Opowiadanie: Nocny wiatr

(Gazeta Quang Ngai ) – W wiosce Dung wszyscy znają Dau Duę, chłopca, którego jego dziadek znalazł, kosząc trawę na wzgórzu. Ilekroć wspomina się o Dau Duę, mieszkańcy wioski Dung często opowiadają historię pana Manha, który wrócił tego popołudnia, ciągnąc worek trawy w jednej ręce i trzymając Dau Duę w drugiej, zgarbioną jak szmata, pokrytą świerzbem. Tego dnia jego babcia, jak zwykle, zagnała kaczki ze stawu do kurnika. Kiedy się odwróciła, wciąż nie widziała powrotu pana Manha i z niepokojem spojrzała w niebo. Wcześniej tego dnia, gdy wychodził z sierpem i workiem, ostrzegła go: „Wygląda na to, że dziś po południu będzie padać, pospiesz się i wróć!”. Mruknął: „Traktujesz mnie jak dziecko”.

Poszła do kuchni, żeby przygotować kolację. Właśnie obracała garnek z ryżem w popiele, gdy usłyszała zamieszanie na zewnątrz. Wyglądając na zewnątrz, zobaczyła męża spieszącego w mroku, a za nim pana Buonga, panią Nhu i panią Man z sąsiedztwa. Upuściła pałeczki, które trzymała, i wybiegła. W ramionach trzymał niemowlę, około roczne, z bąbelkami wydobywającymi się z nosa. „Szybko, znajdźcie mu coś do jedzenia, jest głodny!” krzyknął.

Nie rozumiejąc, co się dzieje, pobiegła do kuchni, nabrała ryż do miski i wzięła kawałek duszonej ryby. Podczas gdy pani Nhu pomagała chłopcu zejść na dół i go nakarmić, podeszła do miski z wodą, żeby umyć ręcznik. Po skończeniu miski ryżu chłopiec oprzytomniał i rozejrzał się bezmyślnie. Wytarła mu twarz; po wytarciu jego twarz wyglądała jaśniej, ale ciało nadal pachniało rybą. Pani Nhu odwróciła się: „Biedactwo, ma pryszcze na głowie!” „Patrz, co jest nie tak z jego ręką?” Pani Man wskazała na lewe ramię chłopca, które zwisało niczym nadmiar ciała.

W tym momencie babcia wyszeptała: „Czyje to dziecko, mężu?”. „Nie wiem” – odpowiedział. „Kosiłem trawę niedaleko pola ananasów, kiedy usłyszałem płacz dziecka. Podbiegłem i znalazłem je leżące w trawie, czerwone od ugryzień mrówek”. „Skąd teraz wiemy, gdzie są jego rodzice?” – zapytała. „Poczekajmy i zobaczmy. Jeśli się po niego nie zgłoszą, zabiorę go do miasta, żeby Mạnh i jego żona go wychowali”. „Mạnh? Myślisz, że wychowa chłopca?” – wykrzyknęła. „Dlaczego nie? Są małżeństwem od ponad sześciu lat i nie mają dzieci. Teraz, kiedy mają chłopca, to błogosławieństwo z nieba!” – zachichotał, pokazując ponad połowę brakujących zębów.

Stłumiła westchnienie. Pan Buong, pani Nhu i pani Man wymienili zaniepokojone spojrzenia. Po krótkiej naradzie wyszli. Gdy dotarli do bramy, pani Nhu mruknęła: „Patrząc na tego chłopca, tak mi go żal. Wychowywanie takiego dziecka oznaczałoby służenie mu przez całe życie”.

Podano kolację, a pan Manh jadł, wpatrując się w małego chłopca. Dla kontrastu, jego żona trzymała miskę ryżu, wpatrując się w pola. Rozumiejąc jej myśli, uśmiechnął się i powiedział: „Nie ma się czym martwić. Jeśli Manh go nie wychowa, to my zrobimy to ty i ja. Jutro, po wypuszczeniu kaczek, powinieneś szybko pójść w góry, żeby nazbierać dzikiego imbiru, ugotować go i użyć jako kąpieli na świerzb. Poczekaj na jego rodziców; jeśli nie przyjadą, zabiorę go do miasta”.

Pomyślała w milczeniu: „Dla niego wszystko na świecie jest proste”. Zwracając się do chłopca, który nieśmiało na nią patrzył, zdawał się rozumieć. Współczując mu, przyciągnęła go bliżej, delikatnie pogłaskała po bezwładnym ramieniu i westchnęła: „Jakie to żałosne, cierpi od chwili, gdy otworzy oczy…”

Przez ponad dwa miesiące, pomimo dociekań, nie było śladu po rodzicach chłopca. Od powrotu do domu dziadków przytył i wie, jak z szacunkiem witać wszystkich z założonymi rękami. Co tydzień babcia chodzi na wzgórze, żeby zbierać liście dzikiego betelu i napełniać worek, w którym będzie go kąpać. Strupy na jego głowie i nogach są teraz całkowicie suche. Po popołudniowym zaganianiu kaczek zastała męża siedzącego na łóżku. „Myślałam sobie, chłopak czuje się już dobrze, zabiorę go do miasta w przyszłym tygodniu”. „Och… ale się martwię…” – zamyśliła się, patrząc na pola – zwyczaj, który miała zawsze, gdy pojawiało się coś trudnego. „Zostaw to mnie! Od teraz będziemy go nazywać „Sticky Bean” – zachichotał. „Mam już dość tego, jak smażysz lepką fasolę przez trzydzieści dni w miesiącu, a on i tak z radością ją zajada, jaki biedny chłopiec!”

Uśmiechnęła się, a jej oczy zaszkliły się, gdy patrzyła, jak Dau Dua krząta się po podwórku, syczy i ćwierka jak kurczak, doskonale ją naśladując...

W niedzielny poranek pan Manh obudził się bardzo wcześnie, a jego żona również pospieszyła, by ugotować ryż i spakować jedzenie na podróż. Wiedząc, że pan Manh i jego wnuk Dau Dua jadą do miasta, pan Buong pomógł im dotrzeć na autostradę. Wyboista, czerwona, gruntowa droga wiodła raz pod górę, raz w dół. Pan Manh chwiał się z tyłu, Dau Dua był wciśnięty między nich, z oszołomioną miną. Trasa liczyła ponad trzysta kilometrów, a kiedy dotarli na miejsce, był już wieczór. Pan Manh pomachał kierowcy taksówki motocyklowej i podał mu adres zapisany na kartce. Kierowca, znając trasę, pomknął dalej. Pan Manh kilkakrotnie poczuł się przytłoczony i uderzył kierowcę w pobocze, mówiąc: „Pozwólcie mi i mojemu wnukowi wysiąść i iść pieszo!”. Kierowca zaśmiał się serdecznie i odjechał.

Pan Manh stał długo, wpatrując się w strzelistą, misternie rzeźbioną bramę z brązu. „Tsk tsk… co za brama, jak zamek” – mruknął. Dau Dua kurczowo trzymała się jego koszuli, nieśmiało rozglądając się dookoła. „Manh!” zawołał, po czym głośno zastukał w bramę i z niej wybiegł ogromny owczarek niemiecki.

MH: VO VAN

Brama otworzyła się z hukiem i pulchna kobieta wychyliła głowę, warcząc: „Kogo szukasz!?”. „Gdzie jest Mạnh, panienko?” – zapytał z uśmiechem, odsłaniając brakujące zęby klaczy. „Jak masz na imię, żebym mogła się do ciebie zwracać jak należy?” – zapytała zirytowana kobieta. „Jestem jego ojcem! Rozumiesz?” – odparł.

Kobieta skinęła głową i pospiesznie otworzyła furtkę. Wspiąwszy się po schodkach na ganek, zdyszał, podniósł wzrok i zobaczył stojącego przed nim syna. „Tato?” „Tak, czekałem na twój powrót do domu, więc przyszedłem w ważnej sprawie”. „O co chodzi? Wejdź pierwszy, tato!” powiedział, po czym zwrócił się do syna, Dau Dua: „Czyje to dziecko, tato?” „Wejdź do środka, porozmawiamy”.

Pan Manh polecił Dau Dua usiąść cicho na ogrodowym krześle, po czym skinął na Manha: „Ten mały chłopiec został znaleziony na wzgórzu, kiedy kosiłem trawę. Ma jasną, łagodną twarz, ale niestety ma niesprawną rękę. Przyjmij go i wychowaj. Ty i twoja żona jesteście bezdzietni, a jego narodziny przyniosą radość waszemu domowi, a ty też spełnisz dobry uczynek”.

Zanim zdążył dokończyć zdanie, Mạnh gwałtownie zaprotestował: „O czym ty myślisz, tato? Nie zamierzam adoptować tego chłopca, pomyśl o tym…”. „Dość, dość!”. Pan Mành machnął ręką. „Jeśli nie chcesz, to ja to zrobię. Nie musisz o tym myśleć” – tupnął za drzwi, podchodząc do Đậu Đũy, która była pochłonięta obserwowaniem jaskółek w klatce. Podniósł Đậu Đũę i włożył mu na głowę płócienny kapelusz. „Idź do domu, synu, wracaj do dziadków, jedz, co znajdziesz!”. „Tato…” – zawołał za nim Mạnh z ganku. Pan Mành szedł przed siebie, nie oglądając się za siebie.

Minęło pięć lat od jej śmierci. Mała Dau Dua ma teraz dwanaście lat; przejmuje obowiązki dziadka w koszeniu trawy, doglądaniu krów i gotowaniu posiłków. Czasami dziadek patrzy na niego bez mrugnięcia okiem, jakby Bóg, widząc jego dobre i cnotliwe życie, przyprowadził go do siebie na starość.

Dau Dua spędzała połowę dnia w szkole, a drugą połowę pracując w polu. Jeśli wyjeżdżała gdzieś daleko, spieszyła się do dziadka. Jej syn i jego żona, mieszkający w mieście, odwiedzali go tylko dwa razy w roku, zanim znowu odjeżdżali. Kiedy dziadek chorował, Dau Dua była jedyną osobą u jego boku. Była czuła, ale jej twarz zawsze była zamyślona. Teraz, dorosła, Dau Dua wiedziała, że dziadek znalazł ją na wzgórzu. Po skończeniu obowiązków często znajdowała preteksty, by skosić trawę i pójść sama, siadając tam, gdzie dziadek widział ją płaczącą. Dau Dua siedziała tam długo, a wieczorem w milczeniu wracała do domu. Jej dzieciństwo kręciło się wokół ogrodu, wiatru, dziadka i tego wzgórza. Pamiętała babcię śpiewającą kołysanki, takie jak: „Och, och, drewniany most jest przybity…”, te smutne kołysanki głęboko zakorzeniły się w jej pamięci.

Czasami wyobrażał sobie twarze rodziców przypominające tę czy inną osobę, którą widział w telewizji, po czym spoglądał na swoje ramię, które wydawało się kawałkiem dodatkowego ciała, i ze smutkiem myślał: „Wciąż będę mógł robić to wszystko, kiedy dorosnę… dlaczego mnie zostawili…?”. Szlochał cicho. Wiele nocy, gdy spał, pan Manh siedział obok niego, wachlując go bambusowym wachlarzem. Czasami słyszał, jak mamrocze i szlocha przez sen. Kochał swojego adoptowanego wnuka bardziej niż własnego syna w mieście. Gdy zapadał zmierzch, za bramą zabrzmiał klakson samochodu i jego syn wrócił. Ostatnio często wracał do domu, zawsze z prezentami dla niego. Zza bramy słyszał radosny głos syna: „Dau Dua, gdzie jest dziadek?”. „Dziadek kopie w ogródku” – odpowiedziała uprzejmie Dau Dua, po czym wymknęła się do ogrodu, żeby znaleźć pretekst, by wyłożyć słomę krowom.

Ojciec i syn siedzieli na ganku, a Mạnh szepnął ojcu do ucha: „Nasza ziemia jest teraz warta złota, tato. Przygotowują się do budowy dużej drogi, drogi prowadzącej do regionu turystycznego . Oto mój plan…” Zniżył głos: „Wkrótce ktoś tu przyjedzie, żeby obejrzeć naszą ziemię i zaprojektować altanę w stylu europejskim. Zamieszkamy tu z żoną z tobą, tato, i wynajmiemy willę na ulicy…”

„No cóż, to, co powiedziałeś, brzmi dobrze, ale jestem rolnikiem, przyzwyczajony do wiejskiego życia. Pozwól mi tu zostać, hodować krowy i kaczki, uprawiać warzywa. Ty zostaniesz w mieście, będzie bezpieczniej”. „Tato!” – powiedział gniewnie Mạnh. „Co z nas za ojciec i syn? Nie potrafimy się dogadać nawet w dwóch zdaniach”. Wstał, wygładzając starannie uczesane włosy: „Wyjeżdżam. Wrócę w przyszłym tygodniu, żeby z tobą porozmawiać, tato. Pomyśl o tym…”

Pan Manh w milczeniu układał koszyki, które właśnie utkał, nie patrząc na syna. Zaniósł stos koszyków na werandę i wyszedł do ogrodu, by znaleźć Dau Duę. W półmroku Dau Dua siedział obok sterty wciąż mokrej słomy, ze zdrową ręką owiniętą wokół kolana, brodą opartą na dodatkowej ręce, a wzrokiem utkwionym w dal…
„Szpinak! Chodź tu do dziadka!”

Dau Dua odwróciła się i w półmroku zobaczyła zatroskaną twarz dziadka. Nie rozumiała, co go tak zasmuciło. Spojrzał w jej czyste oczy, oczy zawsze pełne zdumienia i zamyślenia. Przytulił ją mocno, wdychając ostry zapach potu na jej plecach.

Noc. Dau Dua spał twardo, jego dziecięca twarz promieniała w świetle lampy. Wpatrywał się w niego uważnie. Po chwili sięgnął po kartkę papieru i długopis, drżąc, gdy schylił się nad drewnianą platformą na środku pokoju i starannie napisał: „Testament… Nazywam się…”.

Na zewnątrz wciąż wieje nocny wiatr.

VU NGOC GIAO

POWIĄZANE WIADOMOŚCI I ARTYKUŁY:

Źródło