Pieśń z Wielkiego Lasu

Ilekroć czuję się znużony, wracam do lasu i odkrywam, że moje serce topnieje, mięknie pośród urzekającego uczucia. Podążam krętą ścieżką, pozornie wyrytą rudawobrązowymi pociągnięciami pędzla, noszącą ślady pokoleń. Staruszka z koszem na grzbiecie prowadzi krowę wzdłuż zbocza góry; bose dziecko o muśniętych słońcem, rozwianych przez wiatr złotych włosach; młoda dziewczyna o uśmiechu promiennym jak leśny kwiat wygrzewająca się w porannym słońcu. Z entuzjazmem prowadzą mnie do lasu, który jest wcale niedaleko; rozległa, pofałdowana dzicz rozciąga się tuż za spokojnymi domami na palach, zniszczonymi przez słońce i rosę o każdej porze roku. Te domy na palach, wtulone w masywne, solidne ramię lasu, stoją tam od pokoleń.

Las w okresie przejściowym między latem a jesienią jest już dziwnie piękny. Ale za każdym razem, gdy go widzę, czuję się, jakbym odkrywał go po raz pierwszy, wpatrywał się w niego z fascynacją i kontemplował jego piękno.

Zmęczone kroki ocierają się o szorstkie, suche gałęzie i butwiejące drewno. Chcę się tam położyć, przycisnąć ucho do miękkich liści, słuchać ruchów owadów, ćwierkania mrówek, pająków tkających sieci, hałaśliwych pszczół budujących gniazda… Od czasu do czasu widzę kilka półprzezroczystych, bursztynowych trucheł cykad, które ożywają na leśnej ściółce. Piękno lasu tkwi w jego bezimiennych, ponadczasowych organizmach, w warstwach rzadkich i egzotycznych kwiatów i roślin, które pozostają nieodkryte na wieki. Głębokie, a zarazem delikatne. Majestatyczne, a zarazem spokojne i poetyckie.

Ilustracja: Dao Tuan

Wraz ze zmianą pór roku lato odchodzi bez słowa pożegnania. Las wita delikatne promienie słońca, splatając złociste odcienie z bujną zielenią liści, którym towarzyszy szelest niezliczonych wiatrów. Mnóstwo dzikich kwiatów rozkwita feerią barw; niektóre, o których dopiero się dowiedziałem, przypominają kępy czerwono-pomarańczowych dzwonków, gęsto rosnących od podstawy do wierzchołka drzewa, czepiających się pnia, by rozkwitnąć. Gdy wieje wiatr, kwiaty nie czekają na siebie, lecz spontanicznie kołyszą płatkami, pokrywając podstawę kwiatów żywym dywanem. Mój tajski przyjaciel, który mi towarzyszył, z entuzjazmem zagadywał:

– Moi miejscowi nazywają go „kwiatem ziarnkowym”, siostro. Ten kwiat jest piękny i pyszny…

Stoki sandałowców, wzdłuż skraju lasu, kołysały się nieskazitelną bielą. Z daleka kwiaty sandałowca lśniły niczym pokryte srebrnym brokatem; czy to moja wyobraźnia, czy światło słoneczne malowało tak delikatny, a zarazem urzekający kolor? Zatraciłem się w kwiatach, zatraciłem się w drzewach. Jak zakochany głupiec, stałem pod samotnymi, srebrzystobiałymi, gładkimi, strzelistymi pniami sandałowca, które sięgały ku błękitnemu niebu.

O tej porze roku las pachnie, pachnie słońcem i wiatrem, korą drzew, kwiatami i liśćmi. Zapachem przejściowym między deszczem a słońcem, zapachem pochodzenia, duszą ludzi urodzonych w tym miejscu. Od pokoleń las daje im schronienie, chroniąc przed deszczem i powodziami.

Pod kołyszącym się drzewem morwy, kiście dojrzałych, czerwonych jagód lśnią niczym szminka na czystych ustach. W milczeniu patrzę na spokojne, zamożne wioski położone wzdłuż łagodnej rzeki, ich odbicia odbijające się w majestatycznym, zielonym baldachimie rozległego lasu. Rozpoznaję dźwięczne nuty pieśni moich początków. Nieskończonej i bezgranicznej.

Potem wymagania pracy stopniowo ograniczyły moje kontakty z lasem. W rzadkich przypadkach, gdy wracałem, moje serce zamierało, przesiąknięte smutkiem i żalem, wyrażanym głębokim, dalekim westchnieniem. Zielony płaszcz lasu nie kołysał się już wdzięcznie w swoim pierwotnym tańcu, lecz był postrzępiony, jakby rozdarty i podrapany przez jakąś pozbawioną emocji dłoń. Nie mogłem oderwać wzroku od jałowych wzgórz, gdzie pozostały tylko samotne drzewa. Kilka korzeni wyrwało się z ziemi, kilka dzikich zwierząt spłoszyło się na widok ludzkiej postaci…

Być może las cierpi, ale nie może płakać. Może jedynie milczeć, nie chcąc narzekać, winić ani lamentować. Ta bezsłowna, głęboko bolesna cisza sieje strach, że pewnego dnia zielone góry i czyste wody, bezkresne zielone zbocza, wciąż będą istnieć w walce o przetrwanie.

Nagle, pewnego dnia, wielka powódź, niczym rozszalała bestia uwalniająca swą furię, porwała i zatopiła wszystko. Ten przerażający koszmar nawiedzał podświadomość niezliczonych ludzi urodzonych w lesie i mających do niego powrócić. Pośród wirujących, czerwonawych prądów, pośród wyjącego wiatru i rozdzierających serce krzyków, rozbrzmiewało bezradne westchnienie rozległej puszczy.

Nagle poczułam ukłucie nostalgii za lasem z dzieciństwa. Przypomniałam sobie odgłosy gekonów i jeleni zwiastujące nadejście pory deszczowej. Przypomniałam sobie nagły deszcz w lesie, schylający się, by schronić się pod splecionymi liśćmi dzikich figowców, mistrzowsko ukształtowanymi przez Matkę Naturę. Każdego wieczoru moja babcia odwracała głowę, by spojrzeć w stronę mrocznych cieni lasu zamyślonym, czułym spojrzeniem. W dniu jej śmierci moi rodzice wybrali dla niej odkrytą grządkę u podnóża góry, by mogła odpocząć obok kęp dzikich roślin, które śpiewały kołysanki przez cały rok…

Nie wiem, ile pór deszczowych i powodzi nawiedziło moją biedną ojczyznę. Gdy wyje wiatr, drzewa w ogrodzie padają, a żółtobrązowa woda powodziowa z potoku wylewa się na drogę. Dzieci tulą się do siebie, wpatrując się w las, tęskniąc za jego objęciem i ochroną. Las, nasz prawdziwy dom, stoi dumnie, chroniąc ziemię, ojczyznę i żyjącą duszę.

Wspomnienia i teraźniejszość przeplatają się, narastając we mnie niczym podskórne prądy. Budzę się nagle, zdając sobie sprawę, że furia natury stopniowo ustaje, a rzeka znów odbija swoje soczyste barwy.

Rozległy las szepcze swój własny język, a jednak każdy słyszy go tak wyraźnie, jak bicie własnego serca. Szepty trwają, tworząc pieśń, która budzi we mnie tęsknotę za jutrem, kiedy rany na leśnej strukturze zostaną uleczone. Niezliczone nasiona, niezliczone sadzonki powoli wykiełkują z jałowej gleby. Tęsknota przepełniona życiem…

Źródło: https://baothainguyen.vn/van-nghe-thai-nguyen/202508/khuc-ca-tu-dai-ngan-1433ae8/