Moeders vismand

De visvangst van moeder bestaat niet alleen uit verse vis die net uit de kooien is gehaald of in de rivier is gevangen, maar ook uit hard werken en ontberingen. De schouderstok heeft de sporen van de tijd weggevaagd. Die schouderstok heeft veel van moeders zorgen en dromen voor een bevredigender leven voor haar kinderen ondersteund.

Mijn moeder was niet hoogopgeleid en had geen kennis van letters of wiskunde. Maar ze wist hoe ze elke cent moest berekenen en hoe ze met grenzeloze liefde voor haar kinderen moest zorgen. Op koude ochtenden droeg ze een last op haar schouder en liep snel van het dorp naar de markt. Haar voeten waren vertrouwd met elk oneffen stuk, elke hobbelige steen langs de weg. Elke stap was moeizaam, maar ook liefdevol.

De wijkmarkt was druk en rumoerig. Te midden van de menigte zat mijn moeder stilletjes naast haar mand met vis, haar ogen aandachtig elke blik van voorbijgangers observerend. Ze selecteerde de beste vis, maakte die schoon en legde die netjes op een laag groene bananenbladeren. De vis had de smaak van het rivierwater van haar geboorteplaats. Vis verkopen was niet altijd even makkelijk.

Er waren dagen dat het druk was op de markt, de vis snel verkocht was en moeder vroeg thuiskwam met een lichte mand. Maar er waren ook dagen dat moeder tot twaalf uur 's middags bleef zitten, met een bezorgd gezicht. De vis die niet verkocht was, werd naar huis gebracht, gezouten en bewaard voor later gebruik. Ondanks de moeilijkheden klaagde moeder nooit. Moeder zei: "Zolang mijn kinderen maar eten en kleding hebben, maakt het niet uit hoe hard ik werk."

Ik herinner me de middagen, wanneer de zon achter de bamboehaag onderging en mijn moeder thuiskwam met een lege mand. Haar handen roken vaag naar vis, maar haar gezicht straalde nog steeds met een glimlach. Elke keer dat ze de oude stoffen tas opende en de netjes opgevouwen munten eruit haalde, zag ik dat er niet alleen geld in zat, maar ook zweetdruppels en haar onvoorwaardelijke liefde voor haar kinderen.

Ik groeide op, verliet het dorp en ging naar de stad om te studeren. De dag dat ik mijn koffers pakte en naar de stad ging, stopte mijn moeder een stapeltje kleingeld in mijn hand, het geld dat ze had gespaard van de ochtendmarkt. Haar ruwe handen, haar dunne vingers, grepen de mijne stevig vast, alsof ze al haar liefde wilde overbrengen, alsof ze me nog even bij zich wilde houden. Ik durfde niet te huilen, maar mijn hart deed plotseling pijn. Ik wist dat achter dat bedrag de dagen schuilgingen die mijn moeder in regen en zon had doorgebracht, de zware lasten op haar dunne schouders.

In de jaren dat ik niet thuis was, zag ik elke keer dat ik thuiskwam mijn moeder nog steeds een vracht naar de markt dragen. Ze werd ouder, haar rug kromde meer, maar haar ogen straalden nog steeds, haar glimlach was nog steeds even vriendelijk als altijd. Ik zei tegen haar: "Je moet rusten, laat mij het maar doen", maar ze glimlachte alleen maar en zei: "Ik ben eraan gewend, mijn kind. Als ik het niet doe, mis ik het weer."

In de loop der tijd is het dragen van vis een vast onderdeel geworden van het leven van mijn moeder. Dat dragen van vis heeft me grootgebracht, me geleerd werk te waarderen, van stille offers te houden en ze te waarderen. Hoe ver ik ook ga in de toekomst, mijn moeder zal er altijd zijn, met haar vertrouwde draagstok, met haar onmetelijke liefde voor haar kinderen.

Bron: https://baogialai.com.vn/ganh-ca-cua-me-post330330.html