Ficar acordado para dar as boas-vindas ao Ano Novo.

(NB&CL) Quando criança, a maior alegria era sem dúvida o Tet (Ano Novo Lunar). Cada momento era alegre, começando na tarde do trigésimo dia do mês lunar. No entanto, o momento mais alegre e emocionalmente gratificante para mim ainda era a véspera de Ano Novo!

Não sei por que me senti assim. Minha irmã mais velha, fingindo que sabia de tudo, explicou: porque a véspera de Ano Novo também significa… Tet (Ano Novo Lunar)! A princípio, a razão pareceu óbvia. No entanto, essa obviedade continha um elemento… obscuro. Por que o Tet tem que esperar até a véspera de Ano Novo? Na tarde do trigésimo dia do décimo segundo mês lunar, já tínhamos comido a ceia de fim de ano; as ruas e vielas da vila estavam enfeitadas com bandeiras e flores; o gramofone de cada casa tocava canções alegres de primavera: Tet, Tet, Tet está chegando, Tet está no coração de todos… Essa atmosfera mostrava claramente que o Tet havia terminado, então por que esperar até a véspera de Ano Novo? Resumindo, não sei o verdadeiro motivo; mas – no fundo – sempre presumimos que a véspera de Ano Novo era algo muito… especial, sagrado; então – para ter um Tet completo, – tínhamos que ficar acordados para recebê-lo a todo custo!

Todo ano, na véspera de Ano Novo, antes de ir para a cama, eu repetia para minha mãe: "Lembra de me acordar!". Eu era uma criança que adorava dormir, acostumada a ir para a cama cedo. Mas isso em dias normais; a véspera de Ano Novo é diferente. Só acontece uma vez por ano, como eu poderia ir para a cama cedo?! Lembro-me do primeiro ano em que soube da existência da véspera de Ano Novo, pedi timidamente para minha mãe me acordar, mas ela me repreendeu: "Você é só uma criança, vá para a cama cedo para crescer logo, qual é toda essa preocupação com a véspera de Ano Novo?! ". Fiz beicinho: "Não, eu quero comemorar a véspera de Ano Novo! Se você não me acordar, eu mesma acordo...".

Para ser sincera, na véspera de Ano Novo, tentei ao máximo encontrar algo para me entreter até a meia-noite. Depois de brincar um pouco, olhei para o relógio e vi que ele ainda estava... muito longe! Vendo-me cochilando, minha mãe teve pena de mim e "cedeu": "Tudo bem, vá dormir, eu te acordo à meia-noite!" Radiante, disse "sim" em voz alta e corri direto para a cama, caindo num sono profundo. Dormi profundamente; quando abri os olhos, já era... dia claro! Chorando e resmungando, fui procurar minha mãe para reclamar. Ela disse: "Eu te chamei várias vezes, mas você continuava dormindo profundamente, não acordava!" Fiquei irritada, mas tive que ceder, sabendo que ela estava falando a verdade. Aprendendo com a experiência, nos anos seguintes eu disse a ela: "Se eu não acordar à meia-noite, mãe, só... me belisca bem forte!" Minha mãe ouviu; assentiu com a cabeça e sorriu, mas não conseguiu se obrigar a me beliscar. Ela escolheu me acordar... fazendo cócegas na minha lateral. Funcionou imediatamente porque eu sou muito sensível a cócegas!

Naquela época, nossa aldeia não tinha eletricidade. Na véspera de Ano Novo, acendíamos apenas lamparinas, mas eram lamparinas enormes, verdadeiras "heranças de família", que geralmente eram guardadas com cuidado em um armário. No trigésimo dia do mês lunar, meu pai carregava a lamparina com cuidado, limpando-a meticulosamente do corpo à cúpula e enchendo o reservatório de óleo. Ele colocava a enorme lamparina no centro do altar principal e, conforme a noite caía, ela iluminava a casa, que normalmente ficava na escuridão. Minhas irmãs e eu sentávamos observando minha mãe arrumar os bolos, meu pai ajeitando o altar, colocando os bolos e as frutas, acendendo o incenso e observando as sombras de toda a família projetadas na parede, movendo-se para lá e para cá como se estivéssemos assistindo a... um filme.

Lá fora, estava completamente escuro e fazia um frio cortante, um contraste gritante com o brilho quente e intenso das lâmpadas dentro de casa. A fumaça perfumada de três incensos acesos subia, rodopiando em torno dos detalhes reluzentes do altar antes de se dissipar suavemente pela porta. A fumaça, como um fio frágil, conectava dois mundos , ligando o lar aconchegante ao céu e à terra (também silenciosos e solenes) naquele momento da véspera de Ano Novo. As irmãs esperaram pacientemente. De vez em quando, impacientes, uma cutucava a outra e sussurrava, sem ousar falar alto. Finalmente, o incenso se apagou e, depois que o pai se curvou em agradecimento, elas pegaram o prato de bolos do altar. Estranho; eram os mesmos bolos e doces, mas por que sempre tinham um gosto melhor na véspera de Ano Novo? Elas correram para frente, disputando-os como se tivessem medo de serem arrancados de suas mãos, e em pouco tempo, todos haviam desaparecido. A irmã mais nova, meio adormecida, tropeçou em um pedaço de doce de gengibre picante, e seu rosto ficou vermelho como um pimentão. No entanto, ela apenas fungou, sem chorar…

Crescemos, saímos de casa e não passamos mais a véspera de Ano Novo juntos como fazíamos quando éramos crianças. Quando me tornei pai, também tive que me preparar para os rituais de Ano Novo. A diferença é que agora meus filhos não se empolgam mais com a ideia de "comemorar o Ano Novo". De repente, percebo – já faz um bom tempo – que tenho sido o único a acender incenso em silêncio no altar ancestral na véspera de Ano Novo, sentado sozinho…

Y Nguyen

Fonte: https://www.congluan.vn/thuc-don-giao-thua-post331240.html