Pora monsunowa w moim rodzinnym mieście.

W moim rodzinnym mieście, gdzie jest sześć miesięcy słodkiej wody i sześć miesięcy słonej wody, sezon słonej wody rozpoczyna się około 15. dnia 11. miesiąca księżycowego i trwa do maja następnego roku. Pozostała połowa roku to sezon słodkiej wody. W tym czasie ludzie sadzą ryż. Piątego dnia 5. miesiąca księżycowego wysiewają sadzonki i czekają na ich przesadzenie. Kiedy ryż wykiełkuje, pola są pełne tilapii. Kiedy ryż wyrośnie wysoko, czekając na monsun północno-wschodni, który wytworzy wiechy, tilapia żywi się opadłym pyłkiem, stając się pulchna i tłusta.

Kolejny dar natury dla mojego rodzinnego miasta, drzewo Sesbania grandiflora, również czeka na rozkwit żniw. Jego grona czysto białych kwiatów kołyszą się przeplatając figlarne, psotne pąki, niczym niewinne dzieci, którymi byliśmy wtedy. Wczesnym rankiem grona kwiatów, które poprzedniego popołudnia były pąkami, teraz pękały, świeże i pyszne, wciąż lśniące od rosy, delikatnie i nieśmiało odsłaniając swoje czyste żółte pręciki. Moje siostry i ja uwielbiałyśmy słodko pachnący nektar w kielichu kwiatu. Mój ojciec nie pozwalał nam wspinać się na drzewo, więc zrobił długi kij z hakiem, aby zbierać kwiaty Sesbania grandiflora. Wujek Bay Long i wujek Ut Tho wspinali się na drzewo, wybierając najświeższe grona i zrzucając je na dół. Mała Ngoc Nhi wyciągała swój stożkowaty kapelusz, aby je złapać, podczas gdy ja uwielbiałam zbierać kwiaty Sesbania grandiflora za pomocą kija. Lubiłem patrzeć w górę i podziwiać lazurowe niebo z łagodnie sunącymi po nim białymi chmurami i piękne drzewo Sesbania grandiflora, od liści po kwiaty, kołyszące się... kołyszące...

Wujek Long, starszy ode mnie o dwanaście lat, zawsze robił coś, co moje siostry i ja uwielbiałyśmy. Zabierał nas i wujka Tho na poszukiwanie gniazd żółtych mrówek, z których zbierał jaja jako przynętę do łowienia okoni. Używał długiego bambusowego kija do szturchania gniazda, a stożkowaty kapelusz słomkowy, przywiązany do sznurka i zawieszony do góry nogami na drążku, służył do łapania mrówczych jaj. Wujek Long trzymał drążek z przymocowanym kapeluszem i wbijał go od dołu do gniazda, delikatnie nim potrząsając. Jaja mrówek spadały do wiszącego poniżej kapelusza, a żółte mrówki spadały razem z nimi. Czasami boleśnie nas gryzły, ale nadal lubiliśmy zbierać mrówcze jaja. Kiedy kapelusz był opuszczony, Ngoc Nhi i ja musiałyśmy szybko strząsnąć większe mrówki, inaczej zabrałyby wszystkie jaja. Wujek Long przynosił złowione mrówki, prażył je z otrębami ryżowymi, żeby nadać im aromatu, a następnie faszerował resztkami ryżu, formując kulki do łowienia. Przynęta z jajek mrówek okazała się bardzo skuteczna i okonie ją uwielbiały.

Kiedy słońce miało około metra wysokości, Wujek Bay Long zabierał nas, dzieciaki, na ryby. Musiałem bardzo błagać mamę, żeby mnie puściła, bo sezon wędkarski nadszedł wraz z północno-wschodnim wiatrem. Na polach woda opadała, a ryby podążały z prądem z powrotem do kanałów, aby przygotować się do wejścia do stawów. Na końcach kanałów i na tamie ryby kłapały pazurami jak gotujący się ryż, a woda marszczyła się w nieprzerwanych kręgach. Ludzie na wsi łowią ryby na wiele sposobów: rozstawiając sieci, zastawiając haczyki i kopiąc pułapki. Te pułapki wykopuje się, aby złapać ryby, gdy uciekają z pól do stawów. Czasami woda opada zbyt szybko, aby ryby mogły wrócić do kanałów i leżą tam, łapiąc oddech, na środku pola. Tak ludzie nazywają łowienie ryb w płytkiej wodzie.

Ponieważ mój ojciec nie pozwalał nam brodzić w błocie, żeby łowić ryby na płytkiej wodzie, obawiając się, że przypadkowo nadepniemy na ciernie lub skaleczymy się kolcami ryb, wujek Bay Long zabierał nas na ryby z wędką i żyłką. Wędkowanie było czystsze i bardziej relaksujące niż łowienie ryb na płytkiej wodzie. Dwie wędki, garść pieczonych żółtych jaj mrówek. Po zarzuceniu przynęty, zaczepialiśmy przynętę w kształcie fasoli o łodygę ryżu i czekaliśmy, aż spławik się poruszy – taki zrobiony z łodygi czosnku. Wujek Bay Long i wujek Ut Tho łowili ryby, a ja i moje trzy siostry nosiliśmy blaszane wiaderko do trzymania ryb. Nasze oczy rozszerzały się, gdy patrzyliśmy, jak opuszczana jest żyłka, ryby gryzły spławik i szarpały wędkę. Za każdym razem, gdy wyciągaliśmy złocistożółtego okonia, wiwatowaliśmy ze zwycięstwa. Wujek Bay Long zdejmował rybę z haczyka; za każdym razem przynęta rozpuszczała się w wodzie, przyciągając kolejne ryby, a my braliśmy bez przerwy. Oprócz okoni, złowiliśmy też kilka żmijogłowów i kilka innych ryb. Gorąco błagałem wujka Ut Tho, żeby pozwolił mi na chwilę potrzymać wędkę. Złapałem kilka okoni i byłem zachwycony, ale musiałem pozwolić małej Ngoc Nhi łowić ze mną. Ngoc Nhien była za mała, żeby łowić ryby, a jej twarz była tak smutna, że wyglądała, jakby miała się rozpłakać... Zrobiło mi się jej żal.

Dzięki kulinarnym umiejętnościom mojej mamy, w porze monsunowej podano nam wystawny, parujący posiłek. Duszony okoń, pikantne papryczki chili, miska kwaśnej zupy z kwiatami sesbanii… Czasami przyrządzała chrupiącego, smażonego okonia, słodko-kwaśny sos rybny z czosnkiem i chili oraz gotowane kwiaty sesbanii – wszystko było niesamowicie pyszne. Te smaki połączyły się i głęboko wryły się w moją pamięć.

Oprócz pysznego jedzenia pory monsunowej, tęsknię też za chłodem wiejskiej przyrody, śnieżnobiałymi, szybującymi czaplami, szpakami siedzącymi na wale... i wiatrem, wiatrem monsunowym, który wieje przez drzewa mojej ojczyzny.

LE THI NGOC NU

Źródło