Das gemeinsame Familienessen hält die Flamme des Heims am Leben.

Meine Familie hat eine ganze Tradition, die am Esstisch beginnt. Meine Mutter sagt oft: „Das Erste, was man lernt, ist beim Essen.“ Deshalb wurde mir schon beigebracht, die Hände zu falten und meine Großeltern und Eltern respektvoll zum Essen einzuladen, noch bevor ich richtig mit Stäbchen umgehen konnte. Die Einladung musste höflich sein, man musste die Älteren ansehen, nicht nur aus Höflichkeit gemurmelt werden. Einmal war ich so vertieft ins Spielen, dass ich hineinrannte und mich hinsetzte, bevor ich überhaupt meine Schüssel nehmen konnte. Meine Mutter tippte mir sanft mit der Spitze ihrer Stäbchen auf die Hand und sagte: „Nur zu, mein Kind. Essen ist auch eine Möglichkeit, ein guter Mensch zu werden.“

Als Kind verstand ich das nicht; ich fand es einfach nur nervig. Manchmal, selbst wenn ich total ausgehungert war, musste ich still sitzen und warten, bis alle da waren, bevor ich essen durfte. Aber als ich älter wurde, begriff ich, dass ein einfaches „Bitte iss“ so viel Dankbarkeit ausdrücken kann.

Die Einladung zum Essen lehrte das Kind, dass diese Mahlzeit nicht selbstverständlich war. Draußen auf den Feldern hatte der Vater seit dem Morgen durch den Schlamm gewatet. In der stickigen Küche stand die Mutter neben dem dampfenden Reistopf. Jedes Reiskorn war vom Schweiß der Erwachsenen durchtränkt.

Mein Vater war ein Mann der wenigen Worte, da er sein ganzes Leben auf den Feldern gearbeitet hatte. Seine Worte waren so trocken wie die Erde in der Trockenzeit. Doch er lehrte seine Kinder auf seine ganz eigene Art. Bei jeder Mahlzeit saß er am Kopfende des Tisches, suchte sich leise die besten Stücke vom Fisch aus und legte sie in eine kleine Schüssel. Manchmal, noch bevor ich ein Stück Fisch essen konnte, sah ich, wie er nur Kopf und Schwanz herausnahm und den Rest liegen ließ.

Als unbeschwertes Kind dachte ich, mein Vater esse wahrscheinlich keinen Fisch. Später verstand ich, dass es in dieser Welt Liebesbeweise gibt, die keiner Worte bedürfen und sich still in einem sorgfältig entgräteten Stück Fisch offenbaren.

Die Aromen von geschmortem Fisch und saurer Suppe in einem Gericht wecken so viele Gefühle von Heimweh. (Bild erstellt von KI)

Meine Mutter war anders; sie brachte mir beim Essen allerlei Dinge bei. Sie sagte: „Iss, während du den Topf im Blick hast, setz dich hin, während du auf die Richtung achtest.“ Damals fand ich sie streng; selbst wenn ich eine Schüssel Reis zu viel aß, wurde ich ermahnt, und wer zu schnell aß, bekam einen bösen Blick. Doch später, nach vielen Reisen und Begegnungen mit vielen Menschen, verstand ich, dass es eine Lektion in Feingefühl war. Ein Kind, das den Reistopf im Blick hat, um sich genau die richtige Menge zu nehmen, ist ein Kind, das an andere denkt. Wer sich anständig hinsetzt und seinen Platz Älteren überlässt, ist ein Mensch mit Mäßigung.

Eines Tages hatten wir Gäste. Meine Mutter hatte einen goldbraun gebratenen Schlangenkopffisch zubereitet. Ich war so versucht, dass ich immer wieder nach dem Bauch des Fisches griff. Ich hatte kaum ein paar Bissen gegessen, als meine Mutter mir sanft unter dem Tisch gegen den Fuß trat. Sie lächelte die Gäste an, aber ihr Blick war sehr ernst. Am Abend flüsterte sie: „Die besten Stücke sind nicht immer für dich, mein Kind. Zu wissen, wie man mit anderen teilt, ist das, was wirklich wertvoll ist.“ Dieser Spruch begleitet mich bis heute.

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Bei den gemeinsamen Mahlzeiten brachten meine Eltern meinen Schwestern und mir auch das Teilen bei. An Regentagen, als wir so arm waren, dass wir Kartoffeln mit Reis mischen mussten, legte meine Mutter immer ein zusätzliches Paar Essstäbchen dazu, wenn Besuch kam. Sie sorgte dafür, dass sich Gäste nie für das Essen auf dem Tisch schämten.

Meine Mutter sagte: „Wir essen, was wir haben, je mehr Leute, desto besser.“ Manchmal enthielt der Topf mit der sauren Suppe nur Seerosen und ein paar winzige Fische, aber wenn wir alle dicht gedrängt um den Tisch saßen und dem Regen draußen unter dem Strohdach lauschten, schmeckte sie plötzlich überraschend lecker.

Es ist viel besser als früher; der Esstisch ist reichlich mit Fleisch und Fisch gedeckt. Doch manchmal sind alle wie gebannt auf ihre Handys fixiert, essen schnell und stehen gleich wieder auf. Manche Familien schaffen es nicht einmal, einmal pro Woche gemeinsam zu essen. Die Erwachsenen sind mit der Arbeit beschäftigt, die Kinder mit Nachhilfe. Manche Kinder kennen zwar die Namen vieler ausländischer Gerichte, vergessen aber, wie man die Großeltern zum Essen einlädt.

Es ist traurig, darüber nachzudenken. Denn was eine Familie wirklich zusammenhält, ist nicht unbedingt ein großes Haus, sondern die Momente, in denen man sich Zeit füreinander nimmt. Das gemeinsame Essen ist wie ein Band, das die Lieben nach einem langen Tag wieder näher zusammenbringt. Dort lernen die Kinder, den Geschichten ihres Vaters zuzuhören, Geduld von ihrer Mutter beim Fischputzen zu lernen und Dankbarkeit für eine Schüssel duftenden, weißen Reises aus frisch geerntetem Getreide zu empfinden.

Ich erinnere mich, als ich die Aufnahmeprüfung für die Universität nicht bestanden hatte, war ich so verzweifelt, dass ich tagelang nichts aß. An diesem Nachmittag sagte mein Vater nicht viel, er saß nur still da, nahm ein Stück geschmorten Fisch für mich und sagte langsam: „Iss, mein Kind. Wenn du hinfällst, steh wieder auf und versuch es noch einmal.“ Dieser kurze Satz hat mich mein ganzes Leben lang begleitet, immer dann, wenn ich mich in dieser weiten Welt unsicher fühle. Es zeigt sich, dass manche Lektionen fürs Leben nicht in der Schule, sondern am gemeinsamen Familientisch vermittelt werden.

Bei den gemeinsamen Mahlzeiten lernten meine Schwestern und ich, einander durch kleine Gesten zu lieben. Mama hob uns immer die besten Stücke auf. Papa, der spät von der Feldarbeit nach Hause kam, setzte sich trotzdem noch zu uns und aß mit der ganzen Familie. Geschwister teilten sich das letzte Stück Fleisch. Fragen wie: „Wie war die Schule heute?“, „Bist du müde von der Arbeit, mein Kind?“ wurden zu Erinnerungen, die uns durch viele schwere Zeiten trugen.

Einmal aß ich in einem schicken Restaurant mitten in einer Großstadt. Das Essen war wunderschön angerichtet und teuer, und der Kellner verbeugte sich respektvoll. Doch inmitten des glitzernden Lichts überkam mich die Sehnsucht nach dem geschmorten Fisch meiner Mutter aus alten Zeiten. Erst im Laufe eines Lebens erkennt man, dass die schönsten Dinge nicht unbedingt in Gourmetgerichten zu finden sind, sondern manchmal in einer einfachen Mahlzeit voller Lachen.

Heutzutage machen sich viele Eltern Sorgen, dass ihren Kindern wichtige Lebenskompetenzen fehlen, und melden sie deshalb zu allen möglichen Kursen an. Doch vielleicht ist es am wichtigsten, Kindern beizubringen, ordentlich am Esstisch zu sitzen, andere zum Essen einzuladen, auf Erwachsene zu warten, den Großeltern Essen zu servieren und nach einem anstrengenden Tag nach dem Befinden der Eltern zu fragen. Diese kleinen Dinge prägen einen schönen Charakter. Denn die Familie ist nicht nur ein Ort, zu dem man zurückkehrt; sie ist auch der Ort, an dem man lernt, anständig in dieser Welt zu leben.

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AN LAM

Quelle: https://baoangiang.com.vn/mam-com-giu-lua-nha-a489543.html