Kratka z winorośli betelowej starej kobiety - Quang Binh Online Newspaper

(QBĐT) – Popołudnia na wsi zawsze nabierają łagodnego odcienia, jakby niebo i ziemia same chciały się trochę uspokoić, by zrobić miejsce pokojowi. Na małym dziedzińcu, kratownica z winorośli betelowej Babci rozciąga się, witając łagodne światło słoneczne, a jej bujne, zielone liście kołyszą się delikatnie na wietrze.

Delikatny, ostry zapach liści betelu unosi się w powietrzu, tworząc gobelin, w którym każdy liść i gałązka niosą ze sobą cząstkę wspomnienia. Wciąż pamiętam te wczesne poranki, gdy moja babcia stawała przy kratownicy z betelu, jej zrogowaciałe dłonie delikatnie gładziły liście, a jej oczy były pełne czułości, jakby przelewała serce w tę zieloną barwę. Kratka z betelu była jej towarzyszką przez całe życie, od lat młodzieńczych, aż po zgarbione plecy i siwiejące włosy. Liście betelu pozostały żywe, niczym miłość, którą żywiła do rodziny, wnuków i do tego znajomego ogrodu pełnego wspomnień.

Za każdym razem, gdy kończyła się szkoła, biegłam do babci, urzeczona jej zwinnymi dłońmi zbierającymi świeże liście betelu. Delikatnie wkładała mi kilka liści w dłoń, a potem śmiała się, gdy z ciekawością zrywałam małą gałązkę i zbliżałam ją do nosa, żeby powąchać. Liść betelu miał łagodny, korzenny zapach, ale o dziwo, zdawał się nieść w sobie znajome ciepło mojej babci. Mawiała, że ​​liście betelu nie służą tylko do żucia; są też cennym lekarstwem, które może leczyć choroby, ochładzać ciało i odpędzać złe duchy. Jej głos był wtedy powolny i ciepły, niczym łagodna kołysanka, stopniowo wnikająca w mój umysł. Każde słowo, niczym nasiono cicho zasiane w mojej pamięci, stawało się pięknym, osobistym wspomnieniem, które pielęgnowałam przez lata.

Obraz ilustracyjny. Źródło: Internet

Każdego sezonu betelu starannie zrywa świeże, zielone liście, cierpliwie je suszy i przechowuje w glinianych słojach. Żując betel, często opowiada historie z minionych czasów: o swojej młodości, o gwarnych wiejskich targowiskach, o pierwszej miłości męża przeplatanej prostym betel quid i o wspomnieniach, które zbladły z upływem czasu. Mówi, że betel to nie tylko liść; to emocje, kultura i dusza narodu wietnamskiego. Każdy betel quid zawiera rytuały i zwyczaje jej przodków, zawinięte i przekazywane z pokolenia na pokolenie. Dlatego jej winorośl betelowa to nie tylko rząd drzew w kącie ogrodu, ale także skarbnica świętych wspomnień – niezatarta część jej wiejskiej duszy.

Kiedyś zapytałem ją: „Dlaczego hodujesz tyle liści betelu, babciu?”. Uśmiechnęła się i odpowiedziała: „Liście betelu są dla moich dziadków do żucia, do ofiarowania gościom, którzy nas odwiedzają, i do kładzenia na ołtarzu podczas upamiętnień przodków i świąt. Czasami używam liści betelu nawet do leczenia chorób”. Słyszałem wiele historii o tradycyjnej medycynie z czasów jej młodości. Wtedy była uzdrowicielką, która z radością i oddaniem pomagała sąsiadom. Nigdy nikomu nie odmawiała; zawsze była gotowa pomóc, jeśli ktoś jej potrzebował.

Każdego popołudnia, gdy słońce chyliło się ku zachodowi, starsze kobiety z wioski zbierały się wokół krzewu betelu. Wciąż wyraźnie pamiętam każdą z nich: panią Tư, z lekko chwiejnym krokiem z powodu bólu nogi; panią Sáu, z śnieżnobiałymi włosami, ale wciąż bystrym wzrokiem; i panią Năm, z jej łagodnym uśmiechem, która pomimo utraty kilku zębów wciąż nie mogła zrezygnować z nawyku żucia betelu. Były bliskimi przyjaciółkami, towarzyszyły sobie w niezliczonych sezonach betelowych i na wiejskich targach, związane ze sobą od młodości aż po siwienie włosów. Każda kobieta trzymała garść betelu, żując go bezzębnymi ustami, delektując się ostrym smakiem, który rozchodził się po jej języku. Po skończeniu żucia betelu wybuchały śmiechem, radośnie opowiadając stare historie z czasów, gdy sadziły ryż w deszczu, dni harówki w palącym słońcu, aż po pierwsze dni jako synowe, wciąż czując się niezręcznie i nieporadnie. Każda z tych historii zdawała się być opowiadana setki razy, a jednak za każdym razem, gdy ją słyszałam, robiło mi się ciepło na sercu, jakby te wspomnienia były owocem serdecznej więzi.

Za każdym razem, gdy wspominały o bliskich, oczy kobiet błyszczały, jakby powracał potok dawnych wspomnień. Niektóre płakały, opowiadając historie o dzieciach mieszkających daleko, albo o wnukach, których widziały po raz ostatni, gdy były malutkie. Potem następowały radosne opowieści, ich śmiech rozbrzmiewał, wypełniając ogród radosnymi dźwiękami. My, dzieci, siedzieliśmy cicho, słuchając z oddali, nie do końca rozumiejąc wszystko, widząc jedynie kobiety żujące orzechy betelowe i uśmiechające się delikatnie, z policzkami zarumienionymi, jakby wracała im młodość.

Teraz, gdy dorosłam i wyprowadziłam się daleko od wsi, kratownica z betelu mojej babci wciąż bujnie i zielono stoi cicho w kącie ogrodu, znosząc pory deszczu i słońca. Kiedy wracam do domu i widzę zieloną kratownicę, moje serce wypełniają wspomnienia starzejących się dłoni mojej babci, chwil, gdy siadała i opowiadała historie, i gorzkich, lecz niezwykle aromatycznych liści betelu, które żuła, przesiąkniętych miłością, którą obdarzała swoją rodzinę. Ta kratownica z betelu jest jak część duszy mojej ojczyzny, przypominając mi spokojne, proste lata spędzone z nią i bezgraniczną miłość, którą nam dawała, tak jak sama kratownica, wiecznie zielona w mojej pamięci.

Linh Chau

Źródło: https://www.baoquangbinh.vn/van-hoa/202504/gian-trau-cua-ba-2225623/