No me extraña que cada vez que voy a un mercado mexicano vea estantes llenos de cajas de extracto de hojas de moringa. En verano, incluso venden pequeñas plantas de moringa en macetas por unas pocas decenas de dólares, que las mujeres mexicanas compran para cultivar durante los cortos meses de verano.
En mis tiempos, cuando vivía en el campo, había un frondoso árbol de moringa frente a mi casa. Pero no nos atrevíamos a treparlo porque las ramas eran quebradizas y se rompían con facilidad. Mi madre decía que las hojas de moringa servían para hacer sopa, pero nadie las cocinaba solas por su olor ligeramente penetrante, su sabor amargo y la desagradable sensación que dejaban en la lengua. La tía Seis venía de vez en cuando a recoger algunas y venderlas en el mercado a los vendedores de verduras, quienes las mezclaban con otras verduras para hacer una especie de guiso. Era una combinación de todo tipo de verduras frescas, sin ningún orden en particular: espinacas, amaranto rojo, amaranto blanco, espinaca de agua, moringa, hojas de batata, centella asiática, verdolaga… Recorrían el lugar recogiendo cualquier verdura comestible que encontraban y mezclándolas todas para crear el legendario guiso. La sopa de moringa con carne de cerdo picada o camarones secos triturados estaba increíblemente deliciosa. Incluso sin un poco de glutamato monosódico ni sal, seguía siendo un plato de sopa refrescante. Y lo mejor de todo era que nunca había dos comidas iguales. De pequeña, aprendí que estas hojas tiernas refrescan el cuerpo de una forma sorprendentemente agradable durante el verano. Están repletas de vitaminas y fibra. Cada verdura aporta un conjunto diferente de micronutrientes, lo que da como resultado un plato de sopa sumamente nutritivo.
Mi amiga de Nghe An vino a Khanh Hoa a dar clases. Al cabo de unos años, quedó fascinada con la forma en que las verduras y hierbas locales se usaban para preparar sopa. Me contó que una vez, su hermana menor de su pueblo natal la visitó y le preparó una olla de sopa agria de pescado con hojas tiernas de tamarindo y espinacas de agua. Al verla, su hermana se compadeció y le dijo: "¿Por qué tu familia es tan pobre? Iré al mercado a comprar más verduras para que la sopa quede aún mejor". Mi amiga se rió a carcajadas y le dijo: "No hace falta, ya verás". Cuando le sirvieron la sopa agria humeante, su hermana, al principio dudó, no paraba de servirla y echarla sobre arroz. La saboreaba con gusto y decía: "Nunca antes había probado una sopa agria tan deliciosa". No entendía por qué, con solo hojas tiernas de tamarindo, espinacas de agua, unos chiles verdes y un poco de pescado fresco, la sopa era tan singular y exquisita.
En la lejana América, los mercados suelen vender solo espinacas y amaranto, y ocasionalmente hojas de batata, pero mezclarlas para hacer sopa no es una experiencia culinaria muy variada. Así que compro lufa o calabaza picada para añadir y darle un toque diferente. En cuanto a las hojas tiernas de tamarindo, nadie las vende por aquí. Si se me antojan, compro frascos de hojas de tamarindo encurtidas para exportar, aunque la sopa no tenga la delicada acidez de las hojas frescas. Al comer un plato de sopa en un país extranjero, de repente recuerdo las verduras aparentemente inconexas de mi tierra, cada una con su propio sabor, aroma y color distintivos, pero que al cocinarlas juntas se integran a la perfección, creando sopas sencillas y rústicas que son a la vez fragantes, refrescantes, sutilmente atractivas e intensamente sabrosas.
Fuente: https://thanhnien.vn/nhung-chiec-la-non-185260613172926651.htm









