Breiseizoen

In november werd het kouder. De straat werd langzaam doorweekt met een paar droge zonnestralen die door de ramen vielen. Gesnuif en gebogen schouders verkoelden de keel. Dauw besloeg de glazen en hield op met het natmaken van de rijen parkbanken toen de zon tevoorschijn kwam. Sommige mannen en vrouwen die ochtendgymnastiek deden, trokken geleidelijk warme kleren aan, zoals panty's, sjaals, enzovoort. Iedereen had een rood gezicht, verborgen in een kap die de oren bedekte. De winter was aangebroken met de eerste koude wind van het seizoen.

De winter zorgt ervoor dat mensen zich onbewust tot de bron van warmte wenden. IJstheekopjes op de stoep worden geleidelijk vervangen door warme kopjes thee. Noedelwinkels, hotpot-winkels en papwinkels gonzen van de mensen en voertuigen. De kreten "Wie wil er kleefrijst, banh khuc..." verwarmen ook de mistige straten. 's Nachts zijn de kachels van straatverkopers bezaaid met gloeiende kolen, die de zoete geur van zoete aardappelen verspreiden.

De winter maakt het stadsleven minder lawaaierig, stiller. De koude wind die door de stad waait, zorgt ervoor dat iedereen plotseling een paar seconden later wakker wil worden, een paar minuten langzamer wil lopen en wil afdingen op de resterende warmte. De straten zijn daardoor minder druk. De melancholie van het weer zorgt ervoor dat mensen even de tijd hebben om na te denken over dingen waar ze eerder niet op hebben gelet. Plotseling willen ze elkaar verwarmen. Knuffels klinken steviger. Woorden van bezorgdheid aarzelen niet meer. Een paar excuses vanuit hoofden die na een ruzie niet meer warm zijn, zijn niet moeilijk te zeggen. Het lijkt erop dat de kou van de vroege winter mensen geduldiger met elkaar maakt.

Vroeger breiden moeders en grootmoeders vaak wollen kledingstukken met de hand. Toen ik tien was, breide mijn moeder ook wollen kledingstukken voor mijn zussen en mij. Toen mijn oudste zus naar de universiteit ging, had mijn moeder medelijden met haar dochter, die voor het eerst het huis uit was. Daarom bleef ze meerdere nachten achter elkaar op om een ​​roze trui te breien, en 's ochtends rende ze naar het busstation om die naar mijn zus te sturen. De breitechnieken waren eenvoudig, niet ingewikkeld, en er waren ook geen ingewikkelde kleurencombinaties, maar mijn zussen bewaarden ze nog steeds zorgvuldig en droegen ze tot nu toe. We beschouwen het niet als ouderwets; integendeel, het is een bewijs van liefde die in de loop der tijd is gekweekt. Niemand kan terug naar het verleden, maar dankzij het verleden weten we het heden te waarderen.

Hoewel we weten dat het leven steeds verder ontwikkeld raakt, worden er overal kant-en-klare wollen artikelen verkocht, die niet moeilijk te verkrijgen zijn. Maar als de winter komt, als onze ogen nog helder zijn door onze leesbril, breit mijn moeder nog steeds wol voor ons met de hand, net als toen we kinderen waren. Elke wollen vlecht is om elkaar heen gewikkeld, waardoor de zeldzame warmte in het stadsweer aan het einde van het jaar wordt versterkt. En het lijkt ook de harten dichter bij elkaar te brengen die elkaar toevallig raakten in het hart van de stad. Dat zijn de stevige handdrukken van een paar jonge stellen, alsof ze bang zijn elkaar te verliezen. Dat zijn de ritmische schouderklopjes van oude mannen en vrouwen tijdens een ochtendgymnastiek. Dat zijn de hoofden die dicht bij elkaar leunen rond het schaakbord van gepensioneerden. Of de bossen chrysanten die dicht bij elkaar op de rug van een verkoopster met een stralende glimlach zijn geplaatst.

Op een koude, winderige winterdag voelt het breiseizoen ineens heel warm aan.

Nguyen Van

Bron: https://baodongnai.com.vn/dong-nai-cuoi-tuan/202511/mua-dan-len-68313ea/