Träume auf einem Blatt

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Illustration: VU NHU PHONG

Dieser Sommer kam früh; schon Ende Mai wehte ein heißer Wind über den Balkon, und die Zikaden zirpten laut in den schattigen Bäumen. Thu Thảo zählte jeden Tag die Tage und sehnte sich nach dem Tag, an dem sie in das Dorf ihrer Großeltern mütterlicherseits zurückkehren konnte. Dieses Jahr hatte Thảo die Grundschule abgeschlossen, und ihre Eltern hatten ihr versprochen, dass sie den ganzen Sommer dort verbringen durfte. Allein der Gedanke daran ließ ihr Herz höherschlagen. Das Dorf ihrer Großeltern lag an einem großen Fluss. Dort erstreckten sich saftig grüne Maisfelder bis ans Ufer. An windigen Nachmittagen konnte sie, wenn sie einfach am Flussufer stand, den frischen Duft des Schwemmlandbodens und der jungen Blätter riechen.

Dann kam endlich der Tag, an dem sie zu ihrer Großmutter nach Hause fahren konnte. Während der langen Autofahrt nickte Thu Thảo ein, aber sobald sie ausstieg, rannte sie direkt in den Hof:

Oma! Wo bist du?

Oma kam lächelnd aus der Küche.

Ist Thao schon wieder zu Hause? Oma macht Klebreis, lass uns später etwas davon essen!

Thao umarmte ihre Großmutter fest und kicherte. Der Duft von Küchenrauch und Pomeloblättern an der Kleidung ihrer Großmutter ließ das kleine Mädchen spüren, dass der Sommer nun endgültig begonnen hatte. Draußen schien die Sommersonne hell. Mehrere Hühner scharrten im Dreck unter dem Bananenbaum. In der Ferne hörte man Kinderstimmen, die sich auf dem Feld riefen.

An diesem Nachmittag kamen die Kinder aus der Nachbarschaft und riefen Thao zum Spielen. Die kleinen Tí, Hương, Đạt… alle hatten sonnengebleichtes Haar und schlammige Füße. Sie lachten und zwitscherten wie Spatzen.

- Sollen wir zum Maisfeld gehen, Thao?

Wirst du Grillen fangen?

Nein! Fang lieber Vogelbabys!

Als Thao das hörte, leuchteten ihre Augen auf. Alle rannten den Feldweg entlang zum Flussufer. Die Nachmittagssonne schien noch, aber der Wind ließ langsam nach. Die Maisfelder ragten höher als ein Menschenkopf, ihre saftig grünen Blätter raschelten im Wind. Cu Ti wirkte verstohlen.

Am Abend suchen die Jungvögel auf Maisblättern nach einem Schlafplatz!

- Wirklich?

- Wirklich! Aber du musst leise sein.

Die Kinder liefen sofort zwischen den Maisreihen auseinander. Einige bückten sich und zwängten sich durch die Blätter. Andere reckten die Hälse und blickten zu den im Wind schwankenden Maisstängeln hinauf. In der Ferne zwitscherten junge Vögel. Plötzlich rief die kleine Tí aus:

„Da ist es ja!“ Er formte mit den Händen eine Schale. Darin lag ein winziges Vogelbaby mit spärlichem, blassgelbem Gefieder. Das Vögelchen zitterte heftig. Seine kleinen Augen waren vor Entsetzen weit aufgerissen.

Lass es mich sehen!

„Es ist wunderschön!“, riefen alle und versammelten sich um sie.

Kurz darauf fing Dat einen weiteren Vogel. Nur Thu Thao hatte kein Glück. Jedes Mal, wenn sie sich vorsichtig näherte, erschrak der Vogel und flog davon. Einmal glaubte Thao, ihn berühren zu können, doch plötzlich schoss der Vogel vom Blatt auf und riss sie zu Boden. Die anderen Kinder brachen in Gelächter aus. Thao war furchtbar beschämt. Sie versuchte es erneut, konnte ihn aber wieder nicht fangen. Schließlich setzte sich Thao mit tränenüberströmten Augen ins Gras.

Ich habe keine gefangen...

Da brach das kleine Mädchen in Tränen aus. Ihre Freundinnen sahen sich erstaunt an. Niemand hätte gedacht, dass so ein Vorfall Thảo so sehr mitnehmen würde. An diesem Abend war Thảo sehr traurig. Ihre Großmutter versuchte lange, sie zu trösten, bevor sie eine weitere halbe Schüssel Reis aß. Aus Mitleid mit ihrer Enkelin rief die Großmutter Thảos Vater in der Stadt an. Nachdem er sich die Geschichte angehört hatte, brach ihr Vater in schallendes Gelächter aus.

- Das ist doch nichts, Mama! Morgen kannst du dem kleinen Mädchen einfach mit etwas Geld einen neuen Vogel kaufen.

Am nächsten Tag rief Großmutter Tí zu sich. Sie brachte den kleinen Vogel zurück, den Tí am Vortag gefangen hatte. Dann nahm sie den alten Bambuskäfig aus der Küchenecke und setzte den Vogel hinein. Thu Thảo war überglücklich. Den ganzen Nachmittag saß sie vergnügt neben dem Käfig, riss dem Vogel mal Reis zu, mal fing sie junge Heuschrecken. Doch seltsamerweise war der Vogel gar nicht glücklich. Er sang nicht. Er klammerte sich nur an die Gitterstäbe des Käfigs und blickte in den blauen Himmel hinaus. Hin und wieder schlug er wild mit den Flügeln, als wolle er hinausfliegen. Seine Augen wirkten panisch, und seine zarten Flügelfedern waren zerrissen und zerfetzt.

In jener Nacht war die Luft drückend heiß. Gegen Mitternacht bekam Thu Thảo Fieber, ihr Gesicht war gerötet, ihr Körper brannte wie gerösteter Mais. Ihre Großmutter wischte ihr verzweifelt mit einem kalten Tuch die Stirn ab, doch Thảo blieb im Delirium. In ihrem Fieberwahn sah sie sich zusammengerollt auf einem Maisblatt. Das Blatt war lang, schmal und glitschig und wiegte sich raschelnd im Nachtwind. Ringsum war es stockfinster. Die hohen Maisstängel glichen einem riesigen Wald. Thảo wollte nach ihrer Großmutter rufen, doch ihre Kehle war wie zugeschnürt. Plötzlich hörte sie ein Rascheln neben sich. Eine riesige grüne Raupe kroch auf sie zu. Dann noch eine, und viele mehr. Die prallen, grünen, schleimigen Körper der Raupen jagten Thảo einen Schrecken ein. Sie versuchte zurückzuweichen, doch das Maisblatt war zu klein. Der Wind heulte. Die Maisblätter schlugen aneinander. Dunkle Wolken zogen auf. Ein Blitz erhellte den Himmel. Peng! Ein Donnerschlag ließ Thảo zusammenzucken. Es begann zu regnen. Der eisige Regen peitschte gegen ihre Haut und stach ihr ins Gesicht. Das Maisblatt zitterte heftig, als würde es jeden Moment zerbrechen. Thảo war entsetzt und schrie verzweifelt nach ihrer Großmutter:

- Oma! Oma, rette mich!

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Doch inmitten des weiten Maisfeldes war nur der heulende Wind zu hören, keine Antwort. Thao schrie in panischer Angst nach ihrer Großmutter, nach ihren Eltern, sah die grünen Raupen vor sich, die sie zu verschlingen drohten, und fühlte sich, als würde sie in einen dunklen, tiefen und schmerzhaften Ort stürzen… Dann erwachte sie, ihr Körper noch immer fiebrig. Das Haus war still und dunkel. Draußen flackerte eine Öllampe. Thao zitterte, als sie aus dem Bett stieg und zur Tür ging. Der Nachtwind nach dem Regen wehte kühl und erfrischend. Im Hof ​​angekommen, sah sie ihre Großmutter vor dem Tor stehen. Neben ihr stand ein kleines Bambussieb. Darin befanden sich eine Schüssel mit weißem Reis, ein kleiner Teller mit Salz und ein paar Bonbons. Ein Räucherstäbchen brannte hell, sein Rauch stieg dünn in die Nacht. Ihre Großmutter ging langsam um das Tor herum und rezitierte leise:

Oh, mein lieber Geist. Thu Thaos Geist. Wohin du auch gehst, komm zurück. Überquere den Fluss, komm zurück; überquere das Feld, komm hinüber... Komm zurück, um weißen Reis zu essen. Komm zurück, um sauberes Wasser zu trinken. Wandere nicht im Gebüsch umher. Spiele nicht auf den fernen Feldern. Komm heim zu Großmutter...

Ihre Stimme war ein sanftes Flüstern, wie eine leichte Brise. Thu Thảo stand schweigend da und lauschte. Es war das erste Mal, dass sie ihre Großmutter bei einem Geisterbeschwörungsritual beobachtete. Ihre Großmutter ging einmal um das Tor herum, trat dann in den Hof und rief dabei immer noch leise:

Gute Geister bleiben... Böse Geister gehen... Möge das kleine Mädchen bald gesund werden... Möge das kleine Mädchen gut schlafen...

Als sie fertig war, drehte sie sich um und erschrak:

Oh mein Gott! Was machst du denn hier draußen?

Sie umarmte ihre Enkelin schnell. Thao legte ihren Kopf an die Schulter ihrer Großmutter und fragte leise:

Oma… was machst du da?

- Sie führte ein Ritual durch, um den Geist ihres Kindes zu beschwören.

- Wo ist meine Seele hin, Oma?

Sie lächelte sanft:

- Ich schätze, du bist zu verspielt und lungerst immer noch im Maisfeld herum, deshalb musste Oma dich zurückrufen.

Thu Thảo verstummte. Plötzlich erinnerte sie sich an den furchtbaren Traum, den sie eben noch gehabt hatte. Sie lag mitten in einem dunklen Maisfeld. Regen, Wind, Donner, Blitz. Grüne Würmer krochen über sie. Allein und isoliert. Plötzlich überkam Thảo das Gefühl, weinen zu müssen. Da erinnerte sie sich an den Vogel im Bambuskäfig unter dem Dachvorsprung.

Oma...

- JA?

Also… wo wohnt der Geist des Vogels?

Oma betrachtete den Käfig lange, dann sagte sie langsam:

- Der Geist des Vogels ist wahrscheinlich draußen auf den Feldern und Wiesen… wo immer er sein möchte.

- Es will nicht im Käfig bleiben.

- Wahrscheinlich nicht.

Thu Thảo senkte den Kopf. Der kleine Vogel blieb still in der Ecke des Käfigs. Vielleicht suchte seine Mutter ihn im Maisfeld. Vielleicht war er genauso verängstigt wie Thảo in jenem seltsamen Traum. In jener Nacht brauchte Thảo lange, um wieder einzuschlafen. Am nächsten Morgen war der Himmel klar und blau. Die frühe Morgensonne schien hell auf die Maisblätter, die noch vom Regen glänzten. Nachdem sie ihren Brei aufgegessen hatte, umarmte das kleine Mädchen ihren Vogelkäfig und rannte los, um ihre Freunde im Feld zu suchen. Cu Tí saß am Graben und angelte. Hương und Đạt zupften Unkraut, um ein Kampfspiel zu spielen. Als sie Thảo ankommen sahen, jubelten sie alle.

Hey! Ist dein Fieber schon weg?

Thảo setzte sich ins Gras und erzählte ihren Freundinnen von ihrem Traum der vergangenen Nacht. Sie erzählte ihnen, wie sie im Dunkeln auf einem Maisblatt geschlafen hatte. Sie erzählte ihnen von den grünen Raupen, die über sie krabbelten. Sie erzählte ihnen von dem Sturm und der Angst, die sie empfunden hatte, als sie ihre Großmutter verloren hatte. Zuerst lachte die kleine Tí nur.

- Es gibt keinen Vogelgeist!

Doch dann wurde es allmählich still. Huong umarmte ihre Knie und flüsterte:

Sich von seiner Mutter zu verlaufen, wäre wirklich beängstigend…

Dat blickte auf den Vogelkäfig und murmelte:

Seit wir ihn nach Hause gebracht haben, habe ich nicht bemerkt, dass er glücklich ist.

Alle verstummten. Der kleine Vogel klammerte sich noch immer an die Gitterstäbe des Käfigs und blickte hinaus in den blauen Himmel über dem Maisfeld. Nach einer Weile fragte Thu Thảo leise:

Oder vielleicht… sollten wir es einfach gut sein lassen?

Keiner von ihnen antwortete sofort, doch dann nickte Huong als Erste.

- JA.

Dat kratzte sich ebenfalls am Kopf:

Loslassen.

Cu Tí betrachtete den Vogel eine Weile, dann entschied er:

- Na ja, dann schicken wir sie doch einfach zurück zu ihrer Mutter.

Thu Thảo öffnete die Käfigtür. Der junge Vogel verharrte einige Sekunden still. Dann breitete er plötzlich seine Flügel aus. Zuerst wankte er. Dann flog er höher und höher. Er flog über das Gras. Er flog über die Reihen grünen Maises, die im Wind raschelten. Er flog immer weiter dem klaren Sommerhimmel entgegen. Die Kinder schauten hinauf und beobachteten ihn. Keines von ihnen sagte etwas. Nur der Wind vom Flussufer rauschte durch die Maisblätter. Nach einer Weile flüsterte die kleine Tí plötzlich:

- Von nun an fangen wir keine Jungvögel mehr, okay?

Niemand erhob Einspruch. Thu Thao lächelte. Sie fühlte sich so leicht wie ein Vogel, der in den blauen Himmel aufsteigt.

Von diesem Tag an rannten und spielten die Kinder jeden Sommernachmittag auf den Feldern. Sie fingen Grillen, angelten, ließen Drachen steigen und jagten Schmetterlinge. Doch keines von ihnen pirschte sich mehr an die auf Maisblättern schlafenden Jungvögel heran. Denn nun begriffen sie, dass auf diesen im Wind wiegenden Blättern kleine Vögel friedlich schliefen.

Quelle: https://baolangson.vn/giac-mo-tren-la-5094854.html