Au troisième mois lunaire, les palmeraies, luxuriantes et éclatantes, se parent peu à peu d'une teinte ocre sous le soleil brûlant de l'été. C'est cette couleur même qui confère à la terre ancestrale une allure solennelle et immuable. Le soleil de mars décline, jetant un fin voile d'or sur les plantations de thé et les cheveux argentés du vieil homme qui passe en s'appuyant sur sa canne. Tout semble s'écouler au ralenti, invitant à une profonde introspection.
Je me suis arrêtée à la porte du temple Trung. La brume s'élevait de la vallée en contrebas, estompant le paysage comme un voile ténu séparant le présent du passé. Ces jours-ci, la terre ancestrale dégage une profonde sacralité, comme si des ancêtres millénaires veillaient doucement sur leurs descendants de retour d'un long voyage. On dit souvent que le passage du printemps à l'été est la période où les cœurs sont les plus sensibles. C'est peut-être pourquoi mon cœur s'est attendri en voyant des jeunes gens poser leurs mains sur les pierres couvertes de mousse, les yeux clos, comme en quête d'un réconfort ancestral. De nombreuses personnes d'âge mûr se tenaient longuement en silence devant l'autel du roi Hung, souhaitant peut-être partager leurs pensées les plus intimes. La terre ancestrale a sa propre façon d'écouter, silencieuse, et pourtant elle apaise, d'une certaine manière, la tristesse qui habite les cœurs.
Au sommet du Temple Supérieur, le vent soufflait plus fort. Un groupe d'étudiants grimpait avec leur professeur. Ils bavardaient avec enthousiasme tout au long du chemin, mais arrivés dans la cour du temple, ils se turent soudain, comme s'ils comprenaient que le lieu exigeait du recueillement. Une petite fille effleura la main de son amie et murmura : « Je crois que les rois Hung nous écoutent. » Ses paroles innocentes me firent sourire, mais me laissèrent aussi un instant sans voix. Il s'avère que la foi en ses racines a toujours sa place, elle ne disparaît jamais, peu importe le nombre de générations qui passent.
En fin d'après-midi, assis sur les marches de pierre, je contemplais les derniers rayons du soleil glisser à travers les palmiers. Quelques hauts troncs s'appuyaient les uns contre les autres, tels de vieux soldats contant des histoires d'antan. Au loin, le son d'un tambour de bronze, diffusé par un haut-parleur, résonnait pour une manifestation culturelle commémorant la Fête des Ancêtres. Le son s'estompa dans le vent, mais conservait une étrange intensité, comme s'il réveillait quelque chose au plus profond de l'âme de chaque Vietnamien.
Au troisième mois lunaire, sur la terre ancestrale, les gens se recueillent, savourant les instants de calme de leur existence. Chacun porte en lui un peu de lassitude, un peu de regret, un peu d'espoir, un peu d'inquiétude… Puis, en descendant de la montagne, dans la brume persistante, tout cela est soudain emporté par le vent. On quitte la terre ancestrale plus léger, libéré des fardeaux et empli de paix intérieure.
Phu Tho , le troisième mois lunaire, est une saison de contemplation paisible. Une saison de recueillement profond devant nos ancêtres. Une saison où l'on traverse en douceur les palmeraies, nous rappelant que, peu importe la distance parcourue, nous restons les enfants de nos racines.
Source : https://www.sggp.org.vn/thang-ba-ve-dat-to-post848758.html
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