
Landsbyens marker er altid sprudlende af plante- og jordliv.
Da jeg vendte tilbage til min hjemby, lige da høsten var overstået, var jeg halvt i søvne, da jeg hørte den rørende melodi "Love for the Land" spille fra en nabos højttaler. Sangerens stemme, født i en risproducerende region i Thanh Hoa-provinsen, rørte min sjæl og fremkaldte nostalgiske minder lige i hjertet af mit hjemland: "Landet elsker de mennesker, hvis fødder er dækket af mudder fra daggry til skumring / Landet har medlidenhed med de ensomme traner på markerne..." I overensstemmelse med denne følelse trådte jeg ud af huset og stirrede stille på markerne foran min dør.
Men markerne er ikke længere rigtige marker! Et stort, frugtbart land strækker sig langt ud i det fjerne, men kun et par spredte pletter dyrkes af landsbyboerne. De fleste marker ligger brak og bliver til et tykt lag ukrudt og vilde planter. Jeg husker de gamle dage, hvor mine landsbyboere fra daggry til solnedgang var tilbageholdende med at forlade markerne. Landsbyens marker summede altid af stemmer og latter; selv når det var bælgmørkt, og man ikke kunne se hinandens ansigter, snakkede landsbyboerne stadig, fortrolige med hinandens stemmer. Folk slidte utrætteligt, og jorden blev konstant plaget, år efter år, uden et øjeblik til at trække vejret. To rishøster om året, blandet med andre grøntsager. Landsbyens marker var altid sprudlende af plante- og jordliv. "December er måneden til at plante søde kartofler / januar til at plante bønner, februar til at plante aubergine..." I den folkesang ser jeg ikke en eneste måned, hvor jorden hviler. Men er der nogen i dag, der deler mine følelser, mens jeg står og stirrer på de øde marker, mit hjerte føles lige så trist som deres...
Jeg besøgte Hiep, en landmand i landsbyen. Min vens familie var en af de få, der ikke havde forladt deres rismarker. Hiep pralede: "Årets rishøst er fantastisk! Vores landsbymarker har en enorm afgrøde. Vi har masser af ris at spise, og vi maler den endda for at sende den til vores børn og børnebørn i byen." Jeg delte hans glæde over den rigelige høst, den største glæde for en landmand, og spurgte: "Hvad er prisen på ris nu?" Hiep smilede let og svarede: "I begyndelsen af sæsonen var det syv hundrede tusinde dong, nu er det ni hundrede tusinde dong pr. quintal! Det er en god pris, min ven." Da jeg hørte Hieps ord, lavede jeg nogle beregninger: Et ton ris indbringer kun ni millioner dong. For at tjene de ni millioner dong måtte min vens familie lægge så meget arbejde i at plante, omplante, passe og høste; for ikke at nævne omkostningerne til frø, gødning og pesticider. Hvordan kan en risbonde blive rig på ris med så simpel en beregning?
Mens vi sad og stirrede på risen, der tørrede i haven, sammenlignede vi: En bygningsarbejder tjener 500.000 dong om dagen; to dages arbejde er nok til at købe over 100 kilogram ris. Højindkomstfamilier, dem med børn, der arbejder i udlandet eller langt hjemmefra, som altid sender penge tilbage, behøver kun at bruge nok penge på ris til at spise og behøver ikke at være afhængige af landbrug. Måske savner disse landmænd stadig deres marker og elsker deres landbrugserhverv, men de er nødt til at forlade rismarkerne, fordi det er utroligt hårdt arbejde at dyrke ris, og prisen på ris er spotbillig.
Da jeg forlod landsbyen, sagde min ældste søster: "Jeg ved, at ris er billigt, men jeg vil ikke opgive risdyrkning. Måske er det fordi, jeg holder af markerne ... at jeg bliver ved med at plante ris! Vi er landmænd, men hvis vi ikke planter et par hektar ris at spise, er vi ikke rigtige landmænd, vel?" Efter at bilen havde kørt et stykke tid, tænkte jeg pludselig: "Hvorfor fortalte jeg ikke min søster, at siden ris er så billigt, og vi alligevel allerede skal til at plante det, hvorfor planter vi så ikke bare nogle rigtig store rismarker med rigtig gode sorter? Hvis vi gjorde det, ville vi så ikke have den bedste ris i landet hvert år, søster?"
Ifølge Nhandan.vn
Kilde: https://baoangiang.com.vn/thuong-dong-ma-cay-lua-thoi-a489509.html








