Ela ergueu os olhos, seus profundos fitando a estrada rochosa, escutando atentamente. O sol estava escaldante, mas ele ainda não havia chegado. Por três dias, do amanhecer ao anoitecer, ela permanecera na varanda, esperando ansiosamente. Incluindo esses últimos três dias, ela soltara duzentos e oito balões. Sua mãe certamente retornaria. O artista de balões lhe assegurara isso.
Todas as manhãs, ao passar pelo quintal, ele parava o carro e amarrava um barbante no dedo dela, segurando um balão redondo, para ajudá-la a levar suas preces aos anjos. Duzentos e cinco balões flutuavam no céu azul, carregando as palavras sussurradas de um pobre coraçãozinho: "Mamãe, por favor, volte para mim!"
Não sabia como era o rosto da mãe, nem como era sua figura, mas tinha certeza de que sua mãe era muito bonita, muito gentil e a amava muito! Sua mãe jamais a abandonaria. Que mãe abandonaria seu próprio sangue, abandonaria o filho que carregou e deu à luz? Ouviu a Sra. Tư, a vendedora de banana frita do bairro, dizer: nada se compara a arroz e peixe, nada se compara a uma mãe e um filho. O rádio transmitia muitas notícias, mas apenas esta frase ressoava em sua mente: Uma mãe, com seu papel sagrado, é a pessoa mais maravilhosa do mundo.
Sua mãe era a melhor pessoa. Ela não o abandonou. Ela tinha trabalho a fazer, ia viajar por um tempo e voltaria. Ele não desejava ter a visão de volta, embora quisesse saber a diferença entre o azul do céu, o verde das folhas, o azul do mar; embora quisesse ver tudo… tudo… porque uma criança cega de nascença como ele não podia ver nada além de escuridão.
Mas cada pessoa só pode desejar uma coisa, e o desejo dela era ter uma mãe. Ter uma mãe é a maior felicidade do mundo. Branca é a cor da pele da mãe. Preta é a cor do cabelo da mãe. Vermelha é a cor dos lábios da mãe (ela aprendeu sobre cores com a história da Branca de Neve e os Sete Anões). E o calor do abraço amoroso e das palavras doces da mãe é inimaginável. Ela imaginou o dia em que encontraria sua mãe, com o coração transbordando de alegria.
…Ele realmente não veio! Era um amigo precioso, a única coisa boa que tinha na vida. Não o chamava de "cego", não o desprezava nem zombava dele, não lhe dizia coisas dolorosas como os outros faziam. "Tio Jujuba!" – era assim que as crianças gritavam sempre que ele chegava. Só que o chamava de "Tio Pintor". Não sabia o quão boas eram suas pinturas porque não conseguia enxergar, mas ouvindo as exclamações das crianças ao redor enquanto ele pintava balões de acordo com os pedidos dos clientes, imaginava que ele devia ser um artista genial. "Desenhe o Pikachu, tio!", "Desenhe o Rei Macaco, o Porquinho e a Sandy!", "Desenhe o Tom e o Jerry, isso é ainda melhor!", "Desenhe o Doraemon e o Nobita, isso é mais divertido!"
...Se ao menos pudesse tê-lo visto desenhando em balões em meio àquela multidão barulhenta. Os desenhos, mesmo para crianças como eles, pareciam exatamente os de um artista brilhante, não de um qualquer. E mesmo que seus desenhos fossem um pouco ruins, no fundo, ele ainda era um anjo. Ele o consolava sempre que seu dono o batia ou o repreendia por pedir dinheiro. Ele lhe contava contos de fadas com finais felizes para personagens pobres, deficientes, bondosos e virtuosos. Só ele sabia o quanto ele ansiava por uma mãe.
Aos doze anos, ela parou de chorar. Parecia que, ainda antes disso, ela havia esquecido como era chorar, desde que descobrira que não tinha mãe. Mas à noite, sozinha na escuridão dupla, ela ainda chorava silenciosamente até ficar exausta e adormecer. Estranhamente, até o pintor sabia disso.
...Estava escurecendo. Ela estava encolhida no canto da varanda, ouvindo a chuva, com o coração latejando de dor. Seu desejo não se realizaria. Oh, artista, por que você não veio? Uma rajada de vento soprou, fazendo-a estremecer. Não de frio, mas de um mau pressentimento. Que você esteja em segurança.
Ela mal sabia que, naquele exato momento, a alma de seu amado tio artista havia partido deste mundo para a eternidade. Ele fora atropelado por um corredor de carros no dia anterior, enquanto pedalava para vender balões. Antes de falecer, ele repentinamente recuperou a consciência e pediu à enfermeira que lhe entregasse todos os seus balões. Segurando a sacola de balões nas mãos, ela sentiu uma pontada de tristeza. "Lembre-se de enviar suas orações para que os balões cheguem ao céu."
Lágrimas brotaram do coração ferido e vulnerável da criança deficiente, órfã e sem pais. Ele não podia morrer. Como uma pessoa boa como ele poderia morrer? Uma pessoa amada e lembrada por outros torna-se imortal. Talvez ele soubesse que esse dia chegaria e disse isso para confortar a criança e aliviar sua dor.
Ela ainda solta balões ao céu com uma saudade ardente: "Mamãe, por favor, volte para mim!" Ela ainda vê o pintor em seus sonhos todas as noites. Ele a segura em seus braços quentes, contando-lhe histórias alegres. Há uma coisa que ele nunca lhe contou, nem em vida nem na morte. Ela cresceu em um orfanato e, por mais de vinte anos, desde que tinha a idade dela até agora, soltou incontáveis balões ao céu com o desejo de ver sua mãe ao menos uma vez, mesmo que apenas uma vez. Esse desejo não pôde alcançar os anjos, então ela teve que levá-lo consigo, enterrado para sempre na terra fria junto com seu corpo solitário e frágil.
Fonte: https://baotayninh.vn/uoc-mo-bong-bong-150960.html
