En gruppe unge mennesker i Vinh Hoa kommune flyr begeistret drager på de nyhøstede åkrene.
Den gang, så snart sommeren kom, begynte vi å lengte etter vinden. Vinden blåste gjennom bambuslunden, bladene raslet mot hverandre, det hørtes ut som noen ropte. Uten noen forhåndsavtale eller instruksjoner samlet nabolagsbarna seg spontant. Noen kuttet bambus, andre rotet gjennom gamle, nesten tomme notatbøker, og noen ba om mel til å blande limet. Å lage drager den gang var ikke bare en lek; det var som starten på et langt, spennende forsøk.
Lille Trung Hieu holdt intenst i snoren og lot dragen fly høyt.
Bambusen ble brakt hjem, og de satt under takskjegget og saget hver eneste lamelle. Barnas hender var klønete; etter en stund knakk hver eneste lamelle. Hvis den knakk, begynte de på nytt; ingen ga opp. De revne sidene i notatbøkene deres luktet fortsatt blekk. De følte et stikk av anger da de rev dem i stykker, men de fortsatte å rive, tankene deres opptatt av dragen som ventet på å bli ferdig. Selv en liten feiljustering betydde ødeleggelse, men hvert barn prøvde sitt beste og lagde den omhyggelig som om den var noe utrolig viktig.
Men å fullføre den er ikke slutten på historien. Den vanskeligste delen er å få den til å fly.
Barn løper og leker, og skravler begeistret mens de jager drager høyt oppe i himmelen.
Da kvelden falt på, dro vi alle ut på jordene. Etter innhøstingen var jordene nakne av stubb, jorden sprakk og tørr, så det svir i de bare føttene våre av å løpe. En av oss holdt dragen, en annen holdt snoren, og vi løp og ropte. Noen ganger løp vi til vi var andpustene, men dragen stupte fortsatt nedover med snuten i bakken. Noen ganger snurret den rundt som en vindmølle, og falt så med et dunk.
Men merkelig nok ga ingen av dem opp. De plukket den opp, børstet av jorden, justerte den og løp igjen. De fortsatte å gjøre dette helt til dragen plutselig adlød på et tidspunkt. Snoren strammet seg i hendene deres, lett, men fast. Dragen løftet seg sakte fra bakken, og svevde deretter høyere og høyere.
Et øyeblikk av far og sønn som leker sammen på jordet, en barndomsdrage som svever høyt i ettermiddagssolen.
I det øyeblikket ble vi stille. Ikke mer roping, ikke mer løping. Vi sto bare stille og så opp. Vi stirret til nakken vår verket, men vi ville fortsatt ikke se ned. Høyt over oss var dragen bare en liten prikk, men snoren i hendene våre dro hjertene våre opp med seg. Det føltes så lett. Som om noe nettopp hadde blitt løftet fra brystene våre.
Noen ettermiddager lå vi utstrakt på gresset og lot vinden blåse over oss. Lyden av dragefløyten ga ekko, noen ganger lavt, noen ganger høyt, noen ganger nært, noen ganger langt unna. Lyden var ikke høy eller overveldende, men heller subtil, og sivet gradvis inn. Vi ble vant til den. Og på dager da vi ikke hørte den, følte vi en følelse av tomhet, et tomrom, som om noe navnløst hadde gått tapt.
Det er ikke bare barn som elsker å fly drager; det gjør voksne også.
Jeg husker en gang, oppslukt av å fly en drage, ble jeg båret av vinden langt over markene. Da jeg plutselig snudde meg, var det allerede mørkt. Mor lette etter meg, stemmen hennes forsvant i vinden. Da jeg så henne stå der, med røde og hovne øyne og en pisk i hånden, ble jeg plutselig redd. Jeg løp febrilsk, hjertet mitt hamret.
Jeg trodde jeg skulle få en skikkelig juling. Men nei. Moren min bare så på meg, stirret lenge, og så la hun ned pisken. Blikket hennes skiftet fra sinne til hengivenhet, som om hun nettopp hadde funnet noe veldig dyrebart. Hun trakk meg nærmere, klemte meg og hvisket lavt: «La oss gå hjem, barnet mitt!»
Den gangen var vi fattige, og moren min hadde ingenting å gi oss å leke med. Bortsett fra drager, vinden og de lange, øde ettermiddagene. Så selv om hun elsket oss, var alt hun kunne gjøre å holde oss nær; hun klarte ikke å få seg selv til å slå oss.
En mann fanger et øyeblikk av to barn med en «superstor» drage under en drageflyvning i Vinh Hoa Kite Village.
Barndommen vår gikk forbi slik. Ikke helt givende, men heller ikke mangelfull. Huden vår var mørkbrun av solen, hender og føtter var ripete etter fall, og vi ble skjelt ut for å være for lekne ... men til gjengjeld hadde vi ettermiddager fulle av vind, himmel og drømmer.
Nå som jeg er eldre og tilbake til hjembyen min, ser jeg fortsatt drager som flyr. Men denne gangen, når jeg ser litt lenger, innser jeg plutselig at ting har forandret seg. Ikke på markene, ikke i vinden, men i mitt eget hjerte. Før tenkte jeg på drager som flyr som lette og frie. Men nå, hver gang jeg ser på en drage, føler jeg at hjertet mitt blir holdt, varmet, som om noen stille har plassert en usynlig snor i hånden min.
Barn i dag skjærer kanskje ikke bambus eller limer papir slik vi gjorde den gangen. Men jeg er glad de fortsatt velger å legge igjen de prangende telefonene sine, løpe ut på jordene, trosse solen og bli brune for å jage vinden. Midt i så mange glitrende ting innen rekkevidde velger de fortsatt å se opp.
Barn i Vinh Hoa kommune samler drager på markene, mens den milde solnedgangen avslutter en gledelig dag.
Det var ettermiddager da jeg så en far holde en dragesnor, barnet hans løpe foran, mens de lo mens de løp. Ropene deres ekkoet over jordet, båret av vinden. Snoren, i det øyeblikket, holdt ikke bare dragen, men klamret seg også til øyeblikk av nærhet som virket så lett å gå tapt i livets mas og kjas. Da jeg så dette, følte jeg et stikk av hengivenhet, en følelse av fred, som om en del av min egen barndom fortsatt var et sted, ennå ikke borte.
Dragen flyr fortsatt, på en annen måte.
For meg, hver gang jeg hører lyden av dragens plystre, synker hjertet mitt litt. Det er som om noen drar meg tilbake til en fjern ettermiddag. Det samme feltet, den samme vinden som blåser over skuldrene mine, det samme barnet som holder snoren, øynene som følger en liten prikk på himmelen.
Dragen fra den tiden er kanskje borte, men følelsen den fremkalte består. Den flyr ikke lenger på himmelen, men i hjertene våre.
Kilde: https://baoangiang.com.vn/nhung-canh-dieu-khau-bang-ky-uc-a482501.html
