Pieśń z wielkiego lasu

Za każdym razem, gdy czuję się zmęczony, wracam do lasu, by poczuć, jak moje serce topnieje, mięknie pośród namiętnych emocji. Podążam krętą ścieżką, która zdaje się być inkrustowana rudawobrązowymi kreskami, noszącymi ślady stóp pokoleń ludzi. Staruszka niesie kosz na plecach, prowadząc krowę po zboczu góry, bosonogie dziecko, którego blond włosy wystawione są na słońce i wiatr, a dziewczynka uśmiecha się promiennie jak dziki kwiat w porannym słońcu. Rozmawiają, by wskazać mi drogę do lasu, który jest niedaleko. Rozległy las znajduje się tuż za spokojnymi domami na palach, wystawionymi na słońce i rosę przez cały rok. Ale dom na palach opiera się o gigantyczne, potężne ramię lasu i żyje od pokoleń.

Las w okresie przejściowym między latem a jesienią jest już dziwnie piękny. Ale za każdym razem czuję, jakbym odkrywał go po raz pierwszy, podziwiał i kontemplował.

Zmęczone kroki ocierają się o szorstką warstwę suchych, zgniłych gałęzi. Chcę się tam położyć, przyłożyć ucho do miękkich liści, wsłuchać się w ruchy owadów, w ćwierkanie mrówek, pająków tkających sieci, pszczół budujących gniazda... Od czasu do czasu widzę kilka przezroczystych, bursztynowych trupów cykad, które ożywają w leśnej glebie. Las jest piękny w swojej bezimiennej, ponadczasowej warstwie biologicznej, w warstwach rzadkich i egzotycznych kwiatów i roślin, których nigdy nie odkryjemy. Uroczysty, a zarazem łagodny. Majestatyczny, a zarazem spokojny i poetycki.

Ilustracja: Dao Tuan

Pory roku się zmieniają, lato minęło bez pożegnania, las wita delikatne promienie słońca, jakby tkając złote cekiny na namiętnej zieleni baldachimu tysiącami świszczących wiatrów. Jest wiele gatunków dzikich kwiatów o wielu barwach, są też kwiaty, które właściwie znam dopiero teraz, jak czerwono-pomarańczowe dzwonki rosnące w gęstych gronach od podstawy do szczytu, czepiając się pnia drzewa, by zakwitnąć. Gdy wieje wiatr, kwiaty nie muszą na siebie czekać, lecz swobodnie trzepoczą płatkami, pokrywając podstawę drzewa lśniącym dywanem. Tajka, która mi towarzyszyła, trajkotała:

- Mój lud nazywa go kwiatem fajkowym, ten kwiat jest piękny i pyszny...

Stoki kwiatów kasji wzdłuż skraju lasu opadały w czystej bieli. Z daleka kwiaty kasji lśniły, jakby pokryte srebrem. Czy to moje oczy się zamgliły, czy może to światło słoneczne nadało kwiatom tak delikatny, a zarazem namiętny kolor? Zagubiłam się w kwiatach, zagubiłam się w drzewach. Jak kochanek pod pojedynczymi, srebrzystobiałymi pniami kasji, gładkimi i strzelistymi, sięgającymi błękitnego nieba.

O tej porze roku las jest pachnący, pachnący zapachem słońca i wiatru, zapachem kory drzew, zapachem kwiatów i liści. Zapachem pogody pomiędzy deszczem a słońcem, zapachem pochodzenia, zapachem dusz ludzi urodzonych w tym miejscu. Od pokoleń las chroni ich przed deszczem i powodziami.

Pod morwą kiście czerwonych jagód kołyszą się niczym kolor szminki na czystych ustach. W milczeniu kontempluję spokojne i zamożne wioski leżące wzdłuż łagodnej rzeki, odbijające zielony baldachim majestatycznego lasu. Rozpoznaję nuty wibrujące piosenką pochodzenia. Nieskończoną i bezgraniczną.

Potem, w natłoku pracy, moje kontakty z lasem stawały się coraz rzadsze. W tych rzadkich momentach, gdy wracałem, serce mi się krajało, smutek się utrzymywał, a żal wydychał z głębokim westchnieniem. Zielony płaszcz wielkiego lasu nie był już giętki w swoim pierwotnym tańcu, lecz postrzępiony, jakby rozdarty i podrapany przez jakąś pozbawioną emocji dłoń. Nie mogłem oderwać wzroku od nagich wzgórz, gdzie resztki drzew rosły samotnie. Kilka korzeni oderwało się od ziemi, a kilka dzikich zwierząt spłoszyło się na widok ludzkich postaci…

Być może las cierpiał z bólu, ale nie mógł płakać. Mógł jedynie milczeć, nie mając serca, by winić, oskarżać czy narzekać. Ta bezsłowna, głęboko dręcząca cisza siała strach, że pewnego dnia zielone góry, błękitne wody i zielone zbocza nadal będą istnieć w świecie przetrwania.

Nagle, pewnego dnia, wielka powódź niczym głodna, dzika bestia wyładowała swój gniew, porywając i zatapiając wszystko. Przerażający koszmar nawiedzał podświadomość wielu ludzi, którzy narodzili się z lasu i mieli do niego powrócić. Pośród czerwonego, wirującego nurtu. Pośród wyjącego wiatru, rozdzierające serce krzyki były bezradnymi westchnieniami wielkiego lasu.

Nagle przypominam sobie las z dzieciństwa. Pamiętam odgłos gekonów, odgłos jeleni, które ogłaszały porę deszczową. Pamiętam nagły deszcz w lesie, schylanie się, by dostać się w baldachim gigantycznych liści, utkanych przez zręczne ręce Matki Natury. Za każdym razem, gdy zapada popołudnie, moja babcia często odwraca głowę, by spojrzeć w stronę ciemnego cienia lasu zamyślonym i czułym spojrzeniem. W dniu, w którym moja babcia wróciła do ziemi, moi rodzice wybrali dla niej pusty skrawek u podnóża góry, by spała obok dzikich krzewów, które przez cały rok śpiewały kołysanki…

Nie wiem, ile pór deszczowych i powodzi nawiedziło moją biedną ojczyznę. Gdy wyje wiatr, drzewa w ogrodzie się łamią, a żółta woda powodziowa z potoku wylewa się na drogę. Dzieci obejmują się i patrzą w stronę lasu, czekając na jego uścisk i ochronę. Las ego stoi dumnie, chroniąc ziemię, chroniąc ojczyznę i podtrzymując duszę przy życiu.

Wspomnienia i teraźniejszość splatają się, narastając we mnie niczym ukryte fale. Nagle budzę się i uświadamiam sobie, że furia natury stopniowo ustaje, a rzeka znów zaczyna odbijać swoje zielone łuki.

Las szepcze swoim własnym językiem, ale z pewnością każdy słyszy go tak wyraźnie, jakby słyszał bicie własnego serca. Szepty skondensowały się w pieśń, która zasiała w moim sercu pragnienie jutra, kiedy rany na leśnej strukturze odżyją. Niezliczone nasiona, niezliczone młode pędy powoli wykiełkują z tej jałowej warstwy gleby. Pragnienie pełne życia…

Źródło: https://baothainguyen.vn/van-nghe-thai-nguyen/202508/khuc-ca-tu-dai-ngan-1433ae8/