[Revista electrónica]: Las huellas dejan su marca en los caminos de la patria.

La lluvia primaveral aún persistía, las festividades no habían terminado, pero los pies de mi madre seguían yendo y viniendo, su carreta y su pértiga crujiendo bajo el peso del té, las verduras, los frijoles y los cacahuetes. Recuerdo con cariño sus huellas en el camino de tierra roja. Echo de menos el lugar solitario donde se alzaba el viejo árbol de kapok junto a la curva desierta del camino que mi madre solía frecuentar.

Llega marzo. La Tierra y el universo giran tan rápido que, antes de que podamos siquiera mirar atrás, se abre ante nosotros un vasto y nuevo camino. Allí, el aroma de la primavera impregna cada brizna de hierba. Las golondrinas revolotean y se elevan en el aire, sus trinos resuenan como si intentaran retener los fugaces días de la primavera. Del mismo modo, anhelo que la primavera transcurra lentamente, para que el tiempo se detenga y permita que este viaje lleno de recuerdos continúe.

Recuerdo el sendero que bajaba desde nuestra casa hasta la orilla del río. Era un sendero pequeño y sinuoso, como una pincelada de ladrillo claro. En ambas orillas, exuberantes tallos de arroz y maíz, cargados con la dulce tierra aluvial de color marrón dorado, fluían suavemente. Cada tarde, cuando el sol carmesí del atardecer proyectaba su resplandor sobre las montañas, mi madre se apresuraba a la orilla, cargando dos cubos. Yo la seguía, observando cómo se balanceaban sus delgados hombros y su moño redondo que se movía en la nuca. Ella me regañaba juguetonamente: "¿Por qué te interpones en mi camino, niña?". Pero yo fingía no oírla, siguiéndola como si fuera una costumbre inquebrantable. No recuerdo cuántas veces fui su sombra. Solo recuerdo que cuando la luna creciente de marzo aparecía lentamente tras el bosquecillo de bambú, el palo se doblaba bajo el peso, salpicando agua con cada vaivén de los cubos. La pendiente, ya de por sí estrecha e irregular, se volvía aún más resbaladiza y fangosa. Desde atrás, murmuraba, contando los pasos de mi madre —decenas, cientos, miles—, y luego me daba por vencida, pues ¿cómo iba a poder contar todas las penurias? Lo único que se veía eran los pies de mi madre aferrándose con fuerza a cada escalón para no caerse. Sus delgados hombros soportaban el peso del destino de una mujer, cargando con el peso de toda una vida de dificultades y luchas.

Por aquel entonces, mi padre trabajaba en un pueblo a 30 kilómetros de casa. Cada fin de semana, mientras el aroma a humo de las casas sencillas se perdía en el crepúsculo, mi madre iba a la orilla del río. Sus pies se clavaban en la arena, donde las olas rompían contra la orilla al atardecer. Esperaba hasta que se pusiera el sol, hasta que veía aparecer a mi padre al otro lado, cargando su bicicleta al hombro y subiendo al último ferry del día. Yo era ingenua e inocente, como un capullo recién abierto. No podía pensar en nada profundo, solo sentía lástima por las huellas cansadas grabadas en las laderas de la orilla de nuestra tierra natal. Huellas de espera, huellas pesadas por el peso de mantener a nuestra familia.

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Las huellas de mi madre aún perduran en los campos de marzo, antes de que la primavera se haya desvanecido. Incluso de adulta, todavía me veo a mí misma de niña, corriendo tras ella por los campos fértiles, perfumados con el aroma del arroz y el maíz en su etapa lechosa. El sol de marzo es pálido pero intensamente cálido, su delgada espalda, empapada de sudor, se balancea sobre los cultivos que se acercan a la cosecha. Los pies de mi madre están manchados de tierra y arena, sus dedos amarillentos por pasar todo el día en el suelo fangoso y ácido. Sus pies se mueven rápidamente desde la mañana hasta el mediodía, sus movimientos pesados ​​y ligeros, cortos y largos, reflejando las dificultades de su vida.

Marzo me recuerda a mi pueblo natal, cuando la lluvia primaveral aún cae suavemente, regando las hileras de mirtos que empiezan a brotar con capullos morados. Los pies de mi madre siguen yendo y viniendo, su carreta y su pértiga crujiendo con el té, las verduras, las judías y los cacahuetes. Echo de menos marzo, echo de menos las huellas en el camino de tierra roja. Echo de menos el rincón solitario del viejo árbol de kapok junto a la curva desierta del camino. A poca distancia está el mercado de Hôm con sus viejas y rústicas chozas de paja. De camino al mercado, mi madre solía detenerse junto al árbol de kapok, admirando las flores y descansando sus cansados ​​pies. Desde lejos, la copa del árbol estalla en vibrantes tonos rojos, maravillando a todo aquel que pasa. Miles de flores de cinco pétalos resplandecen con un rojo intenso, disipando la bruma persistente de la primavera que aún no se ha ido del todo, pero el verano ya se acerca. De repente, numerosas chispas de fuego se desprendieron de las ramas, volando en círculos en el aire cálido antes de caer silenciosamente junto a los pies de mi madre. En ese instante, su figura irradiaba una presencia a la vez dulce y fuerte: sus pies descalzos, su cabello empapado de sudor y sus ojos brillantes como las flores de kapok. Aquella hermosa escena quedó grabada en mi memoria, evocando un torbellino de emociones. Después, cada vez que pasaba junto al árbol de kapok, una oleada de nostalgia me invadía. Veía ante mí una breve y vibrante película, con la imagen y las huellas de mi madre impresas en la base nudosa y cubierta de musgo del árbol.

A lo largo de los años, albergé grandes aspiraciones, dejando tras de sí entrañables recuerdos de pequeños y entrañables momentos. Al regresar, todo había cambiado, pero la ladera junto al río, el camino al mercado, los campos y el viejo árbol de kapok permanecían. Aunque no del todo intactos, cada marzo, esas imágenes familiares se agitan y despiertan en mi subconsciente como un profundo recordatorio.

En algún lugar lejano, los pies de mi madre están menos cansados, y ella sigue vagando entre las nubes azules. Pero, madre, aún veo tus huellas fatigadas impresas en el alma de nuestra patria.

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Contenido: Vo Thi Thu Huong

Foto: Fuente de Internet

Gráficos: Mai Huyen

Fuente: https://baothanhhoa.vn/e-magazine-chan-nguoi-in-dau-neo-que-281116.htm