Par exemple, mon père et moi adorons lire, tandis que ma mère trouve simplement la maison encombrée de livres. La personne dont je suis le plus proche dans ma famille reste ma grand-mère. En effet, lorsque ma mère partait étudier loin de chez elle, elle me laissait toujours avec elle. Elle me donnait souvent de l'argent pour que j'achète des livres d'histoires et que je les lui lise.
Ainsi, lorsque j'entends les paroles de la chanson « The Rose Pinned to the Shirt » : « Un après-midi, je rentrerai à la maison et je regarderai ma mère adorée, je la regarderai longtemps… », je visualise immédiatement ma grand-mère chez elle. Dire « Je t'aime, maman » à ma mère est donc un luxe extrêmement rare, compte tenu de la situation de ma famille.
Même si j'aime ma mère d'un amour mêlé de compassion, je constate qu'elle a une vie bien plus difficile que beaucoup d'autres mères. C'est aussi parce que je manque de beaucoup de choses par rapport aux autres. Ma mère s'en plaignait souvent, mais avec l'âge, elle en parlait moins. Avant, les sermons de mes parents m'agaçaient, sans jamais imaginer qu'un jour ils n'auraient plus l'énergie de m'instruire…
Ma mère et moi ne sommes pas du genre à avoir une relation fusionnelle. Peut-être sommes-nous douées pour dissimuler nos émotions. Ou peut-être ne sommes-nous pas assez proches pour les exprimer ouvertement. Et nous nous y sommes habituées. Je me souviens encore du jour où j'ai dit au revoir à ma famille avant de partir à l'université dans la capitale ; je pensais que ma mère me prendrait dans ses bras. Mais elle s'est contentée de sourire et de me faire un signe de la main.
Si je devais décrire ce que je ressens pour ma mère, le mot « affection » serait sans doute plus juste. Mais j'ai déjà dit « amour », même si c'était en rêve. Dans les rêves, on est généralement moins sur la défensive et moins enclin à juger par la raison.
La maison de ma grand-mère avait un grenier souvent inoccupé. Je me souviens encore de ces après-midi d'été caniculaires où j'y montais lire et m'endormais, victime de paralysie du sommeil à plusieurs reprises. Trente ans plus tard, ce rêve m'a ramené à cette scène. Cette fois, l'ombre était une silhouette humaine bien définie. Mais cette fois, je n'avais pas aussi peur qu'enfant. C'était comme une lutte. L'ombre se jetait sans cesse sur moi, et je la repoussais en marmonnant toutes sortes d'incantations, des phrases dont je me souviens de ce moment. Puis, comme pour changer la donne, j'ai dit : « Ma mère m'aime ! » Après l'avoir répété plusieurs fois, l'ombre a disparu. Peut-être, psychologiquement, cette phrase a-t-elle coïncidé avec le moment où je suis sorti de la paralysie du sommeil, mais à mon réveil, j'étais encore surpris, et il m'a même semblé sourire à ce « miracle » soudain.
Dans mon rêve, cette affirmation avait aussi une pointe de vantardise. C'était comme si je voulais dire à mon « ombre » que j'avais encore une mère et qu'elle m'aimait. Selon ma vision du monde (onirique), si j'avais une mère et qu'elle m'aimait, cette ombre ne perturberait certainement pas mon sommeil. Si elle était aimée et heureuse, elle choisirait sans doute autre chose que de se battre sans relâche pour quelque chose qui ne lui appartenait pas… Et si elle connaissait encore la tristesse, la douleur et savait s'apitoyer sur son sort, ce serait bien aussi. Pourrait-on y voir un signe de maturité et d'indépendance ? Car les parents ne sont pas éternels.
Tant que nos parents sont en vie, nous pouvons leur témoigner notre amour par des actes. Puis, un jour, même si leur absence nous pèse terriblement, nous ne pourrons plus rien faire pour changer leur vie…
Source : https://thanhnien.vn/me-tao-yeu-tao-185260509195349694.htm
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