Die Zeit rast wie ein grauer Wirbelwind dahin, verschwommen und trostlos. Doch der Ort bleibt bezaubernd, er hallt in meinem Unterbewusstsein wider: der Himmel erfüllt von Erinnerungen an Blumen, deren Farben niemals verblassen, deren Duft niemals nachlässt, und an das Gurren der Vögel und das Zirpen der Grillen, die nie verstummen. Manchmal, wenn ich die sonnenverwöhnten Farben der Blumen und das Zwitschern der Vögel so sehr vermisse, scrolle ich durch das Fotoalbum meines Handys, um den Garten zu bewundern.
Doch diese Sehnsucht wird erst dann wirklich gestillt, wenn wir zurückkehren, wenn wir das Tor aufstoßen und eintreten, wenn wir in alles eintauchen, was zutiefst authentisch ist. Das echte Sonnenlicht, warm auf der Haut. Der echte Duft, der die Nase kitzelt.
Ich war erschrocken, als mir bewusst wurde, wie unscheinbar und luxuriös die kleinen Freuden inmitten der Mühen des Alltags manchmal erscheinen. Nutzen wir also diese Zeit, um hier lange auf den blumenübersäten Stufen zu verweilen, nichts zu tun, einfach still in die Stille des Gartens einzutauchen und zu spüren, wie die Lebenskraft in uns aufsteigt…
Unzählige Male fragte ich mich im Stillen: Wann wird der australische Kirschbaum in meinem Garten blühen? Das Laub antwortete mit einem stillen Grün, einem unschuldigen Grün, als wollte es sagen: „Ich bin ein Blatt, meine Aufgabe ist es, grün zu sein!“ Und so gab ich ihm eine Standardantwort: „Man sollte von einem Baum aus gemäßigten Klimazonen in diesem Land mit seinen zwei ausgeprägten Jahreszeiten – Sonne und Regen – nicht zu viel erwarten!“
Doch im unerwartetsten Moment, als die Zeit in Vergessenheit geraten war, erinnerten uns die stolzen, reinweißen Kirschblüten, die sanft im Wind wiegten, an die seltenen und wundersamen Dinge, die selbst in Widrigkeiten noch erblühen können.
Für mich bleibt dieses Blütenblatt leuchtend wie ein Geschenk, ein Versprechen, ein wahr gewordener Glaube. Nur Geduld, auch wenn es spät ist, der Baum wird blühen. Genau wie der Pfirsichblütenzweig vor dem Tor, der, weil er nicht richtig beschnitten wurde, nicht mehr der Baum ist, der den Frühling im Garten ankündigt. Er blüht immer spät, wenn „Lady Ban Winterkleidung für ihren Mann näht“.
Die Verzögerung ist zur Tradition geworden, sodass die Pfirsichblüten im März, die an den späten Vormittagen der Saison, an Wintermorgen und Sommernachmittagen blühen, plötzlich zu einem einzigartigen Reiz werden, der inmitten des wechselhaften Wetters und der Hektik des Alltags Frieden und einen Moment der Ruhe bewahrt.
Mir wurde klar, dass manche Dinge zwar „fehl am Platz“ wirken, es aber nicht sind, „unbeschwert“ sind, aber nicht bedeutungslos. Irgendwann, wenn die Zeit reif ist, nachdem sich genügend Saft still angesammelt hat, „wird der Baum Früchte tragen“ und „die Blumen werden blühen“.
Im Garten gibt es auch Blumen, die ihren Lauf nie verpassen, selbst wenn Sonne und Regen immer unberechenbarer werden. Die Rose gibt mir immer diese Hoffnung. Im Mai, sobald die ersten Regentropfen der Saison den Garten halbwegs erreicht haben, öffnen sich zarte, hellrosa Blütenblätter. Wer weiß, vielleicht verbergen sich grüne Knospen, rund wie Blattaugen, die nur auf einen Regenschauer warten, um sich zu regen und ihre leichten Blütenblätter zu entfalten.
Die zartblättrige Rose – zerbrechlich und doch wild, widerstandsfähig. Ihr Schicksal scheint untrennbar mit Stürmen und Starkregen verbunden. Ich erinnere mich an eine Begebenheit mitten in einem Sturm: Zwei große Rosensträucher, deren Blüten wie zwei rosafarbene Baldachine wirkten, wurden vom Wind hin und her geworfen, und im Nu blieben nur noch zwei grüne Baldachine übrig. Die verstreuten, durchnässten Blüten lagen am Boden, vom Wind und Regen in die Luft gewirbelt. Welch eine zerbrechliche Blume, welch ein zartes Schicksal…
Doch nur wenige Tage später, als der Wind nachließ, der Regen aufhörte und die Sonne die letzten widerstandsfähigen Knospen erweckt hatte, erblühten die Rosen in üppigen Büscheln, als wäre der Sturm nie geschehen. Die lebendige Kraft dieser winzigen Rosenblätter erinnert uns an die Vergänglichkeit und zugleich an den Glauben an das Außergewöhnliche, das selbst Widrigkeiten überwindet. Dieser Glaube genügt, um die Blumen unserer Herzen mit Erinnerungen, Zuversicht, Vorfreude und Dankbarkeit zu nähren.
Manchmal, inmitten des Gartens, umgeben vom Gurren der Vögel, dem Duft von Blumen und Früchten, den gelegentlichen Rufen der Chamäleons und dem Rascheln der Bäume in der friedlichen Brise, führt das Verweilen in der Stille leicht zu Sehnsucht und Verlangen.
Wenn der Geist keine Ruhe findet, fürchten wir die Einsamkeit; umgeben vom Lärm, den Verlockungen und dem Gerede der Welt, sehnen wir uns nach der Stille des Gartens. Doch die ewige, allumfassende Stille des Gartens bleibt unverändert. Wie kostbar ist doch diese Stille!
Immer wieder blühen und verwelken Blumen, Früchte reifen und fallen ab, Düfte verbreiten sich und verfliegen, doch das Leben im Garten bleibt selbstlos, hingebungsvoll, geduldig und still. Wir sind erleuchtet und verstehen tief: In der Welt der Vögel, Blätter, Blumen und süßen Früchte werden wir niemals schlecht behandelt. Nur wir selbst sind manchmal undankbar…
Das klare Gurren der Vögel, das melodische Zwitschern, die makellosen weißen Blütenblätter, die friedlich in der Sonne liegen, der sanfte, subtile Duft – all das genügt, um uns aufzuschrecken, uns zu wecken und uns dankbar zu machen für die schönen Dinge, die so natürlich und einfach um uns herum, so nah sind.
Ich erinnere mich an die Worte von Onkel Nam in der Kurzgeschichte „Kinder in der Familie“ (Nguyen Thi) über Flüsse „voll frischen Wassers und fruchtbaren Schlamms“, die „Gärten und Feldern Kühle verleihen, und aus denen auch Güte entspringt“; ich erinnere mich an R. Tagores „Der Gärtner“ und Luu Quang Vus „Herr Truong Ba“.
Ich erinnere mich an die Zeiten, als mein Vater allein in den Garten ging, die Bäume beschnitt und in Form brachte und sich fleißig um den Rosengarten für seine junge Tochter kümmerte, die weit weg war; ich erinnere mich an meinen freundlichen und einfachen Gärtner, der gelegentlich herbeieilte, um Zweige zu veredeln und die Erde aufzulockern, aus Angst, die Pflanzen könnten verwelken und die Knospen bedauern…
So dass, wann immer ich die Gelegenheit habe, den alten Garten und die vertrauten Wege zu besuchen, die Blumen und Blätter noch immer in leuchtendem Grün erstrahlen, die Hecken noch immer die sauberen Spuren des Weges tragen und dieser Ort von Zeit und Einsamkeit unberührt bleibt.
Unzählige Tropfen Schweiß und Zuneigung fielen still auf meinen Boden. Und plötzlich verstand ich: Das sanfte Land und die Bäume nähren stets Güte und Freundlichkeit im Menschen; harte Arbeit und Schweiß stärken den Glauben; Bitterkeit und Süße, Höhen und Tiefen des Lebens erinnern uns an die ewigen Wahrheiten.
Vielleicht gleicht das Leben einem Baum, der Saft sammelt; ist er voll, sprießen Knospen. Im tiefsten Inneren von Liebe und Dankbarkeit erblühen die Blumen des Herzens. Diese Blumen tragen – ob sie dir vom Leben geschenkt werden oder du sie selbst findest, ob du sie still hegst und bewahrst oder an jemand anderen weitergibst – immer die Bedeutung des Glaubens in sich: dass das Beste letztendlich bestehen bleibt, wenn dein Herz eine Blume der Seele ist.
Quelle: https://baogialai.com.vn/nhung-doa-hoa-long-post586755.html
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