený, praštil řidiče do ramene a řekl: „Ať s vnukem vystoupíme a půjdeme pěšky!“ Řidič se srdečně zasmál a znovu uháněl.

Pan Manh dlouho stál a zíral na tyčící se, složitě vyřezávanou bronzovou bránu. „Ck ck... to je brána, jako hrad,“ zamumlal. Dau Dua se držel jeho košile a nesměle se rozhlížel. „Manh!“ zavolal, pak hlasitě zabušil na bránu a ven vyběhl obrovský německý ovčák.

MH: VO VAN

Brána se otevřela a z ní vystrčila hlavu buclatá žena a odsekla: „Koho hledáte!?“ „Kde je Mạnh, slečno?“ zeptal se s úsměvem a odhalil chybějící zuby rozevřené klisny. „Jak se jmenujete, abych vás mohla správně oslovovat?“ zeptala se žena podrážděně. „Jsem jeho otec! Rozumíte?“ odsekl.

Žena rychle přikývla a spěšně otevřela bránu. Vystoupal po všech schodech na verandu, zalapal po dechu a vzhlédl k synovi, který stál před ním. „Tati?“ „Jo, čekal jsem, až se vrátíš domů, tak jsem přišel kvůli něčemu důležitému.“ „Co se děje? Pojď nejdřív dovnitř, tati!“ řekl a pak se obrátil ke svému synovi Dau Dua: „Čí je to dítě, tati?“ „Pojď dovnitř, promluvme si.“

Pan Manh nařídil Dau Duovi, aby se tiše posadil na zahradní židli, a pak Manhovi pokynul: „Tento malý chlapec byl nalezen na kopci, když jsem sekal trávu. Má zářivý, laskavý obličej, ale bohužel má postiženou ruku. Vezměte si ho k sobě a vychovávejte ho. Vy a vaše žena jste bezdětní a jeho narození přinese do vašeho domova radost a vy uděláte dobrý skutek.“

Než stačil dokončit větu, Mạnh vehementně protestoval: „Co si to myslíš, tati? Toho kluka si neadoptuju, můžeš si to rozmyslet...“ „Dost, dost!“ mávl rukou pan Mành. „Jestli nechceš, tak to udělám já. Není třeba o tom přemýšlet,“ vyrazil ze dveří a zamířil k Đậu Đũovi, který byl pohroužen do pozorování vlaštovek v kleci. Zvedl Đậu Đũu a nasadil mu na hlavu látkovou čepici. „Jdi domů, synu, vrať se k prarodičům a sněz, co najdeš!“ „Tati...“ volal za ním Mạnh z verandy. Pan Mành šel dál, aniž by se ohlédl.

Je to pět let, co zemřela. Malému Dau Dua je nyní dvanáct let; přebírá po svém dědečkovi sekání trávy, pasení krav a vaření. Někdy na něj dědeček zírá bez mrknutí oka, jako by mu ho Bůh, vidaje jeho laskavý a ctnostný život, přivedl v jeho stáří.

Dau Dua trávila půl dne ve škole a druhou půlku prací na poli. Pokud někam odešla, spěchala zpět k dědečkovi. Její syn a jeho žena, kteří žili ve městě, ji navštěvovali jen dvakrát ročně, než zase odjeli. Když byl její dědeček nemocný, Dau Dua byla po jeho boku jediná. Byla milá, ale její tvář byla vždy zamyšlená. Nyní dospělá Dau Dua věděla, že ji dědeček našel na kopci. Poté, co dokončila své práce, si často našla výmluvy, aby posekala trávu, a šla sama, sedět tam, kde ji dědeček vídal plakat. Dau Dua tam dlouho seděla a pak se večer tiše vracela domů. Její dětství se točilo kolem zahrady, větru, dědečka a tohoto kopce. Vzpomínala si, jak jí babička zpívala ukolébavky jako: „Ach, ach, dřevěný most je přibitý...“, ty smutné ukolébavky se jí hluboce vryly do paměti.

Někdy si představoval tváře svých rodičů, jak připomínají tu či onu osobu, kterou viděl v televizi, pak se podíval na svou paži, která mu připomínala kus masa navíc, a smutně si pomyslel: „Všechny tyhle věci budu moct dělat i v dospělosti... proč mě opustili...?" Tiše vzlykal. Mnoho nocí, když spal, pan Manh sedával vedle něj a ovíval ho bambusovým vějířem. Někdy ho slyšel mumlat a vzlykat ze spánku. Miloval svého adoptivního vnuka víc než vlastního syna ve městě. Když se snášel soumrak, za branou zazvonil klakson auta a jeho syn se vrátil. V poslední době se často vracel domů a vždycky pro něj nosil dárky. Zpoza branky slyšel synův veselý hlas: „Dau Dua, kde je dědeček?“ „Dědeček hrabe na zahradě,“ odpověděl Dau Dua zdvořile a pak se vytratil na zahradu, aby našel záminku, jak dát kravám slámu.

Otec a syn seděli na verandě a Mạnh otci zašeptal do ucha: „Naše půda má teď cenu zlata, tati. Chystají se tudy postavit velkou silnici, silnici vedoucí do turistické oblasti. Tady je můj plán…“ Ztišil hlas. „Brzy sem někdo přijde, aby si prohlédl naši půdu a navrhl zahradní domek v evropském stylu. S manželkou tu budeme bydlet s tebou, tati, a pronajmeme si vilu na ulici…“

„No, to, co jsi řekl, mi zní dobře, ale jsem farmář, jsem zvyklý na venkovský životní styl. Jen mě nechte tady chovat krávy a kachny a pěstovat zeleninu. Vy zůstaňte ve městě, je to bezpečnější.“ „Tati!“ řekl Mạnh rozzlobeně. „Co jsme to za otce a syna? Nevyjdeme spolu déle než na dvě věty.“ Pak vstal a uhladil si úhledně učesané vlasy: „Už odcházím. Vrátím se za tebou příští týden, tati. Zamysli se nad tím…“

Pan Manh tiše skládal košíky, které právě upletl, aniž by se obtěžoval podívat na svého syna. Odnesl hromadu košíků na verandu a vyšel do zahrady, aby našel Dau Dua. V šeru seděl Dau Dua vedle hromady stále mokré slámy, zdravou paží ovinutou kolem kolena, bradou opřenou o druhou paži a očima upřenýma do dálky...
„Špenátový fazole! Pojď sem k dědečkovi!“

Dau Dua se otočila a v šeru spatřila dědečkovu ustaranou tvář. Nechápala, co ho tak zarmoutilo. Díval se jí do jasných očí, očí, které byly vždy zmatené a zamyšlené. Pevně ji objal a vdechoval štiplavý zápach potu na jejích zádech.

Noc. Dau Dua tvrdě spal, jeho dětská tvář zářila ve světle lampy. Upřeně se na něj díval. Po chvíli šátral po kusu papíru a kuličkovém peru, třásl se a sklonil se k dřevěné plošině uprostřed místnosti a pečlivě napsal: „Závěť… Jmenuji se…“.

Venku stále fouká noční vítr.

VU NGOC GIAO

SOUVISEJÍCÍ ZPRÁVY A ČLÁNKY:

Zdroj