Hun så opp, med sine dyptliggende øyne rettet mot den steinete veien, og lyttet intenst. Solen stekte, men han hadde fortsatt ikke kommet. I tre dager nå, fra tidlig morgen til sen kveld, hadde hun stått på verandaen og ventet spent. Medregnet de siste tre dagene hadde hun sluppet ut to hundre og åtte ballonger. Moren hennes ville helt sikkert komme tilbake. Ballongkunstneren hadde forsikret henne om det.
Hver morgen, når han gikk gjennom gårdsplassen, stoppet han bilen og surret en snor rundt fingeren hennes, mens hun holdt en rund ballong, for å hjelpe henne med å overbringe bønnene sine til englene. To hundre og fem ballonger svevde opp mot den blå himmelen og bar de hviskede ordene fra et stakkars lite hjerte: «Mamma, kom tilbake til meg!»
Den visste ikke hvordan morens ansikt så ut, eller hvordan skikkelsen hennes var, men den var sikker på at moren var veldig vakker, veldig mild og elsket den høyt! Moren ville aldri forlate den. Hvilken mor ville noen gang forlate sitt eget kjøtt og blod, forlate barnet hun bar og fødte? Den hørte fru Tư, selgeren av stekte bananer i nabolaget, si: ingenting kan sammenlignes med ris og fisk, ingenting kan sammenlignes med en mor og et barn. Radioen sendte mange nyhetsrapporter, men bare denne ene setningen resonerte med den: En mor, med sin hellige rolle, er den mest fantastiske personen i verden.
Moren hans var den beste personen. Hun forlot ham ikke. Hun hadde arbeid å gjøre, hun skulle reise bort en stund og ville komme tilbake. Han ønsket ikke å få synet tilbake, selv om han ville vite forskjellen på himmelens blå farge, bladenes grønne farge, havets blå farge; selv om han ville se alt ... alt ... fordi et barn født blindt som ham ikke kunne se noe annet enn mørke.
Men hver person har bare lov til å ønske seg én ting, og den ønsket å ha en mor. Å ha en mor er den største lykke i verden. Hvit er fargen på morens hud. Svart er fargen på morens hår. Rød er fargen på morens lepper (den lærte om farger fra historien om Snøhvit og de syv dvergene). Og varmen fra morens kjærlige omfavnelse og søte ord er tenkelig. Den forestilte seg dagen den skulle møte moren sin, med et hjerte som rant over av glede.
…Han kom virkelig ikke! Han var en dyrebar venn, det eneste gode den hadde i livet sitt. Han kalte den ikke «blind», han hånet eller spottet den ikke, han sa ikke sårende ting til den slik andre gjorde. «Onkel Tyggegummi!» – det var slik barna ropte hver gang han kom. Bare at den kalte ham «Onkel Maler». Den visste ikke hvor gode maleriene hans var fordi den ikke kunne se, men da den hørte utropene fra barna rundt ham mens han malte bilder på ballonger i henhold til kundenes forespørsler, gjettet den at han måtte være et genialt kunstnerisk talent. «Tegn Pikachu, onkel!», «Tegn Apekongen, Pigsy og Sandy!», «Tegn Tom og Jerry, det er enda bedre!», «Tegn Doraemon og Nobita, det er morsommere!»
...Om den bare kunne ha sett ham tegne på ballonger midt i den støyende folkemengden. Tegningene, selv for barn som dem, så akkurat ut som en strålende kunstners, ikke bare en vanlig en. Og selv om tegningene hans var litt dårlige, var han i hjertet fortsatt en engel. Han trøstet den hver gang eieren slo eller skjente på den for å tigge om penger. Han fortalte den eventyr med lykkelige slutter for fattige, funksjonshemmede, snille og dydige personer. Bare han visste hvor mye den lengtet etter en mor.
Klokken tolv hadde hun sluttet å gråte. Det virket som om hun enda lenger før det hadde glemt hvordan det var å gråte, helt siden hun fikk vite at hun ikke hadde noen mor. Men om natten, alene i det doble mørket, gråt hun fortsatt stille til hun var utmattet og sovnet. Merkelig nok visste til og med maleren om det.
...Det begynte å bli mørkt. Hun sto sammenkrøpet i hjørnet av verandaen og lyttet til regnet, hjertet hennes verket av en skarp, bankende smerte. Ønsket hennes ville ikke gå i oppfyllelse. Å, kunstner, hvorfor kom du ikke? Et vindkast blåste og fikk henne til å skjelve. Ikke av kulde, men av en dårlig forutanelse. Måtte du være trygg.
Lite visste hun at i det øyeblikket hadde sjelen til hennes elskede kunstneronkel forlatt denne verden for evigheten. Han hadde blitt påkjørt av en racerbil dagen før mens han syklet for å selge ballonger. Før han døde, kom han plutselig til bevisstheten igjen og ba sykepleieren om å gi henne alle ballongene sine. Med posen med ballonger i hendene følte hun et stikk av sorg. «Husk å sende bønner om at ballongene må ta seg til himmelen.»
Tårer fylte det sårede, sårbare hjertet til det funksjonshemmede barnet, foreldreløst og uten foreldre. Han kunne ikke dø. Hvordan kunne et godt menneske som ham dø? En person som er elsket og husket av andre blir udødelig. Kanskje han visste at denne dagen ville komme, og sa dette for å trøste barnet og lette sorgen.
Den slipper fortsatt ballonger opp i himmelen med en brennende lengsel: «Mamma, kom tilbake til meg!» Den ser fortsatt maleren i drømmene sine hver natt. Han holder den i sine varme armer og forteller den gledelige historier. Det er én ting han aldri fortalte den, verken i livet eller i døden. Han vokste opp på et barnehjem, og i over tjue år, fra han var dens alder og frem til nå, har han sluppet utallige ballonger opp i himmelen med ønsket om å se moren sin bare én gang, om enn bare én gang. Dette ønsket kunne ikke nå englene, så han måtte ta det med seg, begravet for alltid i den kalde jorden sammen med sin ensomme, skrøpelige kropp.
Kilde: https://baotayninh.vn/uoc-mo-bong-bong-150960.html
