Słoik sosu sojowego mojej mamy

Wczoraj wieczorem mama kazała mi wstąpić na targ Nui w drodze na zajęcia i kupić jej trochę pasty z fermentowanej soi. Powiedziała, żebym wybrała ładną, zieloną. Zgodziłam się i natychmiast zadzwoniłam do sąsiadki mieszkającej niedaleko szkoły, żeby poszła wcześniej na targ i kupiła trochę od znajomego. Kiedy przyniosłam ją do domu w południe, mama wykrzyknęła: „Ta pasta z fermentowanej soi jest taka piękna! I w sam raz. Najważniejsze w robieniu pasty z fermentowanej soi to piękna pasta z fermentowanej soi i soja dobrej jakości”. Teraz, kiedy robi jej mniej, kupuje pastę z fermentowanej soi, ale wcześniej robiła dwa duże słoiki w sezonie i zawsze robiła każdy krok sama. Nagle poczułam nostalgię, wspominając te słoiki z pastą z fermentowanej soi w kącie ceglanego dziedzińca mojego domu z dzieciństwa.

Ilustracja: HOANG DANG

O każdej porze roku, w kącie podwórka – przestrzeni między głównym domem a kuchnią, gdzie wystawała mała markiza, chroniąca ją zarówno przed nadmiernym słońcem, jak i deszczem – dumnie stały dwa duże i małe słoiki sosu sojowego. Moja mama obliczyła, że te dwa słoiki wystarczą, aby rodzina mogła wygodnie jeść do następnego sezonu, nawet przy okazjonalnych wizytach sąsiadów lub krewnych.

W chłodne, spokojne dni moja mama prażyła soję. Prażyła ją na grubej, lśniącej żeliwnej patelni. Układała pod nią kilka polan, aby łatwo kontrolować temperaturę, zaczynając od dużego płomienia, a następnie utrzymując żarzące się na czerwono węgle – to wystarczało. Prażenie każdej partii zajmowało bardzo dużo czasu i mama musiała ciągle mieszać. Od czasu do czasu prosiła mnie, żebym pomieszał przez chwilę, podczas gdy ona przygotowywała coś innego.

Po chwili miałam ochotę odpuścić, zastanawiając się, jak mojej mamie udało się wymieszać ziarna bez narzekania na zmęczenie. Po uprażeniu wylała je na tacę, żeby ostygły, a następnie użyła szklanej butelki, żeby je zgnieść na pół. To był kolejny etap wymagający umiejętności, który moje siostry i ja mogłyśmy tylko obserwować z boku. Obserwowanie, jak każde ziarno trzeszczy o przezroczystą szklaną butelkę, było niezwykle ekscytujące i urzekające. Gdy ziarna były już równomiernie rozdzielone, moja mama włożyła je do słoika, dodała wody i mieszała je okresowo przez 7-9 dni. Kiedy sos sojowy nabrał klarownego bursztynowego koloru, był gotowy do fermentacji. Ale przed fermentacją musiała powstać pleśń. Aby powstała pleśń, trzeba było ją poddać fermentacji.

Moja mama ugotowała duży garnek aromatycznego, kleistego ryżu. Po ugotowaniu ryż wyjęto na tacę, aby odparować parę. Następnie ułożono go w stos i przykryto szmatką. Po około 3-4 dniach pokryła go pleśń, która przybrała efektowny, zielony kolor. Mama rękami rozluźniała ryż na wierzchu pleśni, a następnie suszyła go na słońcu.

Dzień fermentacji sosu sojowego to dzień, któremu moja mama poświęca szczególną uwagę. Sprawdza pogodę i wierzenia religijne. Jeśli partia się uda, jest przeszczęśliwa. Formę powoli wlewa się do słoika z sosem sojowym wraz z solą, dobrze mieszając, aby wszystko zostało wchłonięte. Następnie przykrywa otwór słoika muślinową ściereczką, aby zapobiec przedostawaniu się komarów, a następnie stawia na nim dużą miskę, aby chronić go przed deszczem i słońcem.

Nasza rodzina miała więc „skarb”, z którego można było przyrządzić niezliczone pyszne dania na wszystkie pory roku. Pasta z fermentowanej soi do duszenia ryb, mięsa i bananów; sos do maczania szpinaku, wafli ryżowych i mięsa; zupa z liści słodkich ziemniaków; i mnóstwo innych pysznych, rustykalnych dań. Czasami nawet samo zmieszanie zwykłego białego ryżu z pastą z fermentowanej soi było niesamowicie smaczne. Bo sfermentowana pasta sojowa mojej mamy zawsze była fachowo przygotowana: miała piękny złoty kolor, była bogata i subtelnie słodka; a im dłużej stała się, tym gęstsza i słodsza.

Pamiętam te chłodne zimowe poranki, kiedy cała rodzina zbierała się wokół garnka z duszoną rybą, której aromat sosu sojowego unosił się w powietrzu. Albo te letnie wieczorne posiłki rozłożone na matach na podwórku, gdzie miska z sosem sojowym migotała na środku stołu, jakby zapraszając księżyc wiszący na niebie wraz z Boginią Księżyca i Pasterzem. Sąsiedzi zawsze chętnie prosili o sos sojowy mojej mamy, mimo że sami go robili, ale „nie był tak dobry”.

Za każdym razem, gdy nabierała sos sojowy, mama zawsze starannie kazała mi go dobrze wymieszać łyżką, a następnie delikatnie nabierać do miski, upewniając się, że nie dostał się do niej kurz ani woda; potem musiała go szczelnie przykryć. Gdyby sos sojowy zaczął tworzyć na powierzchni warstwę, naczynie byłoby zepsute. Gdziekolwiek miała słomkowy kapelusz, ostrożnie kładła go na słoiku z sosem sojowym. Patrząc na niego, można było dostrzec starca siedzącego w milczeniu.

Tyle pysznych smakołyków z dzieciństwa towarzyszyło mchowemu dziedzińcowi, otulonemu znajomym aromatem bogatego, słodkiego sosu sojowego. To smak domu i przeszłości – smak, który nigdy nie będzie daleki ani rozłączny.

Źródło: https://baodanang.vn/channel/5433/202504/chum-tuong-cua-me-4003220/