Natten var drømmende og disig. De rotete drømmene, som en roterende lykt, virvlet rundt innenfor de velduftende, parfymeaktige sengeforhengene. De var alle scener av øm hengivenhet, av vårt første møte. Han hadde nettopp rømt fra den harde nordlige vinteren, de store, tunge klærne hans og leppene hans var sprukne av den bitende vinden. Den kortermede skjorten jeg kjøpte ham i fjor sommer satt stramt mot det brede brystet hans. Han strakte seg, pustet inn den friske luften fra de sørlige frukthagene, åpnet så armene vidt og omfavnet meg.
Takk deg, min kjære!
Det var veldig lenge siden jeg hadde hatt en date, helt siden eksmannen min pakket sakene sine og dro tilbake til foreldrenes hus. Hjertet mitt, som et tre som ikke har blitt stelt og vannet, var tørt og vissent, men nå føltes det plutselig uvanlig levende. Eksmannen min orket ikke å se meg alltid kledd i elegant ao dai, med lys sminke og kjøre scooter til skolen.
Han så for seg de beundrende blikkene til mine mannlige kolleger rettet mot min slanke figur. En periode fikk jeg forbud mot å kjøre motorsykkel til skolen. Jeg ble gal og begynte å sykle. Viserektoren så dette og ga meg skyss i medlidenhet. Etter to dager fant mannen min det ut, blokkerte veien min med en kniv og truet med å stikke meg, så jeg begynte å sykle igjen.
Mannen min jobbet som eiendomsmegler og tjente en anstendig sum penger, men han drakk mye. Han pleide å bli full og komme hjem for å starte slåsskamper og verbalt misbruke kona og barna sine, til det punktet at datteren min, fra hun var åtte år gammel, visste at hun skulle løpe inn i et hjørne av huset for å gjemme seg for ham når han kom hjem full. Etter skilsmissen følte jeg meg lettet, men bare i noen måneder. Så kom dager med usikkerhet og bitterhet. Datteren min var også lei seg.
– Hvor drikker pappa? Hvorfor er han ikke hjemme? Han kan skjelle meg litt ut når han kommer hjem!
Jeg ble irritert og ropte til barnet mitt at det måtte gå på skolen og slutte å snakke så mye. Selv etter at han hadde satt seg ved pulten, svarte han fortsatt:
– Du er så slem!
Etter å ha giftet meg, er jeg allergisk mot menn, selv om jeg fortsatt lengter etter kjærligheten mange netter. Mange menn har prøvd å nærme seg meg, inkludert assisterende rektoren. Jeg vil ikke ha noen. Vi bare prater på en vennlig, broderlig måte, og når de begynner å flørte, unngår jeg dem. Siden sosiale medier kom, har jeg begynt å bruke Facebook og Zalo, så jeg har mange venner, mange å betro meg til og lindre stress. Jeg er heller ikke fritatt fra virtuelle forhold. Det er rart hvordan virtuelle forhold kan få folk til å lengte etter og vente ivrig på dem. Han var en av mine romantiske partnere på nett, og jeg valgte ham. For å være ærlig, var ikke den fyren fra Nord noe spesielt. Jeg likte bare det snille, ærlige ansiktet han viste på profilbildet sitt, og jeg var litt nysgjerrig på grunn av selvpresentasjonen hans: «Jeg er en ovnsarbeider. Født i gruveregionen.» Jeg er litteraturlærer, så jeg tilgir meg selv for å være dårlig i geografi. Senere, etter at vi ble kjent, ertet jeg ham med et dikt:
"Ovnsarbeideren er en ovnsarbeider."
«Er det en gullgruve, en sølvgruve eller en kjærlighetsgruve?»
– Han er kullgruvearbeider, ikke en «kvinnejeger» som du tror!
Herregud! Han er så skarpsindig. Han kan til og med lese tankene mine. En gang tok han et bilde på slutten av en arbeidsdag og sendte det til meg. En Askepott-lignende skikkelse, ansiktet svart av kullstøv, iført sikkerhetshjelm med en lommelykt som stakk ut under pannen. Det bildet hjemsøkte meg på grunn av hans blendende hvite smil mot det svarte kullstøvet. Han betrodde meg at familien hans hadde drevet med kullgruvedrift i tre generasjoner. Hans to døtre var voksne, en i 12. klasse og den andre i 10. klasse. Kona hans hadde jobbet med en lastebilsjåfør i gruven i tre år. Økonomisk sett hadde sjåføren kanskje ikke det bedre enn ham, men han hadde det bedre fordi han hadde en sønn med ekskona si. Og på soverommet overgikk han ham definitivt. Jeg lo av ham mens han snakket om det. En gang ringte jeg ham impulsivt på video, akkurat idet han var ferdig med å dusje. Håndkleet hang fortsatt over skuldrene hans og skjulte hans muskuløse brystkasse. Jeg stirret på ham i halvnaken tilstand og så en sterk, maskulin kropp.
– Faren hans er fortsatt så kjekk!
Jeg fniste og ertet ham. Håndkleet falt av ved et uhell da han rakte etter kammen. Jeg kjente et hetestøt da jeg så ham uten skjorte.
– Den vil fortsatt være fullt brukbar om tjue år! Vennligst finn en passende kone til meg!
Ja! La oss vente og se om jeg finner en anstendig dame å introdusere meg for!
Den neste samtalen kom sent på kvelden, da jeg skulle legge meg. Jeg hadde med vilje på meg en dypt utringet, lyserosa topp. Hvis jeg lot som jeg bøyde meg litt ned, ville de fortsatt faste brystene mine være synlige. Han videt opp øynene og utbrøt:
Du er virkelig vakker!
Vi hadde ikke mye tid sammen. Han jobbet i gruven fra morgen til kveld. Jeg måtte også undervise, og så om kvelden forberedte jeg timeplaner for neste dag. Så hvis vi ville møtes, måtte det være fra klokken ti om kvelden og utover. Han var sannsynligvis som meg, og ventet ivrig på daten vår hver kveld. Besatt som i ungdommen vår. Jeg skjønte ikke engang hvor mye utseendet mitt hadde forandret seg. En morgen sto en jente der og stirret:
– Har mamma fått håret fikset igjen?
Nei! Mamma børstet nettopp håret sitt!
– Denne frisyren er vakker; den får meg til å se flere år yngre ut.
Da de kom til timen, utbrøt de eldre elevene beundret:
Tanten min ser så ung og vakker ut for tiden!
Jeg vet at mirakelet skyldtes kjærlighet, ham. Jeg ville gjøre opprør, leve autentisk, ikke gjemme meg bak en lærers formelle ord og gester. Det var det jeg trodde, men det var vanskelig. Sosiale medier er både virkelige og uvirkelige, virkelige og uvirkelige. Den geografiske avstanden på tusenvis av kilometer lar bare folk drømme og plage seg selv. Den natten insisterte datteren min på å sove med meg. Denne lille jenta er merkelig. Hun skal snart bli barnehagelærer, men hun vil fortsatt sove med meg. Hun delte håret mitt og skilte omhyggelig hver hårstrå.
– Mammas hår har fått noen grå hårstrå nå!
Tror du moren din fortsatt er ung? Hun er førtito!
Hun fniste og klappet den slanke magen min.
– Du er fortsatt pen! Gift deg! Men ikke gift deg med den kullgruvearbeideren! Han ser alltid så skitten ut.
Jeg følte at stoltheten min ble såret på hans vegne.
– Hva med kullgruvearbeiderne? Og hvordan... visste de om det?
– Hehe! Jeg kikket i all hemmelighet på datamaskinen din, mamma. Beklager!
– Det spiller ingen rolle hvilket yrke en person har, så lenge de er anstendige.
– Men han ... passer ikke til mamma! En lærer som gifter seg med en kullgruvearbeider. Haha! Jeg antar at mamma bare hadde en romanse på nettet for moro skyld, ikke sant?
Jeg er irritert.
– Faren din er eiendomsmegler, alltid plettfritt kledd, med en lommebok full av penger; morens kvinnelige kolleger må være misunnelige. Men ble han til noe?
Det lille barnet var trist, stille, og sovnet så tungt.
Jeg sendte ham en melding og sa at 30. april og den internasjonale arbeiderdagen faller på en lørdag og søndag, så han har fire dager fri. Jeg spurte ham om å komme på besøk. Jeg vil virkelig se ham. Fordi jeg ikke ser på forholdet vårt som bare et spill på internett, vil jeg ha ham ansikt til ansikt, for å oppleve kjærligheten med en mann som jobber med musklene sine, men har et intelligent og skarpt sinn. En gruvearbeider som er oppe sent og diskuterer litteratur med en litteraturlærer. Han kommenterte alt fra Nguyen Hongs *Bỉ vỏ*, Vo Huy Tams *Vùng mỏ* til Hemingways *Den gamle mannen og havet*, og Márquez' *Hundre år med ensomhet*. En gang kommenterte han en kvinnelig karakter i en russisk roman:
– Jeg likte ikke at Lev Tolstoj lot Anna Karenina kaste seg foran et tog for å begå selvmord. Uansett hvor tragisk livet blir, finnes det alltid en vei ut.
Jeg vendte og snudde meg hele natten og tenkte på hvor urettferdig jeg hadde behandlet menn siden skilsmissen min. Jeg overvant mine forutinntatte meninger om at jeg ikke trengte menn ved å uttrykke min hengivenhet, og gradvis, uten å innse det, ble jeg forelsket i ham.
Så ble det satt en dato for en solskinnsdag i slutten av april. «Da er det avgjort. Alle som ombestemmer seg, vil få en skikkelig kjeft!» Han sa at han skulle dra til Tay Ninh , besøke onkelen sin i Tan Chau, og deretter låne en motorsykkel for å kjøre til møtestedet.
Jeg er enig. Selvfølgelig er det én viktig ting til, ganske delikat. Når vi møtes, foreslår jeg det for ham, avhengig av situasjonen. Hvis vi sitter lenge på kafeen, later jeg som om jeg er sliten, vil ha litt rolig tid til å snakke, vil dra til et motell i nærheten. Jeg tør bare å forestille meg så mye, så går jeg over til å velge klærne mine. Hvilket antrekk ville passe til vårt første møte? En kjole ville være veldig attraktivt, fordi jeg har lange, vakre ben. Nei! Det er for rart! Hva slags lærer kler seg så provoserende? Hva med en kjole, noe mer beskjedent? Jeg har en svart kjole som kler min lyse hud veldig godt. Nei! Jeg ville sett ut som en svart kråke. Ah! Jeg skal bruke en tradisjonell vietnamesisk kjole. En tradisjonell kjole smigrer også figuren min mye, og kanskje han også vil like den. Jeg bestemte meg for å velge en lotusrosa tradisjonell kjole. Ovnsarbeideren vil definitivt bli betatt, det er jeg sikker på. Jeg er trygg på skjønnheten min.
Jeg ventet spent på datoen, mentalt forberedt på å akseptere hva enn som måtte skje. Jeg hadde allerede utarbeidet en plan: Jeg skulle overtale ham til å slutte i jobben som ovnsarbeider og bo hos meg. Med mine relativt brede sosiale forbindelser kunne jeg finne en passende jobb til ham, for eksempel som sikkerhetsvakt på en skole eller et annet byrå, med en anstendig lønn. Jeg så for meg et nytt, lite og fint hjem. Hver morgen ville jeg personlig lage en kanne te til ham, lage en skål med hjerte- og nyregrøt eller en skål med storfe-pho til ham. På slutten av undervisningsdagen ville det regne kraftig, og jeg hadde glemt regnfrakken min. Han ville skynde seg ut for å hente meg på motorsykkelen sin, med den store paraplyen sin i vinden.
– Datteren min, ta vare på deg selv hjemme! Mamma har penger i skapet, kjøp det du liker å spise. Når du går ut med vennene dine, husk å kjøre sakte og bruke hjelm. Tante Tam skal sove over i natt. Mamma skal til byen i jobbsammenheng.
Jeg ga datteren min alle slags råd, og glemte at hun allerede var tjue år gammel og ville være i stand til å bli husmor hvis hun giftet seg tidlig. Hun virket ikke opprørt i det hele tatt; i stedet smilte hun og la armen rundt skulderen min.
Ikke vær redd, mamma! Ha en fin dag! Lenge leve friheten!
I går kveld ventet og ventet jeg, men han ringte ikke. Jeg klarte ikke å vente lenger, så jeg ringte ham, men alt jeg hørte var pipelyder fra en sliten person. Jeg sendte ham en tekstmelding:
- Hvor er du?
Meldingen med spørsmålstegnet forble taus til neste morgen. Bare to dager igjen til han fløy til meg. Flybillettene var bestilt; han sendte meg til og med et bilde av Vietjet -flybilletten sin. Det var ingen plutselig grunn til at han skulle avlyse daten vår. I lunsjpausen åpnet jeg datamaskinen og ringte ham igjen. Herregud! Hva skjer nå? Jeg tok av meg brillene, tørket dem rene og så nøye på skjermen. Hvorfor var profilbildet hans helt svart? Jeg løp bort til datamaskinen, åpnet Facebook og så nøye. Det stemmer. Noe ille hadde skjedd med familien hans. Det svarte, sørgmodige profilbildet indikerte det tydelig. Hvem? Moren hans? Datteren hans? Eller ham? Jeg ringte ham direkte, men alt jeg fikk var den følelsesløse meldingen: «Abonnenten du prøver å nå er for øyeblikket ikke tilgjengelig ...»
De turbulente dagene i slutten av april gikk fort. Det virker som om jeg har glemt ham, som om han aldri hadde eksistert i livet mitt, selv om det bare var en virtuell kjærlighet.
PPQ
Kilde
Kommentar (0)