Los niños salieron del campo.

Nos consideramos hijos del campo. Tras más de 30 años viviendo y trabajando en la ciudad, nuestras huellas están impresas en las calles más modernas. El otro día, un amigo me recordó el olor de los arrozales, el olor a salsa de pescado, el aroma fragante y ligeramente tostado del arroz quemado, ¡y sentí una punzada de nostalgia por los campos y los arrozales!

Mi amigo, un auténtico chico de campo, creía haberse librado por completo de la suciedad, pero nadie sabía que el aroma del campo, como el olor del arroz maduro, seguía profundamente arraigado en su subconsciente. Dice que aún conserva la habilidad de distinguir, solo con oler, entre arroz aromático, arroz cereza de raza pura y arroz híbrido tailandés. En Saigón, sus ojos se iluminan cuando habla del aroma del arroz integral recién molido.

Mi padre, un hombre sencillo y honesto, creció entre los arrozales. La guerra lo arrancó de su tierra natal, obligándolo a vagar por los bosques durante días, marchando en la noche, vadeando ríos y cruzando tierras extranjeras, añorando siempre los arrozales de su tierra. Años después, decidió establecerse en los campos del pueblo, como el manglar, la palma nipa, el sauce y los demás árboles, cuyas raíces se hundían profundamente en la tierra, dando sombra a los terraplenes. Jamás quiso abandonar sus campos.

Pero nosotros no somos como él, no como los ancianos. Los ancianos pasan el resto de sus vidas en el campo. Nosotros, en cambio, queremos vivir nuestra vibrante juventud en la ciudad. Los extensos arrozales nutrieron nuestra infancia, alimentando nuestros cuerpos con arroz y salvado, con verduras y pescado chapoteando en los campos pantanosos. Luego, en esos mismos campos, el humo de la paja quemada se elevó, anunciando varias despedidas. Un grupo de niños tras otro creció. Un grupo tras otro partió hacia tierras lejanas. La temporada de volar cometas se volvió menos alegre, y el crujido de los pasos en los campos agrietados durante la estación seca disminuyó.

Vamos y venimos, enterrando nuestras vidas en el corazón de la ciudad. Como espigas de arroz, maduras para la cosecha, fragantes y dulces. Nosotros, en la ciudad, permanecemos como espigas de arroz, inclinándonos humildemente ante lo grandioso, deslizándonos suavemente entre lo colorido y llamativo, ocultándonos silenciosamente de las tentaciones superficiales. Un habitante de la ciudad me llamó "campesino y urbano a la vez". Y con razón; los niños que salen del campo, aunque sus pies sean suaves y rosados, aún llevan las marcas de las dificultades, callos y grietas superficiales y profundas en la piel. En la ciudad, entre los diversos acentos de diferentes tierras, aún conservamos nuestros acentos sencillos y rústicos.

El encanto rústico, como las raíces de la paja, parece pudrirse fácilmente bajo la lluvia torrencial y el sol abrasador del verano, pero no, es precisamente lo que impide que nuestras almas se desvanezcan en medio del ajetreo. Es como el alimento que nutre el árbol de la bondad, permitiéndole crecer cada vez más fuerte, y como una gratitud infinita que fluye sin cesar como agua subterránea.

Ese día, cuando planeamos regresar a casa, nuestra ciudad natal nos recibió con el nombre de una nueva. Ya no había campos en medio del paisaje urbano moderno, y cientos de imponentes edificios desaparecían de la vista. Probablemente una cometa estaba atascada en algún balcón.

Solo podemos visitar los campos en nuestra mente. Antes, los niños surgían de los campos. Ahora, los niños han sido arrancados de los campos.

¡No hay problema! Porque el fragante aroma del arroz aún perdura en lo profundo de mi corazón y mi mente, en mi sentido del olfato, que ya está acostumbrado al aroma rústico del campo...

Fuente: https://thanhnien.vn/nhung-dua-tre-buoc-ra-tu-canh-dong-185260530180449507.htm