Le temps file comme un tourbillon gris, brumeux et désolé. Pourtant, l'espace demeure enchanteur, s'attardant dans mon subconscient : le ciel empli de souvenirs de fleurs aux couleurs éternelles, au parfum inaltérable, et le chant incessant des oiseaux et des grillons. Parfois, lorsque le manque des couleurs éclatantes des fleurs et du chant des oiseaux me pèse tant, je parcours l'album photo de mon téléphone pour admirer le jardin.
Mais ce désir n'est véritablement assouvi qu'au retour, lorsqu'on pousse le portail et qu'on entre, lorsqu'on s'immerge dans tout ce qui est le plus authentique. La vraie lumière du soleil, chaude sur la peau. Le vrai parfum, qui pique les narines.
J'ai été surprise de constater à quel point les petits bonheurs simples, au milieu des difficultés du quotidien, paraissent parfois trop éthérés, trop luxueux. Alors, profitons de ce moment pour nous asseoir longuement ici, près des marches fleuries, sans rien faire, pour simplement nous fondre en silence dans la tranquillité du jardin, et sentir l'essence même de la vie jaillir en nous…
D'innombrables fois, je me suis demandé en silence : quand le cerisier australien de mon jardin fleurirait-il ? Son feuillage me répondait d'un vert discret, d'un vert innocent, comme pour dire : « Je suis une feuille, mon rôle est d'être verte ! » Alors je lui donnais une réponse toute faite : « Il ne faut pas trop attendre d'un arbre des régions tempérées, dans ce pays aux deux saisons bien distinctes, le soleil et la pluie ! »
Mais au moment le plus inattendu, alors que le temps s'était évanoui dans l'oubli, les fières et pures fleurs de cerisier blanches, se balançant doucement dans la brise, nous ont rappelé les choses rares et miraculeuses qui peuvent encore fleurir dans l'adversité.
Pour moi, ce pétale reste vibrant comme un cadeau, une promesse, une croyance devenue réalité. Attends, même si c'est tard, l'arbre fleurira. Tout comme la branche de pêcher en fleurs devant le portail, qui, faute d'avoir été taillée correctement, n'annonce plus le printemps au jardin. Elle fleurit toujours tard, quand « Lady Ban coud des vêtements d'hiver pour son mari ».
Ce retard est devenu une tradition, si bien que les fleurs de pêcher de mars, qui éclosent en fin de matinée, les matins d'hiver et les après-midi d'été, acquièrent soudain un charme unique, préservant la paix et un moment de tranquillité au milieu des caprices du temps et de l'agitation de la vie quotidienne.
J'ai compris que certaines choses semblent déplacées sans l'être réellement, insouciantes sans être dénuées de sens. En un moment, lorsque le moment sera venu, après que la sève se sera accumulée en silence, l'arbre portera ses fruits et les fleurs s'épanouiront.
Au jardin, il y a aussi des fleurs qui ne manquent jamais leur rendez-vous, même lorsque le soleil et la pluie deviennent de plus en plus capricieux. La rose, par exemple, m'inspire toujours cet espoir. En mai, dès que les premières gouttes de pluie de la saison tombent à mi-hauteur du jardin, de délicats pétales rose pâle s'épanouissent. Qui sait, peut-être que des boutons verts, ronds comme les yeux d'une feuille, attendent une averse pour s'agiter et déployer leurs pétales légers.
La rose aux pétales délicats – fragile et pourtant farouche, résistante. Son destin semble inextricablement lié aux tempêtes et aux pluies torrentielles. Je me souviens d'une fois, au cœur d'un orage, où deux grands rosiers, leurs fleurs telles deux canopées roses, furent tordus et ballottés par le vent, et en un instant, il ne restait plus que deux canopées vertes. Les fleurs éparpillées, trempées, gisaient au sol, soulevées par le vent et la pluie. Une fleur si fragile, une fleur au destin si précaire…
Pourtant, quelques jours plus tard, le vent tombé, la pluie cessée et le soleil ayant déjà réveillé les derniers bourgeons résistants, les fleurs s'épanouirent en grappes comme si l'orage n'avait jamais eu lieu. La force vitale vibrante de ces minuscules pétales de rose nous rappelle l'impermanence et aussi la foi en l'extraordinaire qui transcende la dureté. Cette foi suffit à nourrir les fleurs de nos cœurs, de souvenirs, de foi, d'espoir et de gratitude.
Parfois, au cœur du jardin, bercé par le roucoulement des oiseaux, les parfums entrelacés des fleurs et des fruits, les cris occasionnels des caméléons et le bruissement des arbres dans la brise paisible, s'attarder dans le silence conduit facilement à la nostalgie et au désir.
Quand l'esprit est troublé, la solitude nous effraie ; entourés par le bruit, les tentations et les commérages du monde, nous aspirons au retour. Le silence éternel et absolu du jardin demeure immuable. Mais combien ce silence est précieux !
Sans cesse, les fleurs éclosent et se fanent, les fruits mûrissent et tombent, les parfums se répandent et s'estompent, et pourtant la vie du jardin demeure désintéressée, dévouée, patiente et silencieuse. Nous sommes éclairés et comprenons profondément : dans le monde des oiseaux, des feuilles, des fleurs et des fruits sucrés, nous ne sommes jamais maltraités. Seul nous-mêmes sommes parfois ingrats…
Le roucoulement clair des oiseaux, le gazouillis mélodieux, les pétales d'un blanc immaculé se prélassant paisiblement au soleil, le parfum doux et subtil – tout cela suffit à nous surprendre, à nous éveiller et à nous rendre reconnaissants des belles choses qui sont si naturellement et simplement présentes autour de nous, si proches.
Je me souviens des paroles de l'oncle Nam dans la nouvelle « Les Enfants de la famille » (Nguyen Thi) à propos des rivières « pleines d'eau douce et de limon fertile », qui « apportent de la fraîcheur aux jardins et aux champs, et de là naît aussi la bonté » ; je me souviens du « Jardinier » de R. Tagore et du « Monsieur Truong Ba » de Luu Quang Vu.
Je me souviens des fois où mon père montait seul au jardin, taillant et façonnant les arbres, s'occupant avec diligence de la roseraie pour sa jeune fille qui vivait loin ; je me souviens de mon gentil et simple jardinier, qui accourait parfois pour greffer des branches, ameublir la terre, craignant que les plantes ne se dessèchent et ne regrettent les fleurs naissantes…
Ainsi, chaque fois que j'ai l'occasion de revenir visiter le vieux jardin et les sentiers familiers, les fleurs et les feuilles brillent encore d'un vert éclatant, les haies portent encore l'empreinte nette du chemin, et ce lieu reste préservé du temps et de la solitude.
D'innombrables gouttes de sueur et d'affection tombèrent silencieusement à ma place. Et soudain, je compris : la terre et les arbres, si doux soient-ils, nourrissent la bonté et la bienveillance ; le dur labeur et la sueur cultivent la foi ; l'amertume et la douceur, les hauts et les bas de la vie, nous rappellent les vérités éternelles.
La vie est peut-être comme un arbre qui accumule la sève ; lorsqu’elle est pleine, les bourgeons éclosent. Au cœur même de l’amour et de la gratitude, les fleurs du cœur s’épanouissent. Ces fleurs, d’une manière ou d’une autre – que la vie vous les offre ou que vous les trouviez vous-même, que vous les chérissiez et les préserviez en silence ou que vous les offriez à autrui – portent toujours en elles la signification de la foi : celle que les plus belles choses demeureront si votre cœur est une fleur de l’âme.
Source : https://baogialai.com.vn/nhung-doa-hoa-long-post586755.html
