Der Gesang des blauen Vogels

Schließlich musste der alte Thêm den von seinen Vorfahren geerbten Garten verkaufen, einen Garten, der seit drei Generationen bestanden und die Höhen und Tiefen der Familie Giang miterlebt hatte. Deren Wurzeln lagen in dem tiefblauen Fluss, der wie ein seidenes Band durch das Dorf floss – ein besonderer Segen des Himmels, der dem Dorf über Generationen hinweg Wohlstand beschert hatte. Dieser Garten war nicht nur Land, sondern die Seele einer ganzen Familie und ihres Stammbaums. Er hatte geschworen, das Land, das seine Vorfahren seit Generationen bewirtschaftet hatten, niemals zu verlassen oder zu verkaufen. Doch nun war er gezwungen, ihm den Rücken zu kehren und all die Jahre der Verbundenheit zurückzulassen. Auf dem verbliebenen Stück Land blieb ihm nur ein kleines, notdürftiges Haus, das ihm gerade genug Schutz vor Sonne und Regen bot.

Alles war auf das gescheiterte Geschäft von Hai und seiner Frau zurückzuführen, das sie zwang, nach und nach ihren Besitz zu verkaufen, bis nichts mehr übrig war. Er musste mit ansehen, wie Geldeintreiber vor dem Hof ​​Schlange standen und ihn bedrohten. Die frisch angelegten Gemüsebeete und die Chilipflanzen, die er sorgsam gepflegt hatte, wurden rücksichtslos zertrampelt, scheinbar versehentlich, aber tatsächlich absichtlich. Sogar Mè, der Hund, wurde von den Geldeintreibern getreten, weil er Fremde angebellt hatte.

Hai und seine Frau wagten es nicht, ihren Vater zu bitten, den Garten zu verkaufen, um ihre Schulden zu begleichen. Denn von Anfang an hatte er miterlebt, wie ihr Sohn sich über seine Verhältnisse verschuldete, und ihm streng eindringlich geschworen: „Selbst wenn ich sterbe, bevor ich scheitern kann, werde ich niemals das Land unserer Vorfahren verkaufen!“ Doch nun, da er sah, wie seine Kinder und Enkelkinder sich verzweifelt Geld liehen und ihr Zuhause ruiniert war, musste er sein Versprechen brechen. In drei Tagen würde er den gesamten Erlös aus dem Verkauf des Gartens erhalten. Am Tag, als er die Anzahlung erhielt, brannten seine Augen, als hätte man ihm Chilischoten hineingeworfen; am nächsten Tag verschwamm seine Sicht, als wäre er blind, und er sah nur noch einen stummen, weißen Bildschirm.

Die Sonne ging unter. Am Fenster saß er still, die Augen halb geschlossen wie eine Eule, die an einem späten Winterabend auf einem dornigen Busch sitzt. Als die letzten Strahlen der untergehenden Sonne einen violetten Schein über eine Ecke des Gartens warfen, überkam ihn plötzlich eine tiefe Erschöpfung. Seine Seele schweifte ziellos umher. Dann brach die Nacht herein. Dicht und still. Die Dunkelheit zog sich zu einer dichten Masse zusammen, als gäbe es vor ihm keine Vorstellungen von Raum und Zeit mehr.

Die Glut im Ofen flackerte plötzlich auf, als hätte jemand Holz nachgelegt. Da Hai und seine Frau wussten, dass er verärgert war und beschlossen hatte, den Garten zu verkaufen, versuchten sie, ihn so gut wie möglich zu meiden. Doch er spürte ihre stille Fürsorge. Er konnte nicht einschlafen und lag da, lauschte dem Rascheln im leeren Haus. Dann stand er auf und schaltete das Licht an. Es fiel durch die Strohwand und tauchte den Backsteinhof in ein warmes Licht, wo er und später seine Kinder von Kindheit an gespielt hatten.

Das Feuer erlosch. Die Glut am Herd glimmte noch, der schwache Schein der glühenden Holzkohle verströmte einen seltsamen Duft nach Holzrauch. Dieser vertraute Geruch war überall um ihn herum, und doch weckte er eine tiefe Sehnsucht in ihm. Es war derselbe Holzrauch, zusammen mit dem Klicken des Webstuhls, der ihn durch seine ferne Kindheit gewiegt hatte. Seine Mutter saß am Webstuhl, ihre Hände bewegten flink das Schiffchen, ab und zu hielt sie inne, um die Wiege für das schlafende Baby zu schaukeln. In dieser gewebten Wiege war das Kind aufgewachsen, gewiegt vom Klang des Webstuhls seiner Mutter und der Hacke seines Vaters. Allein das genügte, um in ihm ein Gefühl des Stolzes auf sein Menschsein zu wecken. Stolz und Selbstvertrauen in jede Arbeit, die den Lebensunterhalt mit den eigenen Händen verdiente. Je mehr er darüber nachdachte, desto mehr stieg eine schwere, unausgesprochene Traurigkeit in ihm auf. Bis das Licht um ihn herum vollständig erlosch.

Im Morgengrauen hatten die Pflanzen und das Gras im Garten noch eine dunkle, träge Farbe. Am Dorfrand krähten ein paar Hähne leise. Herr Them setzte sich auf, griff wie gewöhnlich nach seiner Hacke und ging in den Garten.

Im Morgengrauen lag ein leichter Nebel über dem Garten. Plötzlich hörte er draußen den seltsamen Gesang eines Vogels. Seine klare, hohe Melodie schien bis in die Wolken zu reichen und war doch so sanft, dass sie beruhigend wirkte. Er richtete sich auf und trat vorsichtig hinaus. Auf den Zweigen des Kreppmyrtenbaums zwitscherte ein kleiner blauer Vogel und huschte von Ast zu Ast, hielt ab und zu inne, um den Hals zu recken und zu singen. Sein Herz hüpfte vor Freude über diese Entdeckung. Der Vogel hatte sich auf einem Zweig des Kreppmyrtenbaums niedergelassen, dem einzigen, der noch auf seinem Grundstück stand. Er dachte, der Vogel sänge für ihn, als wüsste er von seinem Leid, wie ein alter Freund, der ihn besuchte. Dieser Gedanke hob seine Stimmung. Er blickte auf und bewunderte den Vogel, der zwitscherte und von Ast zu Ast huschte und ab und zu innehielt, um sich umzusehen.

"Äh... äh... Sing noch ein bisschen, kleiner Vogel! Ich höre zu!" sagte er, sein Bart zitterte wie ein Faden unter dem melodischen Gezwitscher des Vogels.

Der Hahn krähte und kündigte den Morgen an. Er schlenderte durch den Garten, der bald einem neuen Besitzer übergeben werden sollte, seine Hand streichelte jeden knorrigen Baumstamm, klopfte ihm sanft auf den Rücken. Eine Träne stieg ihm in die Augen; er fühlte sich schuldig gegenüber jedem einzelnen Baum, wie ein Vater in Not, der gezwungen ist, seine kleinen Kinder zu verkaufen. Jede Ecke des Gartens war erfüllt von Erinnerungen an seine Vorfahren und seine verstorbene Frau. Was auch immer geschehen mochte, unter dem neuen Besitzer würde der Garten so weiterleben wie zu seinen Lebzeiten! Er beruhigte sich mit dem Gedanken, dass die Bäume eines Tages hoch wachsen und ihren Schatten über das verbleibende Stück Land werfen würden, ihm Schutz bieten und dass er jeden Tag am Eingang sitzen und sie betrachten würde, dem Rauschen des Windes und den zurückkehrenden Eisvogelschwärmen lauschen würde.

Er glaubte, dass auch das Land eine Seele hatte und dass diese Seele ihm Gesellschaft leisten würde. Er glaubte, dass sein Sohn nach seinem schmerzhaften Sturz auf dem kleinen Stück Land, das er so sorgsam bewahrt hatte, alles von Grund auf neu aufbauen würde. Hai würde ein paar weitere Jackfrucht- und Mangobäume pflanzen, einen weiteren Brunnen graben und ein neues, geräumiges Haus bauen. Seine Enkelkinder würden hierherkommen, um in der Hanfhängematte zu liegen und zu schaukeln, die er dort aufgehängt hatte, und den Geschichten des Gartens zu lauschen – Geschichten, die er seit Generationen auswendig kannte und die er seinen Enkelkindern erzählt hatte. Seine Nachkommen würden verstehen, dass dies der Ort war, an dem ihre Großeltern einst gelebt, sich ein gemeinsames Leben aufgebaut und ihr Glück gefunden hatten, wo sie viele Kinder zur Welt gebracht hatten, die erwachsen geworden waren, weit weggezogen waren und Schwierigkeiten durchgemacht hatten, aber immer einen Garten hatten, zu dem sie zurückkehren konnten. Seine Enkelkinder würden im Garten spielen und toben und dem Gesang der Vögel lauschen. Die Kinder werden heranwachsen, fleißig lernen und… wer weiß, vielleicht werden sie eines Tages diese Barrieren überwinden, sodass dieses Stück Land wieder ein unberührter Garten sein kann, wie es in seinem ursprünglichen Zustand war.

Früh am Morgen, noch bevor das Morgenlicht den Garten erhellte, kreiste der Blaumeisenvogel und ließ sich auf einem Zweig der Kreppmyrte nieder. Sein klarer, melodischer Gesang weckte den ganzen Garten. Der alte Thêm lag da, die Augen geschlossen, als schliefe er friedlich, frei von Sorgen und Ängsten. Die Falten in seinem Gesicht waren noch da, aber nun wirkten sie gelassen, als hätte er gerade das Feld gepflügt. Auf dem Zweig zwitscherte der Blaumeisenvogel und huschte von Ast zu Ast, verweilte ab und zu, um zu lauschen, bevor er den Kopf zurückwarf und ein strahlendes Lied in den Himmel erklingen ließ. Sein Gesang war wie eine herzliche Botschaft des alten Thêm an seine Enkelkinder, an das Leben und die geliebten Bäume auf diesem letzten Fleckchen Erde.

Eine sanfte Brise wehte hindurch und brachte den Hauch von Erde und Himmel wie einen Abschied in das Herz des alten Thêm. Im klaren Morgenlicht, inmitten des Vogelgesangs und des Duftes der Erde, schlief der alte Thêm friedlich ein…

Kurzgeschichte von Vu Ngoc Giao

Quelle: https://baocantho.com.vn/tieng-hot-cua-con-chim-xanh-a205335.html