Hver sommer, når flammetrærne begynner å blusse med røde blomster i gatene, strømmer en svunnen tid tilbake til meg. Det er gårdsplassen på videregående skole med de falmede blåmalte vinduene, de sene ettermiddagene etter skolen, sikadekvitteringen under trærne, og bildet av læreren min som står ved tavlen og flittig underviser avgangselevene sine. Bare én sesong med flammetrærblomster er nok til å bringe alt tilbake, levende og klart, som om det skjedde i går.
Da jeg gikk i 11. klasse, ble det overført en ny mattelærer til skolen vår. Hun kom fra en distriktsskole for å undervise på den provinsielle spesialskolen, akkurat i en tid da klassen vår var inne i en mest ustabil periode på grunn av hyppige lærerskifter. For oss elever som spesialiserte oss i fremmedspråk, var matematikk alltid en stille frykt.
Hun kom til timen med en helt annen energi. Hun var høy, hadde kort hår, en klar stemme og var alltid full av entusiasme. Det som fikk oss til å sette pris på henne var ikke bare at hun var en god lærer, men at hun gjorde matematikken så mye mindre tørr. Formlene og teoremene, som vanligvis var rigide, ble overraskende tilgjengelige og lette å forstå gjennom forelesningene hennes. Jeg husker fortsatt de sene ettermiddagstimene. Utenfor hadde de andre klassene for lengst dratt. Gangen var stille, og de siste skrittene forsvant. De siste solstrålene strømmet gjennom vinduene og kastet lange gylne striper på pultene. Likevel, i klasserommet mitt, foreleste hun fortsatt lidenskapelig. På tavlen var hvite krittstreker forbundet i en kompleks romlig geometritime. Nedenfor satt førti elever stille og lyttet intenst til hvert ord hun sa.

Den dagen valgte hun meg til å delta i matematikkonkurransen på provinsielt nivå for begavede elever. For en elev i en spesialisert fremmedspråkklasse virket det litt risikabelt. Jeg tenkte bare på det som en test av mine evner. Men hun syntes ikke det; hun sa: «Hvis du skal gjøre det, gjør det ordentlig.» I nesten en måned syklet jeg hjem til henne hver ettermiddag for ekstratimer. Vi jobbet flittig med å løse oppgaver, og hun rettet hver vanskelige matteoppgave for meg.
Det året vant jeg andrepremien i den provinsielle konkurransen. Da resultatene kom ut, var ikke jeg den lykkeligste personen, men henne. Stemmen hennes på telefonen den dagen hadde fortsatt den samme følelsen. Kanskje den største gleden for en lærer er å se elevene sine vokse og modnes.
Tiden flyr så fort. Det føles som i går at vi alle var elever, og nå har alle sin egen familie. På gjenforeningen for å feire vårt tjueårsjubileum møtte vi læreren vår igjen. Midt i mengden kjente jeg henne igjen nesten umiddelbart. Den eneste forskjellen var at håret hennes var mer grått enn før. Selv etter så lang tid holdt hun fortsatt hendene våre og spurte om dagen vår med samme vennlighet som alltid. I det øyeblikket følte jeg at lærer-elev-båndet er virkelig hellig og varig. Uansett hvor mye tid som går, uansett hvor mye elever vokser opp og møter livets utfordringer, når de står foran sine gamle lærere, vender de naturlig tilbake til å være små elever, og henvender seg fortsatt respektfullt til dem slik de gjorde den gang.
Hver årstid når de flamboyante trærne blomstrer, er en tid for avskjed. Generasjoner av studenter forlater skolen, forlater lærernes omfavnelse for å begynne på universitetet, og begir seg deretter ut i livets enorme verden.
Men uansett hvor langt man reiser, føler man seg som om man kommer hjem hver gang man kommer tilbake til den gamle skolen sin. Og hva kan vel være varmere enn å vite at lærerne fra tidligere år fortsatt venter stille på at elevene skal komme tilbake der hjemme?
Kilde: https://www.sggp.org.vn/moi-mua-phuong-no-post857312.html









