Finalmente chegou o dia em que ela pôde ir para casa da avó. Durante a longa viagem de carro, Thu Thảo cochilou, mas assim que saiu, correu direto para o quintal:
Vovó! Onde você está?
A avó saiu da cozinha com um sorriso radiante.
- A Thao voltou? A vovó está fazendo arroz glutinoso, vamos comer mais tarde!
Thao abraçou a avó com força, dando risadinhas. O cheiro de fumaça da cozinha e folhas de pomelo nas roupas da avó fez a menina sentir que o verão havia realmente começado. Lá fora, o sol de verão brilhava forte. Várias galinhas ciscavam na terra sob a bananeira. Ao longe, ouvia-se o som de crianças chamando umas às outras no campo.
Naquela tarde, as crianças da vizinhança vieram chamar Thao para brincar. O pequeno Tí, Hương, Đạt… todos tinham cabelos descoloridos pelo sol e pés enlameados. Eles riam e piavam como pardais.
— Vamos ao milharal, Thao?
Você vai pegar grilos?
Não! Vá pegar passarinhos bebês!
Ao ouvir isso, os olhos de Thao brilharam. Todos correram pela estrada de terra até a margem do rio. O sol da tarde ainda brilhava, mas o vento começava a refrescar. Os milharais eram mais altos que a cabeça de uma pessoa, suas folhas verdejantes farfalhando a cada sopro de vento. Cu Ti parecia misterioso:
- À noite, os passarinhos procuram lugares para dormir nas folhas de milho!
- Realmente?
— Sério! Mas você tem que ficar quieto.
As crianças imediatamente se espalharam entre as fileiras de milho. Algumas se abaixaram, espremendo-se entre as folhas. Outras esticaram o pescoço, olhando para as espigas de milho balançando ao vento. Ao longe, ouvia-se o chilrear de passarinhos. De repente, a pequena Tí exclamou:
"Aqui está!" Ele juntou as mãos em concha. Dentro havia um pequeno pássaro bebê, com penas esparsas e de um amarelo pálido. O pássaro tremia violentamente. Seus olhinhos estavam arregalados de terror.
Deixe-me ver!
"É lindo!" disseram todos, reunindo-se ao redor.
Pouco tempo depois, Dat pegou outro pássaro. Só que Thu Thao não conseguia pegar nada. Toda vez que ela se aproximava com cautela, o pássaro se assustava e voava para longe. Certa vez, Thao pensou que ia tocá-lo, mas o pássaro de repente disparou da folha, fazendo-a cair no chão. As outras crianças caíram na gargalhada. Thao ficou tão envergonhada. Ela tentou de novo, mas ainda não conseguiu pegá-lo. Finalmente, Thao sentou-se na grama, com os olhos vermelhos de lágrimas.
- Não peguei nenhum...
Então a menina caiu no choro. Suas amigas se entreolharam, surpresas. Jamais imaginaram que um incidente como aquele pudesse perturbar tanto Thảo. Naquela noite, Thảo permaneceu muito triste. Sua avó tentou convencê-la por um longo tempo até que ela comesse mais meia tigela de arroz. Com pena da neta, a avó ligou para o pai de Thảo na cidade. Depois de ouvir a história, o pai caiu na gargalhada.
— Não é nada, mãe! Amanhã você pode comprar um passarinho novo para a menina com o dinheiro que tiver.
No dia seguinte, a avó chamou Tí. Trouxe de volta o passarinho que Tí havia apanhado no dia anterior. Depois, tirou a velha gaiola de bambu que estava pendurada no canto da cozinha e colocou o passarinho lá dentro. Thu Thảo ficou muito feliz. Passou a tarde toda sentada ao lado da gaiola, às vezes quebrando arroz para o passarinho comer, às vezes correndo para pegar gafanhotos jovens. Mas, estranhamente, o passarinho não estava nada feliz. Não cantava. Apenas se agarrava às grades da gaiola, olhando para o céu azul lá fora. De vez em quando, batia as asas freneticamente, como se quisesse voar, com os olhos arregalados de pânico e as penas tenras das asas rasgadas e esfarrapadas.
Naquela noite, o ar estava sufocantemente quente. Por volta da meia-noite, Thu Thảo começou a ter febre, o rosto corado, o corpo ardendo como milho assado. Sua avó enxugou freneticamente sua testa com uma toalha fria, mas Thảo continuava delirando. Em seu estado febril, Thảo se viu encolhida em uma folha de milho. A folha era longa, estreita e escorregadia, balançando e farfalhando na brisa noturna. Estava tudo completamente escuro ao redor. Os altos pés de milho lembravam uma floresta gigante. Thảo queria chamar sua avó, mas sua garganta estava apertada. De repente, ouviu-se um farfalhar ao seu lado. Uma lagarta verde gigante rastejava em sua direção. Depois outra, e muitas mais. Os corpos rechonchudos, verdes e viscosos das lagartas aterrorizaram Thảo. Ela tentou recuar, mas a folha de milho era pequena demais. O vento uivava. As folhas de milho batiam umas contra as outras. Nuvens escuras cobriam o céu. Um relâmpago iluminou o céu. Bang! Um trovão assustou Thảo. Começou a chover torrencialmente. A chuva gelada batia em sua pele, causando ardência. A folha de milho tremia violentamente como se fosse se partir. Thao estava apavorada e gritou freneticamente para sua avó:
— Vovó! Vovó, me salva!
Mas em meio ao vasto milharal, só se ouvia o vento uivante, nenhuma resposta. Thao gritou por sua avó, por seus pais, em puro terror, vendo as lagartas verdes prestes a devorá-la, sentindo como se estivesse prestes a cair em algum lugar escuro, profundo e doloroso… Então ela acordou, com o corpo ainda ardendo de febre. A casa estava silenciosa e escura. Lá fora, uma lamparina a óleo tremeluzia. Thao tremeu ao sair da cama e caminhar até a porta. O vento noturno, após a chuva, soprava fresco e revigorante. Ao chegar ao quintal, viu sua avó parada do lado de fora do portão. Ao lado dela havia uma pequena peneira de bambu. Na peneira, uma tigela de arroz branco, um pratinho de sal e alguns doces. Um incenso queimava intensamente, sua fumaça flutuando tênue na noite. Sua avó caminhou lentamente ao redor do portão, recitando baixinho:
— Oh, meu querido espírito. Espírito de Thu Thao. Para onde quer que você vá, volte. Atravesse o rio, volte; atravesse o campo, volte... Volte para comer arroz branco. Volte para beber água limpa. Não vagueie pelos arbustos. Não brinque nos campos distantes. Volte para casa, para a vovó...
Sua voz era um sussurro suave, como uma brisa delicada. Thu Thảo ficou em silêncio, ouvindo. Era a primeira vez que via sua avó realizar um ritual de invocação de espíritos. Sua avó contornou o portão uma vez e entrou no pátio, ainda chamando suavemente:
Que os bons espíritos permaneçam... Que os maus espíritos partam... Que a menina se recupere logo... Que a menina durma em paz...
Quando ela terminou, virou-se e levou um susto:
Nossa! Por que você está aqui fora?
Ela abraçou rapidamente a neta. Thao apoiou a cabeça no ombro da avó e perguntou baixinho:
Vovó... o que você está fazendo?
Ela realizou um ritual para invocar o espírito de seu filho.
— Para onde foi meu espírito, vovó?
Ela sorriu gentilmente:
— Acho que você está muito brincalhão e ainda está passeando pelo milharal, então a vovó teve que te chamar de volta.
Thu Thảo ficou em silêncio. De repente, lembrou-se do sonho terrível que acabara de ter. Deitada no meio de um milharal escuro. Chuva, vento, trovões, relâmpagos. Vermes verdes rastejando por todo o seu corpo. Sozinha e isolada. De repente, Thảo sentiu vontade de chorar. Então, lembrou-se do pássaro na gaiola de bambu sob o beiral.
- Avó...
- SIM?
Então... onde reside o espírito do pássaro?
A avó olhou para a gaiola por um longo tempo, depois disse lentamente:
- O espírito do pássaro provavelmente está nos campos e prados... onde quer que ele queira estar.
- Ele não quer ficar na gaiola.
- Provavelmente não.
Thu Thảo baixou a cabeça. O passarinho permaneceu em silêncio no canto da gaiola. Talvez sua mãe o estivesse procurando no milharal. Talvez estivesse tão assustado quanto Thảo estivera naquele estranho sonho. Naquela noite, Thảo demorou muito para adormecer novamente. Na manhã seguinte, o céu estava limpo e azul. O sol da manhã brilhava intensamente sobre as folhas de milho ainda reluzentes com a água da chuva. Depois de terminar sua tigela de mingau, a menina abraçou sua gaiola e correu para encontrar seus amigos no campo. Cu Tí estava sentado pescando na vala. Hương e Đạt estavam arrancando ervas daninhas para brincar de luta. Ao verem Thảo chegar, todos vibraram de alegria:
Ei! Sua febre já passou?
Thảo sentou-se na grama e contou às amigas sobre o sonho da noite anterior. Contou-lhes que dormiu numa folha de milho no escuro. Contou-lhes sobre as lagartas verdes que rastejavam por todo o seu corpo. Contou-lhes sobre a tempestade e o medo que sentiu quando perdeu a avó. No início, a pequena Tí apenas riu:
— Não existe espírito de pássaro!
Mas então, aos poucos, tudo ficou em silêncio. Huong abraçou os joelhos e sussurrou:
- Perder-se da sua mãe seria realmente assustador…
Dat olhou para a gaiola e murmurou:
Desde que o trouxemos para casa, não notei que ele esteja feliz.
Todos ficaram em silêncio. O passarinho ainda se agarrava às grades da gaiola, olhando para o céu azul acima do milharal. Depois de um longo tempo, Thu Thảo perguntou suavemente:
Ou talvez... devêssemos deixar para lá?
Ninguém respondeu imediatamente, mas Huong assentiu com a cabeça primeiro.
- SIM.
Dat também coçou a cabeça:
Solte.
Cu Tí olhou para o pássaro por um instante e então decidiu:
— Bom, vamos mandá-la de volta para a mãe dela.
Thu Thảo abriu a porta da gaiola. O passarinho ficou imóvel por alguns segundos. Então, de repente, abriu as asas. No início, cambaleou. Depois, voou cada vez mais alto. Voou sobre a grama. Voou sobre as fileiras de milho verde farfalhando ao vento. Voou sem parar em direção ao céu claro de verão. As crianças olharam para cima e o observaram. Nenhuma delas disse nada. Apenas o vento da margem do rio sussurrava entre as folhas de milho. Depois de um tempo, a pequena Tí sussurrou de repente:
— De agora em diante, não vamos mais pegar filhotes de pássaros, ok?
Ninguém se opôs. Thu Thao sorriu. Ela se sentia leve como um pássaro voando no céu azul.
A partir daquele dia, as crianças continuaram a correr e brincar nos campos todas as tardes de verão. Continuaram a apanhar grilos, a pescar, a empinar pipas e a perseguir borboletas. Mas nenhuma delas perseguia mais os passarinhos que dormiam nas folhas de milho. Porque agora compreendiam que naquelas folhas que balançavam ao vento, havia passarinhos minúsculos a dormir tranquilamente.
Fonte: https://baolangson.vn/giac-mo-tren-la-5094854.html
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