Chaque saison, lorsque le flamboyant fleurit

Chaque saison, lorsque les flamboyants fleurissent, c'est une saison d'adieux. Des générations d'élèves quittent l'école, abandonnant le cocon de leurs professeurs pour entrer à l'université, puis s'aventurer dans le vaste monde de la vie.

Chaque été, lorsque les flamboyants se parent de fleurs rouges flamboyantes dans les rues, une époque révolue me revient en mémoire. Je revois la cour du lycée et ses fenêtres aux teintes bleues délavées, les fins d'après-midi après les cours, le chant des cigales sous les arbres, et l'image de ma professeure, debout près du tableau noir, enseignant avec application à ses élèves sur le point d'obtenir leur diplôme. Une seule floraison de flamboyants suffit à faire ressurgir tous ces souvenirs, vifs et précis, comme si c'était hier.

En classe de première, une nouvelle professeure de maths est arrivée dans notre lycée. Elle venait d'un établissement public pour enseigner dans ce lycée spécialisé de province, justement à une période où notre classe traversait une période très instable à cause des fréquents changements d'enseignants. Pour nous, élèves en langues étrangères, les maths étaient toujours une source d'appréhension.

Elle arrivait en cours avec une énergie complètement différente. Grande, les cheveux courts, une voix claire, elle débordait toujours d'enthousiasme. Ce qui nous la faisait apprécier, ce n'était pas seulement son talent d'enseignante, mais aussi sa capacité à rendre les mathématiques tellement moins arides. Les formules et les théorèmes, d'ordinaire si rigides, devenaient étonnamment accessibles et faciles à comprendre grâce à ses cours. Je me souviens encore de ces cours en fin d'après-midi. Dehors, les autres classes étaient parties depuis longtemps. Le couloir était silencieux, les derniers bruits de pas s'éloignant. Les derniers rayons du soleil filtraient à travers les fenêtres, projetant de longues traînées dorées sur les tables. Pourtant, dans ma classe, elle continuait de donner son cours avec passion. Au tableau, des traits de craie blanche s'entrecroisaient, formant une leçon complexe de géométrie spatiale. En bas, quarante élèves étaient assis en silence, écoutant attentivement chacune de ses paroles.

La saison de la floraison des flamboyants. Photo : NGOC SON

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Ce jour-là, elle m'a choisie pour participer au concours provincial de mathématiques pour élèves surdoués. Pour une élève d'une classe spécialisée en langue étrangère, cela semblait un peu risqué. Je voyais cela simplement comme un test de mes capacités. Mais elle n'était pas de cet avis ; elle m'a dit : « Si tu y participes, fais-le bien. » Pendant près d'un mois, chaque après-midi, j'allais chez elle à vélo pour des cours particuliers. Nous travaillions assidûment à la résolution de problèmes, et elle corrigeait pour moi chaque problème de mathématiques difficile.

Cette année-là, j'ai remporté le deuxième prix du concours provincial. Quand les résultats sont tombés, la personne la plus heureuse n'était pas moi, mais elle. Sa voix au téléphone ce jour-là exprimait encore la même émotion. Le plus grand bonheur pour un enseignant est peut-être de voir ses élèves grandir et s'épanouir.

Le temps passe si vite. On dirait que c'était hier que nous étions tous élèves, et maintenant chacun a sa propre famille. Lors des retrouvailles pour célébrer nos vingt ans de promotion, nous avons revu notre institutrice. Au milieu de la foule, je l'ai reconnue presque instantanément. La seule différence, c'était que ses cheveux étaient plus grisonnants qu'avant. Même après tout ce temps, elle nous a pris la main et nous a demandé comment s'était passée notre journée avec la même gentillesse qu'auparavant. À cet instant, j'ai compris que le lien entre un professeur et son élève est vraiment sacré et indéfectible. Peu importe le temps qui passe, peu importe à quel point les élèves grandissent et font face aux défis de la vie, lorsqu'ils se retrouvent face à leurs anciens professeurs, ils redeviennent naturellement de petits élèves, s'adressant toujours à eux avec le même respect qu'autrefois.

Chaque saison, lorsque les flamboyants fleurissent, c'est une saison d'adieux. Des générations d'élèves quittent l'école, abandonnant le cocon de leurs professeurs pour entrer à l'université, puis s'aventurer dans le vaste monde de la vie.

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Mais peu importe la distance parcourue, chaque fois qu'ils retournent dans leur ancienne école, ils ont toujours l'impression de rentrer à la maison. Et quoi de plus réconfortant que de savoir que, dans cette maison, les professeurs des années passées attendent encore patiemment le retour de leurs élèves ?

LE NGOC SON

Source : https://www.sggp.org.vn/moi-mua-phuong-no-post857312.html