Eine Reise des Herzens

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Nams altes Motorrad ratterte frühmorgens über die Brücke. Ein heftiger Wind vom Fluss peitschte ihm ins sonnengebräunte Gesicht, sodass er die Augen zusammenkniff und stets ein Lächeln zu verbergen schien. Seit zehn Jahren verließ Nam, egal ob die Sonne brannte oder der Regen in Strömen fiel, stets im Morgengrauen sein Haus, noch bevor sich der Nebel vom Deich verzogen hatte, um sich dem Strom der Menschen anzuschließen, die ins Stadtzentrum strömten. Plötzlich erinnerte sich Nam an den zweiten Jahrestag des Tages, an dem er und Thao offiziell ein Paar geworden waren.

(KI)

Thảo wachte um fünf Uhr morgens auf, ihr Herz voller Freude. Sie suchte sich ihr schönstes geblümtes Kleid aus, verbrachte eine Stunde damit, ihr Make-up aufzufrischen, und trug den orange-roten Lippenstift auf, den Nam so gelobt hatte. Sie packte eine Tasche voller Snacks, von Tüten mit getrocknetem Hühnchen in Zitronengeschmack bis hin zu süßen Mandarinen. In der Vorstellung dieser verträumten jungen Frau musste der „ganz besondere Ort“, den Nam ihr versprochen hatte, bestimmt eine saftig grüne Wiese am Stadtrand oder ein Café an einem Fluss sein…

Nach fast einer Stunde Fahrt über staubige Straßen und graue Mittelstreifen gab Nam ein Zeichen, rechts abzubiegen. Vor Thao stand nicht das hölzerne Tor eines Resorts, sondern ein Messingschild: Nationales Institut für Hämatologie und Bluttransfusion. Thao erstarrte in der immer greller werdenden Morgensonne. Sie starrte leer auf das Schild, dann zu Nam, ihre Stimme zitterte.

- Bist du... verheimlichst du mir etwas? Bist du krank? Oder sollten wir jemanden besuchen?

Nam nahm langsam seinen Helm ab, kratzte sich am Kopf und kicherte, sein sanftes Lächeln hinter einer abgenutzten Stoffmaske verborgen:

Nein, darum geht es nicht. Heute reisen wir mit dem Herzen, mein Schatz! Heute ist mein geplanter Blutspendetermin. Ich möchte, dass du den wichtigsten Teil meiner Jugend miterlebst.

Ihr Date fand in einem ungewöhnlichen Ambiente statt: Sie saßen nebeneinander auf zwei langen, gepolsterten Bänken. Thao beobachtete, wie das purpurrote Blut ihres Geliebten durch das geschlossene Schlauchsystem floss. Ihr anfänglicher Schock und ihre Wut wandelten sich allmählich in Neugier und schließlich in tiefe Gefühle.

"Tut es weh, Nam?", fragte Thao leise, ihre Hand zitterte, als sie sanft Nams anderen Arm berührte.

- Es brennt ein bisschen, wie ein Ameisenbiss.

Wohin soll mein Blut fließen, Sir?

Es wird in Körper fließen, die die Hoffnung bereits verloren haben. Thao, es gibt Menschen, für die eine Blutspende nicht nur Medizin ist, sondern ein weiterer Tag, an dem sie die Sonne sehen können, eine weitere Chance, sich von ihren Lieben zu verabschieden.

Nam blickte zur Decke hinauf, wo Erinnerungen, rot gefärbt von der Vergangenheit, wieder in ihm aufstiegen. Alles hatte am Silvesterabend 2016 begonnen – dem Jahr, in dem Nam beinahe keinen Frühling mehr erlebt hätte.

In jener Nacht, als die Stadt im Rauschen der Neujahrsmusik erklang, lag Nam regungslos in einem Krankenwagen. Die Sirene durchdrang die Stille der Nacht, als er Richtung Krankenhaus fuhr. Auf dem Heimweg von seinem Nebenjob hatte sich ein schrecklicher Verkehrsunfall ereignet. Blut strömte aus seinen Beinen und seinem Kopf und durchnässte sein weißes Hemd. Im Delirium des starken Blutverlusts fühlte sich Nam, als würde er in einen dunklen Abgrund sinken, in dem die Geräusche der Welt immer weiter verstummten.

Doch auf diesem schmalen Grat zwischen Leben und Tod spürte er eine seltsame Wärme durch seine Adern fließen. Es waren Blutkonserven von Fremden, Menschen, deren Namen Nam nie gekannt, deren Gesichter er nie gesehen hatte, die seinen langsam abkühlenden Körper wärmten.

Nach einer achtstündigen Operation erwachte Nam in einem nach Chemikalien riechenden Krankenhauszimmer und sah den Patienten im Bett neben sich. Es war ein Mann mittleren Alters, sein Gesicht eingefallen, die Augen durch die unheilbare Leukämie tief eingefallen. Sein kleines Kind, gerade einmal fünf oder sechs Jahre alt, saß schluchzend auf dem Boden, weil dem Krankenhaus die seltene Blutgruppe seines Vaters fehlte. In diesem Moment wurde Nam bewusst, dass sein eigenes Leben durch die Güte eines anderen gerettet worden war. Und direkt neben ihm verstrich das Leben eines anderen Menschen Stunde um Stunde, nur wegen des Mangels an dieser roten Flüssigkeit.

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„Wenn ich gesund zurückkehre, werde ich meine Schuld gegenüber diesem Leben begleichen!“, sagte sich Nam, während er zu den Blutstropfen aufblickte, die stetig in den Infusionsbeutel fielen.

Und dieses Versprechen hat er ein Jahrzehnt lang unbeirrt gehalten. Mit achtzehn Jahren spendete er zum ersten Mal Blut, aus jugendlicher Neugier, weil er einen Teddybären als Andenken für seine Freundin haben wollte. Doch seit dem Unfall ist das Blutspenden für Nam zu einer Herzensangelegenheit geworden.

126 Blutspenden – 126 Mal musste er eine extrem strenge Diät und einen ebenso strengen Lebensstil einhalten, um sicherzustellen, dass sein Blut „sauber“ und „gesund“ blieb. Nach jeder erfolgreichen Blutspende ging Nam nie sofort nach Hause. Er hatte einen vertrauten „Haltepunkt“, den Thao scherzhaft sein „zweites Zuhause“ nannte: die Kinderstation des Krankenhauses.

Man sieht oft einen großen, dünnen Mann in einem verwaschenen T-Shirt, das manchmal noch vom Straßenstaub bedeckt ist, durch die Krankenhausflure schlängeln. Er trägt stets ein paar Tüten Gummibärchen, ein paar billige Plastikpuppen oder Malbücher bei sich, die noch nach frischer Tinte riechen.

Onkel Nam ist da! Onkel Nam ist angekommen!

Der Jubel der Kinder hallte aus den Krankenzimmern wider. Alle Kinder hier hatten durch die Chemotherapie kahle Köpfe und ihre Haut war von der Anämie blass, doch ihre Augen strahlten vor Freude, wann immer sie Nam sahen. Nam setzte sich auf den Boden, öffnete etwas unbeholfen die Geschenktüten und verteilte die Geschenke an die Kinder. Ein kleines Mädchen namens Bong war erst fünf Jahre alt, hatte aber bereits drei Jahre im Krankenhaus verbracht.

"Onkel Nam! Hast du mir heute Honig mitgebracht?", fragte Bong und blickte Nam mit ihren großen, runden Augen an.

Die Kinder hier nennen diese glänzenden gelben Blutplättchensäckchen „Honig“. Sie glauben, dass diese besondere Art von Honig, wenn sie in den Körper injiziert wird, ihnen die Kraft gibt, das „Monster“ der Krankheit zu bekämpfen, das an ihren Körpern nagt.

Ja, natürlich! Ich habe gerade ganz viel Honig beim Arzt gelassen. Der Arzt bringt dir welchen vorbei, Bong. Du musst ganz brav sein und den ganzen Honig essen, damit du schnell wieder gesund wirst und wieder zur Schule gehen kannst. Und danach kannst du mit deiner Mama in den Park gehen, Tam!

Bong lächelte, ein Lächeln so klar wie die frühe Herbstsonne, obwohl ihre Hände von violetten Einstichstellen der Infusionen übersät waren. Nam betrachtete dieses Lächeln, und sein Herz schmerzte. Er wusste, dass das gespendete Blut sie nicht vollständig heilen würde, aber es schenkte ihr ein wenig mehr Zeit zum Lächeln, zum Spielen, um ihre Kindheit noch ein wenig länger zu leben.

An einem strahlend sonnigen Augustnachmittag erhielt Nam einen Anruf von der ihm vertrauten Nummer des Krankenhauses.

- Herr Nam? Der kleine Bong... der kleine Bong möchte Sie ein letztes Mal sehen.

Nam spürte, wie seine Glieder taub wurden. Die Autoschlüssel wären ihm beinahe aus der Hand gerutscht. Er raste durch die überfüllten Straßen, sein Herz hämmerte, als würde es ihm aus der Brust springen.

In dem kleinen Zimmer am Ende des Flurs der Kinderstation lag Bong, winzig und zerbrechlich wie ein Blatt, das jeden Moment vom Ast fallen könnte. Die medizinischen Geräte um sie herum tickten in einem trockenen, kalten Rhythmus. Als Nam hereinkam, öffnete sie langsam die Augen.

- Hier ist Onkel Nam, Bong... Onkel hat dir bärenförmige Kekse mitgebracht...

Bong flüsterte:

Onkel Nam... danke... für den Honig. Ich... ich kann nicht mehr zur Schule gehen... aber bitte denk daran... bitte sei nicht traurig! Bitte gib weiterhin Honig an andere Kinder... damit sie nach Hause gehen können...

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Heute bereitet sich Nam auf seine 127. „Reise“ vor.

Er überprüfte seine Unterlagen und aß, wie vom Arzt empfohlen, eine große Schüssel Pho, um sicherzustellen, dass er genügend Kraft hatte. Thao begleitete ihn zum Tor, ohne ihn wie vor zehn Jahren zu nörgeln oder auszufragen. Sie reichte ihm eine Glasflasche Wasser.

Nach der Spende denk daran, etwas Orangensaft zu trinken, um wieder zu Kräften zu kommen. Komm heute Nachmittag früh nach Hause, dann koche ich dir deine Lieblings-Schweinerippchen süß-sauer und Krabbensuppe.

Nam startete den Motor, und das alte Motorrad ratterte die vertraute Straße entlang Richtung Stadtzentrum. Zehn Jahre seiner Jugend waren vergangen; erste Fältchen hatten sich um seine Augen gebildet, und sein Haar war von grauen Strähnen durchzogen, doch die Leidenschaft in seiner Brust war ungebrochen, so stark wie damals, als er mit zwanzig Jahren im Krankenwagen gelegen hatte. Sein kleines Motorrad verschwand allmählich in der geschäftigen Menge auf der Brücke. Das frühe Morgenlicht schien auf den Fluss und tauchte alles in ein goldenes Licht, wie Honigtropfen des Lebens.

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Linh Chau

Quelle: https://baotayninh.vn/chuyen-du-lich-cua-trai-tim-149161.html