Los fríos meses de invierno

Fueron días de muchísimo hambre y frío. A la hora de comer, mi madre traía una olla humeante de sopa de cangrejo, cuyo aroma fragante inundaba la cocina y llenaba mi estómago hambriento...

Hoy vuelve a llover, como siempre; cada vez que llega el monzón del noreste, llovizna sin cesar. No es una lluvia intensa, pero lleva días siendo una llovizna persistente. La tierra está húmeda y fangosa, los campos y jardines están empapados, los árboles están tristes y silenciosos, solo las ramas desnudas se alzan y se mecen de vez en cuando con la brisa fresca.

Con los pies hundiéndose profundamente en el barro, la madre caminaba sin descanso, a pesar del rugido de su estómago por el hambre... ( Imagen ilustrativa de Internet ).

«El invierno es un mes duro», decía mi madre a menudo para recordarles a sus hijos y nietos que debían reorganizar sus horarios al acercarse el invierno. Tenían que planificar sus negocios, hacer los preparativos para la comida y la ropa, y prepararse para los duros días de invierno.

La vida en mi pueblo natal era muy dura entonces. Los caminos estaban embarrados tras días de lluvias persistentes. Temprano por la mañana, mi madre se envolvía un pañuelo alrededor de la cintura, cargaba un arado al hombro y guiaba al búfalo de la mano. En su bolsillo llevaba un saco de cáscaras de arroz y nueces de betel secas que había guardado del año anterior. Los campos eran profundos y el agua estaba helada. El búfalo dio su primer paso con vacilación hacia el borde del campo, con todo el cuerpo tenso y el pelaje erizado. El viento aullaba, acompañado de la lluvia que azotaba tanto al búfalo como a la mujer, haciéndolos temblar.

El raído impermeable de mi madre ondeaba al viento tras el surco del arado. Sus pies se hundían profundamente en el barro mientras avanzaba penosamente, con el estómago rugiendo de hambre.

El búfalo avanzaba pesadamente, ladeando el cuello para mordisquear un manojo de hierba tierna cerca de la orilla. Mamá, con una mano sujetando el arado y la otra extendida, se agachaba intentando atrapar un cangrejo de agua dulce que emergía de la tierra. Al final de la jornada de arado, la cesta estaba casi llena de cangrejos. De camino a casa, se detuvo en el campo de batatas, y ese día disfrutamos de otro delicioso plato de sopa de hojas de batata y cangrejo de agua dulce.

El sabor de la sopa de cangrejo de mi madre de antaño sigue siendo inolvidable... ( Imagen ilustrativa de Internet ).

Aún hoy, de vez en cuando preparo sopa de cangrejo, donde los cangrejos se muelen en un mortero y luego se cuela el líquido para cocinar. La sopa de cangrejo sigue siendo una de las favoritas de la familia, pero para mí, el sabor de la sopa de cangrejo de mi madre de antaño es inolvidable. Aunque los cangrejos solo se partían por la mitad y se cocinaban con hojas de batata, y el condimento era mínimo, estaba increíblemente deliciosa. En aquel entonces, teníamos muchísima hambre y frío. A la hora de comer, mi madre subía una olla humeante de sopa de cangrejo, cuyo aroma inundaba la cocina y llenaba mi estómago hambriento. Mi infancia quedó marcada por aquellas temporadas de sopa de hojas de batata con cangrejos de agua dulce.

Hoy en día, en mi pueblo natal, la gente parece criar búfalos y ganado solo para carne. El arado ha sido reemplazado por maquinaria moderna. La vida ha cambiado, el trabajo ha mejorado y la gente es próspera y feliz en todas partes. A diferencia del pasado, cuando los campos se araban y cultivaban durante todo el año, la gente aún no podía escapar de la pobreza y las dificultades.

Ha regresado el invierno, trayendo consigo una lluvia fría y persistente durante días, que humedece la tierra y despoja a los árboles de sus escarchas. Afortunadamente, los caminos rurales que conectan los pueblos con los arrozales han sido pavimentados con cemento. La lluvia y el viento siguen acompañando el cambio de las estaciones, al ritmo de la tierra y el cielo. Ahora, la gente cría cangrejos de agua dulce, alimentándolos con pienso industrial en lugar de la dieta puramente natural que solían tener.

El invierno es un mes frío lleno de alegrías, tristezas y dificultades desde el amanecer hasta el anochecer... ( Imagen ilustrativa de Internet ).

Mi madre vivió casi cien años rodeada de los campos del pueblo. Los días de pobreza y hambre quedaron atrás, pero sus manos aún tiemblan cuando relata las penurias del pasado a sus hijos y nietos. Soportó casi cien inviernos, llenos de alegrías, tristezas y trabajo incansable. Aprendió a ser ahorrativa y resiliente; aprendió a sobrellevar las dificultades y a comprender las reglas del mundo. Aprendió a depender de la tierra y de las estaciones para sobrevivir en tiempos difíciles.

Crecí en el campo y luego me fui en busca de una nueva vida, presenciando las dificultades de la infancia en el pasado, lo que me hace valorar aún más la vida hoy. La lluvia ha sido incesante durante días. El viento del norte ha regresado, seco y cortante. De repente, me invade una sensación de nostalgia. Extraño a mi madre, mi pueblo natal, el tazón de sopa de hojas de batata y cangrejo de antaño. Lo extraño tanto, extraño el campo que me vio crecer hasta ahora.

Los fríos meses de invierno todavía me duelen en el corazón.

Nguyen Doan Viet

Fuente: https://baohatinh.vn/van-hoc/mua-dong-thang-gia/259200.htm