Nå som håret mitt er blitt grått, foreldrene mine har gått bort, og jeg selv har blitt bestefar, må jeg akseptere sannheten om at alt, uansett hvor dyrebart det er, til slutt vil bli fortid, «i går». Likevel, merkelig nok, strømmer minnene fra årets siste dag, der vi forbereder oss på å ønske det nye året velkommen, fortsatt tilbake når ettermiddagen den 30. tet nærmer seg.
...Før universitetsårene mine i Hanoi, på ettermiddagen den 29. tet (månårets nyttår), pleide hele familien min å samles for å pakke inn banh chung (tradisjonelle vietnamesiske riskaker) og deretter koke dem om kvelden. Vanligvis kjøpte moren min bananblader noen dager i forveien, lagde klebrig ris og mungbønner (disse ingrediensene var verdifulle, og hun hadde spart dem gjennom hele året) mens hun ventet på at den eldste sønnen hennes skulle komme hjem fra Hanoi for å lage banh chung.
Ettermiddagen den 29. tet (månadsnyttår) er årets lykkeligste ettermiddag. Hele familien samles, og hver og en gjør sin del. Noen vasker bananblader, andre maler mungbønnemel, noen deler bambusstrimler ... Jeg sitter midt på gulvet og pakker inn kaker, mens mine yngre søsken sitter rundt, serverer blader, øser ris og mungbønner og prater begeistret. De nyter gjøremålene jeg gir dem, og lytter til meg snakke om universitetet og studentlivet i Hanoi med beundring og lengsel. Gjennom øynene og uttrykkene deres ser jeg en brennende og identisk drøm: å dra til hovedstaden for å studere på universitetet.
Det er ikke bare fordi bare faren min og jeg vet hvordan man pakker inn riskaker at vi har disse varme og givende riskakeinnpakningssamlingene på ettermiddagen den 29. Tet. Det å pakke inn og koke riskaker er faktisk en familietradisjon som har vært uendret i mange år, men alle blir begeistret når dagen nærmer seg. På den tiden jobber alle sakte og omhyggelig, noen ganger travelt, bare for å sitte sammen, høre på foreldrene mine fortelle historier om Tet i gamle dager, og høre familiemedlemmer dele hva de har oppnådd i løpet av året. For eksempel det fjerne minnet om hvordan moren min «snublet» inn i farens kikkertsikte – en historie som alltid er fascinerende å høre. Eller de yngre søsknene som lytter til meg pakke inn riskaker mens jeg forteller om hvordan jeg pleide å hoppe på trikken fra universitetet til Hoan Kiem-sjøen. For eksempel er det historien om hvordan jeg snek meg om bord på lokaltoget for å dra hjem ved å gjemme meg under setene med griser og kyllinger, eller klatre opp på taket av vognen for å krype sammen i den bitende vinterkulden, og føle meg ubetydelig i den enorme vidstrakte naturen... Det vil si at det å lage banh chung (tradisjonelle vietnamesiske riskaker) – for familien min – er en skikk, en kulturell tradisjon, en uunnværlig åndelig mat på den 29. dagen i kinesisk nyttår.
Hvert år pakker jeg inn de siste små riskakene i håndstørrelse til min yngste bror og søster. Om kvelden sitter de sammen med meg ved gryten med riskaker, én fyller på ved, en annen fyller på vann ... de lytter til historiene mine uten å bli slitne. Gryten med riskaker gløder rødt, bobler og freser, og avgir den særegne aromaen av bananblader blandet med klebrig ris og smaken av mungbønnefyll og kjøtt marinert i fiskesaus, salt og pepper. Søsknene mine og jeg trekker pusten dypt inn og nyter den unike og karakteristiske duften av Tet i hjembyen vår. Så blir de søvnige; den ene legger seg, den andre legger seg på matten ved siden av den kokende gryten med riskaker, med hodet hvilende i fanget mitt, og sover tungt.
Tidlig om morgenen den 30. Tet (kinesisk nyttårsaften) var kakene klare. Jeg vekket barna for å motta Tet-gavene sine tidlig. Jeg åpnet de små, fortsatt varme kakene og tok ivrig en bit, og de så veldig appetittvekkende ut. Den yngste søsteren spiste ikke den lille kaken sin med en gang, men sparte den til den første dagen av Tet som en verdifull gave ...
Travelt hele ettermiddagen den 29. Tet, deretter oppe hele natten for å koke riskaker, men ingen i familien følte seg slitne. Vårstemningen kombinert med familiekjærlighet, hvordan kan noen føle seg slitne! Det er på grunn av Tet-dager som disse at vi innser verdien av familien. Familien er der vi vokser opp i foreldrenes kjærlighet, ankeret og oppbevaringsstedet for vakre minner om slektskap.
I mange år hadde familien min så hjertevarmende og kjærlige øyeblikk på den 29. dagen i kinesisk nyttår. Men så et år ble vi tvunget til å endre ting – vi sluttet å lage og koke riskaker på ettermiddagen den 29.
Etter at jeg ble uteksaminert fra universitetet, klarte jeg ikke å finne en jobb, og måtte derfor jobbe som snekker i over to år for å tjene til livets opphold. Jeg husker det året. Dagene som snekker før Tet (månadsnyttår) var utrolig harde og stressende, fordi kundene hopet seg opp bestillinger på produktene sine. Jo mer kjent jeg ble med eieren av verkstedet, desto mer presset han meg. Han fikk meg til å jobbe nesten til natten den 29. Tet før han betalte meg, og først da lot han meg dra hjem. I virkeligheten holdt eieren tilbake kundenes penger til andre formål, og først på slutten av året, da kundene fortsatte å kreve betaling, tvang han arbeiderne til å jobbe dag og natt. Etter å ha levert et sett med trevitriner med buede dører til en kunde klokken 22.00 den 29. Tet, tok jeg raskt sekken min og løp til Thanh Xuan busstasjon for å ta den siste bussen til krysset mellom Le Duan og Kham Thien gater.
Toget var så overfylt at folk stilte seg i kø ved å sitte og ... krype (ikke stå, men sette seg på huk mens de beveget seg) fra Nguyen Thuong Hien-gaten, gjennom Yet Kieu-gaten, og svinge til venstre inn på Tran Hung Dao-gaten for å komme til forgården på Hang Co stasjon. Som alle andre døset jeg av og la hånden på skulderen til personen foran meg, og da de beveget seg, beveget jeg meg videre og krøp fremover. Og slik, klokken 3 om natten, var hele folkemengden, tett som maur, endelig «beveget» seg til bestemmelsesstedet sitt.
Da jeg ankom stasjonen, så jeg en folkemengde som bølget opp og ned som bølger, mens de ropte og skrek ... og jeg skalv. Jeg klarte å komme meg på lokaltoget ved å presse meg gjennom vinduet. De store treskoene mine klapret mens jeg gikk, og klarte så vidt å få føttene ned i den illeluktende vognen, fylt med en blanding av svette og kylling- og grisemøkk. Jeg klemte meg gjennom beina til flere personer og krøp under setene, og spredte ut den firkantede plastduken moren min hadde kjøpt til meg, en fast følgesvenn i løpet av universitetsårene, for at jeg skulle sove ved siden av kyllingene og grisene. Først var jeg livredd for lydene fra grisene, kyllingene, hundene og kattene, spesielt den hvesende lyden som så ut til å komme fra en slange i en sekk. Men så ble jeg vant til det. Jeg sov godt, til tross for togets rykking og rumling som en gammel bøffel som klatret opp en bakke. Det var ikke før vi nådde Nam Dinh stasjon, hvor mange mennesker gikk av toget, at jeg fant et sted å stå. Det var ikke før vi ankom Len stasjon (20 km fra Thanh Hoa by) at jeg endelig fant et sete.
Det var nesten klokken 13 den 30. tet (kinesisk nyttårsaften) da jeg endelig kom hjem. Da jeg nærmet meg huset, så jeg min lille søster stå i enden av smuget, med øynene hennes som lette etter meg. Øynene hennes var røde og hovne; hun må ha ventet på meg lenge. Hun holdt hånden min, føttene hennes skalv mens hun ledet meg hjem, som om hun var redd for at jeg skulle dra igjen. Hele familien løp ut for å hilse på meg, som en familie som ønsker en sønn velkommen tilbake fra slagmarken – en scene man ofte ser på filmer som vises på kino.
For første gang på mange år har familiens tradisjoner endret seg. Den kjente scenen med gjenforening, innpakning av banh chung (tradisjonelle vietnamesiske riskaker) og lyttende til historier om Hanoi på ettermiddagen den 29. Tet (månadsnyttårsaften) er utsatt til ettermiddagen den 30. Logisk sett ville dette være eieren av tømmerfabrikkens feil. Men i virkeligheten er livet som havbølger; én bølge passerer, en annen suser inn, og de er aldri de samme. Folk må vokse opp, gå på skole, jobbe, gifte seg og få barn. Noen drar hjem til Tet, andre ikke. Å vokse opp betyr å bli eldre. Å vokse opp betyr også å akseptere tilstedeværelsen av mange grådige tømmerfabrikkeiere underveis for å komme videre.
Den fremtiden med separasjon virker vag, men den vil være veldig reell. Men det er en historie for senere. For den dagen, selv om overgangen til ettermiddagen den 30. tet (månadsnyttårsaften) gjorde hele familien litt nedfor, utfoldet familietradisjonene seg fortsatt i en søt og utrolig varm atmosfære.
Tiden går, og ingenting kan stoppe den. Alle hendelser vil til slutt forsvinne. Bare vakre minner om familiekjærlighet, som varmen fra bålet rundt gryten med klebrige riskaker på nyttårsaften, forblir i tankene mine. Jeg lover meg selv at jeg aldri vil glemme bildet av gryten med klebrige riskaker på den 30. Tet, gjennomsyret av smaken av familiekjærlighet. For i løpet av livet, hvor mange nyttårsaftner er det ikke!
Det var fortsatt travelt av liv og røre, alle var opptatt med sine egne oppgaver, den største var å pakke inn de klebrige riskakene (bánh chưng). I år pakket ikke pappa inn kakene; han overlot alt til meg. Han satt og nippet til noen kopper med thailandsk Nguyen-te som jeg kjøpte i gave fra Hanoi, nikket og roste dens deilighet, så glitret øynene hans da han begynte å fortelle historier: historier fra ungdommen sin, da han kom tilbake fra krigssonen i Viet Bac, gikk på skole og deretter jobbet som landmåler; historier om dagene han slet på jordene og i grøftene på de lavtliggende rismarkene, og hvordan han møtte mamma; historier om hvordan han dro for å møte bestemor og formelt fridde til henne ... Min eldste søster, jeg og de andre yngre søsknene lyttet intenst til pappas historier, selv om vi allerede kjente alle detaljene. Av og til fniste vi når han tilsatte litt ekstra eddik eller chili i historien.
Når det gjaldt meg, fortalte jeg nye, omstreifende historier om bylivet i hovedstaden. Historiene var sanne, men jeg la alltid til levende detaljer basert på mine nøye observasjoner og humoristiske kommentarer, noe som gjorde familiestemningen mens jeg pakket inn riskakene enda mer herlig. Etter barnas høylytte latter var det som gjensto et kjærlig blikk fylt med hengivenhet for hverandre i familien.
For første gang på mange år var hele familien min oppe hele natten på nyttårsaften for å koke klebrige riskaker, og de var også oppe hele natten sammen og ventet på øyeblikket da årstidene skiftet... Det finnes øyeblikk som kommer og går og raskt blir glemt, men det finnes øyeblikk som, selv om de forsvinner ut i løse luften, forblir uforglemmelige i menneskesjelen.
Ved siden av den varme peisen, midt i varmen av familiekjærlighet, innså jeg hvor dyrebare disse øyeblikkene virkelig er. Det er det som er sann lykke. Livet, uansett hvor mangfoldig det er, ville være ufullstendig uten familiens kjærlighet. Gjennom disse gjenforeningsdagene på Tet berikes historier om familieminner, og de kjære minnene vokser seg tykkere og rikere gjennom årene, som slammet i en elv etter utallige flomsesonger ...
Tiden går, og ingenting kan stoppe den. Alle hendelser vil til slutt forsvinne. Bare vakre minner om familiekjærlighet, som varmen fra bålet rundt gryten med klebrige riskaker på nyttårsaften, forblir i tankene mine. Jeg lover meg selv at jeg aldri vil glemme bildet av gryten med klebrige riskaker på den 30. Tet, gjennomsyret av smaken av familiekjærlighet. For i løpet av livet, hvor mange nyttårsaftner er det ikke!
Kilde: https://congluan.vn/noi-banh-chung-dem-giao-thua-10329503.html
![[Video] Værmelding for 4. juli 2026: Tyfon nr. 1 forårsaker kraftig regn over Nord-Vietnam, med nedbør på over 350 mm i enkelte områder.](https://vphoto.vietnam.vn/thumb/402x226/vietnam/resource/IMAGE/2026/07/04/1783119925601_thm-sang-47-png.webp)
