Så finnes det mennesker, scener og historier som synes å ha falmet inn i en fjern fortid, oppløst som skyer på himmelen eller skjult av støvet fra rom og tid ... men de lever videre for alltid i våre sinn. Det virker som om minnet har kategorisert og stemplet disse bildene og erindringene med et «permanent» segl, slik at selv uten løfter om evig kjærlighet, forblir de dypt inne i hver persons hjerte, elsket, kjær og nær som åndedrag.
Midt i de spredte minnene og glemselen, i livets vidstrakte og vandring, forblir bildene av mine besteforeldre og mor – de som er gått bort for alltid – alltid til stede, og vender levende og gripende tilbake til minnet mitt. Da jeg ble født, var mine farforeldre ikke lenger i live, men jeg var heldig som hadde mine morforeldre. Jeg levde i lykken av å ha dem, og mottok deres kjærlighet og beskyttelse gjennom hele barndommen.
Huset vårt lå ikke langt fra besteforeldrenes hus, men den gangen fantes det ingen transportmidler. Hver gang vi dro tilbake til landsbyen til besteforeldrene på morssiden, gikk moren min og jeg. Med en liten kurv i hånden, en hvit konisk hatt på hodet og en tettsittende bluse med dyktige håndsydde sømmer, så moren min akkurat ut som kvinnene i litteraturen: mild, filial mot foreldrene sine, og flittig og dyktig til å styre husholdningen. Selv om hun giftet seg langt unna, reiste hun tilbake for å besøke foreldrene mine et par ganger i måneden.
Søsknene mine og jeg har fulgt moren vår for å besøke besteforeldrene våre siden vi var tre eller fem år gamle. Vi er så kjente at vi kjenner hver vei og hver forandring i landskapet på rismarkene hvert år og hver sesong. I januar og februar er risplantene modne, åkrene er fulle av vann; i mars er risplantene unge og frodige grønne; i mai er åkrene tørre og vannet trekker seg tilbake, risen modnes til en gyllen gul farge; i august gjør det kraftige regnet landskapet hvitt av vann; og i desember kjøler det dryppende regnet og den bitende vinden ned hele diket til beinet.
Lite visste jeg at den fortroligheten jeg noen ganger syntes var kjedelig, var opprinnelsen til en dyp, inderlig kjærlighet til hjemlandet mitt. Først da jeg dro, innså jeg at barndommen min i hjemlandet hadde blitt til kjære minner, en kilde som næret dype følelser for besteforeldrene mine, foreldrene mine og selve landet der jeg hadde oppdratt meg.
Den gang, når moren min og jeg besøkte besteforeldrene mine, og vi nærmet oss avkjørselen til huset, løp jeg raskt foran og ropte: «Bestefar! Bestemor!» før vi i det hele tatt nådde gårdsplassen. Vanligvis dukket de opp som fegudmødre, men ikke fra en eventyrtåke, men fra kjøkkenet, grisehuset eller hønsehuset. De smilte og åpnet armene sine lykkelig for å ønske oss velkommen. Ett barn klemte beina deres, et annet klamret seg til hendene deres, og bestefaren min løftet ett barn høyt opp i luften og lo hjertelig.
I det øyeblikket kom moren min og slapp kurven hun bar. Kurven inneholdt vanligvis en bunt modne bananer, en gren med grønne betelnøtter, noen ganger en pakke betelblader eller et dusin sild pakket forsiktig inn i tørkede bananblader. Hun skjelte lekent ut moren min og sa: «Hvorfor kjøpe så mange ting?», og viftet deretter hver av oss med palmebladviften sin, mens hun smilte kjærlig og ømt.
Mor viftet seg med hatten for å tørke av seg svetten, og fortalte så rolig besteforeldrene mine historier om familien og barnas studier; hun spurte dem om guttene hadde sendt noen brev hjem, når de ville høste risen i bekken, og om bønnene i enden av veien bar for mye frukt i år, og om barna og barnebarna kunne komme og hjelpe til med å plukke dem når de var modne ...
Han lyttet til historien vår, svarte bestemoren og moren min, og hjalp deretter alle tre brødrene med å sette seg i hengekøyen. Jo lenger bambushengekøyen svingte, desto mer lo vi av glede. Den fredelige, søte følelsen forble frisk i hjertet mitt i flere tiår, ikke bare én gang.
Av og til, når vi ikke var hjemme, kom besteforeldrene våre på besøk til barna og barnebarna sine. Når de kom, løp søsknene mine og jeg ut, pratet begeistret og kjempet om klemmer, og hele familien var fylt av glede. Pappa kokte vann til te og sendte storebroren min til butikken for å kjøpe vin; mamma lagde betelnøtter og kokte ris og kylling. I subsidietiden bestod måltidene av to måltider om dagen med ris blandet med mais og poteter, men måltidene vi lagde til besteforeldrene våre var alltid så omtenksomme og spesielle.
Den gang trodde jeg besteforeldrene mine var familiens ærede gjester. Etter hvert som jeg ble eldre, forsto jeg at foreldrenes oppførsel ikke var av høflighet, men av ekte respekt og filial fromhet for dem. Tross alt kan man ikke være formell med slektninger i flere tiår, eller engang et helt liv. Det er en oppriktig måte å behandle dem på, som stammer fra kjærlighet og respekt for foreldrene sine.
Av og til, når foreldrene våre var på forretningsreiser, kom besteforeldrene våre for å ta vare på oss. Bestemor feide og ryddet huset, og arrangerte møblene pent og rent. Bestefar spurte hvert barnebarn hvordan det gikk med studiene, hvilke dikt de kunne og hvilke historier de likte å fortelle ham. Så gikk han ut i hagen, beundret de nyplantede tebuskene, så på det nysådde kålbedet, staket ut gresskar- og gresskarrankene for å klatre i espalieret, sjekket hvor mange lag honningbiene hadde bygget i reiret sitt, og lekte deretter med barnebarna.
Tiår har gått, og besteforeldrene mine er for lengst døde. Moren min har også sluttet seg til dem i livet etter døden. I de levendes rike er de helt sikkert gjenforent og våker over oss, akkurat som de gjorde gjennom hele livet.
Og vi, som henter inspirasjon fra våre besteforeldre og foreldres grenseløse kjærlighet, fra de søte minnene som bærer preg av «varig kjærlighet», fortsetter å gi næring til kjærlighet og barnelig fromhet hos våre barn og barnebarn. Generasjon etter generasjon, den ene etter den andre, som en elv som renner uendelig ...
Kilde: https://baogialai.com.vn/nhu-dong-song-chay-mai-post322187.html
Kommentar (0)