Nach Jahren des Kampfes im Ausland kehrte ich in meine Heimat zurück und schritt langsam durch das Tor mit seinem Bogen aus rosa und violetten Bougainvilleen. Meine Füße zögerten, als sie den moosbedeckten Backsteinhof berührten. Ein Gefühl von Nähe, Vertrautheit und alter Zuneigung überflutete mich plötzlich und erfüllte mich mit einer unbeschreiblichen Emotion.
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Seit dem Tod unserer Eltern haben meine Geschwister und ich unsere eigenen Wege verfolgt und nur selten die Gelegenheit gehabt, uns zu treffen. Doch das alte Haus mit seinem weitläufigen Backsteinhof ist als Erinnerungsstück erhalten geblieben und wurde meiner Tante und meinem Onkel zur Aufbewahrung anvertraut. Ich bin meinem besten Freund ins zentrale Hochland gefolgt, in die Sonne und den Wind der ausgedehnten Wälder, um meiner Leidenschaft für den Anbau und die Verarbeitung von Kaffee nachzugehen. Wann immer ich von den Anforderungen des Berufs- und Privatlebens erschöpft bin oder mich verloren und leer fühle, kehre ich in meine Heimatstadt zurück. Ich sitze auf den Stufen, spüre die kühlen Backsteine unter meinen nackten Füßen und lausche dem Wind, der durch die herabgefallenen Auberginenblüten rauscht – und die Erinnerungen strömen wie in Zeitlupe zurück. Der alte Backsteinhof hat unzählige alltägliche Aktivitäten, Freuden und Sorgen unserer Familie miterlebt. Auf diesem Hof habe ich meine ersten, unsicheren Schritte getan, erfüllt von Glück und dem Jubel meiner Großeltern und Eltern. Ich erinnere mich an jene Frühlingsmorgen nach einem Monat feuchten Nieselregens, als das goldene Sonnenlicht durch das satte Grün der Pomelobäume vor dem Haus fiel. Die Luft war leicht, kühl und duftete nach Lorbeerblüten. Mein Großvater trug sein Bambusbett in den Hof, kochte eine Kanne duftenden Tee und lud die Nachbarn zum Schachspielen ein. Ich erinnere mich an jene sonnenverwöhnten Sommernachmittage, als der Backsteinhof im warmen, satten Gelb von Reis und Mais erstrahlte und vom süßen Duft frisch gemähten Strohs erfüllt war. Meine Großmutter saß schaukelnd in einer Hängematte am Fenster und bereitete sorgfältig das Klebreisstroh für die Besen meines Großvaters vor. Ihr Blick schweifte über das glitzernde Reisfeld im Hof, ihr Lächeln strahlte. Ich erinnere mich an jene mondhellen Nächte, die kühle Brise vom Fluss vor dem Haus, die Kinder aus der Nachbarschaft, die sich in meinem Garten versammelten und Verstecken und Drachen-Schlangen-Spiele spielten. Manchmal breiteten meine Schwestern und ich Matten im Garten aus, legten uns auf den Rücken und zählten die Sterne, den Blick auf die Milchstraße gerichtet. Mit Einbruch der Dunkelheit wurde die Luft stiller, so still, dass man das Rascheln einer weißen Jasminblüte hören konnte, die vom Zweig fiel und den feuchten, taubedeckten Hof berührte. Ich erinnere mich an die Tage mit starkem Regen, wenn die Barsche aus den Teichen und Kanälen in den Garten schwammen. Wir genossen die Regendusche, angelten und ließen Papierboote auf den Wasserblasen schwimmen. Ich erinnere mich an die Tage Ende Dezember, als es nieselte und der Wind eisig war und die ganze Familie im Garten zusammenkam, um Klebreiskuchen zu wickeln. Einige wuschen die Bananenblätter, andere bereiteten die Bohnen vor, und wieder andere spalteten die Bambusstreifen – eine lebhafte und geschäftige Atmosphäre der Vorfreude auf Tet. Am dreißigsten Abend von Tet wurde in einer Ecke des Hofes ein provisorischer Ofen aus Ziegelsteinen aufgestellt und Holzscheite angezündet, die wohlige Wärme ausstrahlten. Wir breiteten unsere Strohmatten daneben aus und blieben wach, um über den Topf mit den Klebreiskuchen zu wachen, während wir Karten spielten und auf Mitternacht warteten.
Von meinem bescheidenen Zuhause mit seinem vertrauten Backsteinhof verließ ich die Bambushecken des Dorfes und reiste über viele breite, offene Straßen. Neue Gegenden bargen so viele interessante Dinge. Doch der alte Backsteinhof wird immer ein tief in meiner Erinnerung verankerter Ort bleiben, der mich nach der Hektik des Alltags immer wieder dorthin zurückzieht.
Lam Hong
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