Breiseizoen

In november werd het koud. De straten baadden in een paar droge zonnestralen die door de ramen naar binnen vielen. Een paar rillingen, schouders tegen elkaar gedrukt, bezorgden de kou een koude rilling. Condensatie maakte de glazen wazig en bevochtigde de parkbanken toen de zon opkwam. Een paar mensen die hun ochtendgymnastiek deden, trokken druk hun extra warme jassen, panty's en sjaals aan... Hun gezichten waren roodgloeiend en piepten onder hun capuchons vandaan die hun oren bedekten. De winter was aangebroken, samen met de eerste koude winden van het seizoen.

Naarmate de winter nadert, verlangen mensen onbewust naar warmte. IJsthee op de stoep maakt geleidelijk plaats voor warme thee. Noedel-, pho-, hotpot- en papstalletjes bruisen van de mensen en auto's. De kreten van verkopers, "Kleefrijst met pinda's, rijstkoekjes...", verwarmen de mistige straten. De nachtelijke vuren van de karretjes van de straatverkopers gloeien met sintels en vullen de lucht met de zoete, aardse geur van zoete aardappelen met honing.

De winter brengt een rustiger, vrediger tempo in het stadsleven. Koude winden waaien door de stad, waardoor iedereen na een paar seconden al in slaap wil vallen, een paar minuten langzamer wil lopen en wil genieten van de aanhoudende warmte. De straten worden daardoor minder druk. De melancholie van het weer biedt ruimte voor momenten van stille reflectie op dingen die eerder over het hoofd werden gezien. Plotseling willen mensen elkaar warm houden. Knuffels worden inniger. Bezorgde woorden worden niet langer geaarzeld. Een paar excuses van mensen die na een ruzie tot bedaren zijn gekomen, zijn niet langer moeilijk uit te spreken. Het lijkt erop dat de kilte van de vroege winter mensen geduldiger met elkaar maakt.

Vroeger breiden onze moeders en grootmoeders zelf wollen kleding. Toen ik tien was, breide mijn moeder truien en sjaals voor mijn zussen en mij. Toen mijn oudste zus naar de universiteit ging, vond mijn moeder het jammer dat haar dochter voor het eerst het huis verliet. Daarom bleef ze een paar nachten op om snel een roze trui te breien, en bij zonsopgang haastte ze zich naar het busstation om die naar haar op te sturen. De breitechnieken waren eenvoudig, niet ingewikkeld, en de kleurencombinaties waren niet moeilijk, maar mijn zussen en ik koesteren ze nog steeds en dragen ze tot op de dag van vandaag. We zien ze niet als ouderwets; integendeel, ze zijn het bewijs van de liefde die de tijd heeft gekoesterd. Niemand kan het verleden terugdraaien, maar dankzij het verleden weten we het heden te waarderen.

Hoewel het leven steeds beter wordt en kant-en-klare wollen kledingstukken overal verkrijgbaar zijn, breit mijn moeder elke winter, zolang haar zicht nog goed is dankzij haar leesbril, nog steeds met de hand voor ons, net als in onze kindertijd. Elke draad is met elkaar verweven en vormt een hechte band die de zeldzame warmte in de koude stad aan het einde van het jaar bijeenhoudt. En het lijkt de harten dichter bij elkaar te brengen die elkaar toevallig in het hart van de stad ontmoeten. Het zijn de stevige handdrukken van jonge geliefden, alsof ze bang zijn elkaar te verliezen. Het zijn de ritmische klopjes op de rug van oudere mannen en vrouwen tijdens hun ochtendgymnastiek. Het zijn de hoofden van gepensioneerden die dicht bij elkaar staan ​​rond een schaakbord. Of de bosjes madeliefjes die dicht bij elkaar staan ​​achter de kar van een straatverkoper met een stralende glimlach.

Het breiseizoen brengt plotseling een enorme warmte in een bitterkoude, winderige winterdag.

Nguyen Van

Bron: https://baodongnai.com.vn/dong-nai-cuoi-tuan/202511/mua-dan-len-68313ea/