[Revistă electronică]: Cântec de leagăn sezonier

În orașul meu natal, o parte din terenul agricol a fost transformat pentru a face loc fabricilor sau proiectelor importante de transport. Terenul rămas este încă folosit pentru cultivarea orezului, deși la o scară mai mică, dar suficient cât să mă întorc și să aud cântecul de leagăn al sezonului, chiar și cu o urmă de regret nostalgic.

„După-amiaza mă duce înapoi în vremea ariei de treierat și a orezăriilor / ascultând râul cântând un cântec de leagăn pe măsură ce se apropie sezonul / secerele curbate se cheamă una la alta în pleava (*) care așteaptă / tulpinile de orez se înroșesc, un semn de întrebare gravat în cerul albastru”... Mă întorc adesea în sat când începe sezonul recoltei. Când livezile de lici sunt pline de fructe, parfumul lor plutește ușor. Soarele care apune așterne leneș un văl albastru deschis peste iarba sălbatică de-a lungul malului râului. De departe, orezăriile arată ca o pictură vibrantă. O pictură creată cu măiestrie de artistul naturii, cu nuanța aurie a orezului copt, amestecată cu amurgul violet pal, creând un spațiu care este în același timp real și ireal, absolut magnific.

Pe măsură ce sezonul recoltei sosește, scene dintr-o epocă apusă reapar încet. Oamenii spun adesea că sezonul recoltei este cel mai frumos moment pentru orez. Nu doar datorită culorilor sale vibrante, ci și pentru că este momentul în care muncitorii se pot bucura de roadele muncii lor după luni de muncă grea sub soare. În această după-amiază, pe malul liniștit al râului, privind culoarea aurie intensă a tulpinilor de orez care se îndoiau ca niște fecioare timide, îmi amintesc chiar de ieri, când lanurile de orez erau încă verzi luxuriante. Tulpinile de orez au căpătat acum o culoare aurie intensă. Fiecare bob de orez este ca o bijuterie strălucitoare sub lumina soarelui. Când bate vântul, lanurile de orez se unduiesc ca niște valuri moi... sub lumina aurie a soarelui, parfumul parfumat al orezului pătrunde în lanuri, purtând respirația pământului și a cerului, mișcând inima... Întregul spațiu este cufundat în sentimentul recoltei care se armonizează cu natura: „Dincolo de malul râului, se cântă un cântec dulce / lici se coc, îndemnând cicadele să zăbovească / Soare de mai în patria mea, lanurile în flăcări / broaștele cheamă, lăcustele așteaptă luna”...

În amintirile mele, sezonul recoltei era o perioadă de activitate intensă. Când copacii strălucitori străluceau puternic în curtea școlii și cicadele cântau la unison ca un cor, era timpul pentru vacanța noastră de vară.

Mama s-a trezit foarte devreme în dimineața aceea, focul ardea deja în bucătăria mică. A pregătit micul dejun pentru întreaga familie. Între timp, eu îmi pregătisem deja secera, frânghia și prăjina de cărat, cu picioarele înfășurate frumos în jambiere, gata de plecarea la câmp.

Drumurile satului erau pline de râsetele vesele și conversația fermierilor amabili și simpli, reflectând bucuria lor pentru recolta abundentă. Era o priveliște plăcută cum împărțeau cești de ceai verde în pauzele lor sub arborele banian din mijlocul câmpului.

Vara nu este întotdeauna însorită; uneori sunt averse bruște. Poate că nu este niciun semn de ploaie dimineața, dar până la prânz, se adună nori negri, iar apoi, brusc, toarnă cu găleata. Sudoarea se amestecă cu apa de ploaie. Atunci îți dai seama cât de mult muncesc fermierii pentru a produce orez. Orașul meu natal este o zonă joasă, inundată, cu mult soare și ploi abundente tot anul. În unii ani, orezul este încă lăptos când plouă. Bunica mea oftează pentru că câmpurile din zonele mai joase sunt complet inundate și ruinate. Și poezia pe care am scris-o când am plecat de acasă să studiez, pe care nu i-am citit-o niciodată, încă îmi bântuie mintea: „Iunie, luna sângelui de dragon / bunica mea spunea mereu / în această după-amiază, văzând apa curgând / Mă îngrijorez de sezonul recoltei în orașul meu natal...”

Cuprinsă de dor, mă grăbesc spre casă în fiecare vacanță de vară. Mă trezesc devreme și alerg spre câmpuri, până la malul râului, unde digul lung se curbează ca o panglică de mătase. Îmi deschid pieptul și respir adânc, ca și cum aș vrea să înghit tot aerul proaspăt. Îmi amintesc de sezoanele de recoltă din trecut. Îmi amintesc de nopțile cu lună, după recolta de după-amiază, orezul se întindea uniform pe curtea de var sau cărămidă. Puncte lungi și rotunde de piatră, cu frânghii legate la ambele capete, erau folosite pentru a trage puțurile. Doi oameni în spate țineau „prăji de tragere” din bambus pentru a împinge puțurile. Frumoase romanțe de dragoste la țară începeau uneori în acele nopți cu lună: „Ochii căutându-se unul pe altul, îmbătați de parfumul orezului / «prăjitura de tragere» șoptește promisiuni / puțurile se învârt, revărsându-se de boabe aurii parfumate...”

Pe cerul albastru senin, stoluri de egrete albe, ca niște bărcuțe de hârtie, zburau și alunecau. Din când în când, se așezau în picaj pe movilele de paie ridicate în după-amiaza precedentă. Sunetul vântului se amesteca cu cântecele ciocârliilor, creând o simfonie plină de savoarea peisajului rural. În unele după-amieze cu vânt pe dig, după ce culegeau orezul, copiii care pășteau bizoni stăteau întinși, tachinându-se unii pe alții și cântând tare cântecul pentru copii pe care l-am scris pentru ei în timpul activităților de vară: „Egrete albe lângă dig / privind lanurile de orez coapte / apusul de soare aproape s-a terminat / nu vor încă să se întoarcă acasă, egrete...”

Apoi, precum păsările, acei copii au părăsit satul și au zburat departe. Au lăsat în urmă plantațiile de bambus, orezăriile și râul copilăriei lor pentru a cutreiera noi cărări, purtând propriile dorințe și ambiții. Dar apoi, în fiecare anotimp, ei, ca și mine, se întorc. Se întorc pentru a redescoperi amintiri frumoase, uneori doar pentru a întreba în tăcere: „Îți mai amintești de carul cu fân din acel an? Rochia ta maro, sânii tăi rotunzi și plini, câte boabe de paie erau acolo? Ce paie ți-am legat mâinile?”

În această după-amiază, m-am trezit pierdut pe câmpuri, pierdut în trecutul îndepărtat... Orașul meu natal are acum o parte din terenul agricol transformat pentru a face loc fabricilor sau proiectelor importante de transport. Terenul rămas este încă folosit pentru cultivarea orezului, deși mai puțin, dar suficient cât să mă întorc și să aud cântecul de leagăn al sezonului, deși cu o notă de regret nostalgic: „Ține absentă o perlă în mână / Câmpul singuratic, stârc și egreta se îndepărtează cu tristețe / Peștii, creveții, crabii, lăcustele nu se mai întorc niciodată / Omul a dispărut, unde îmi pot trimite amintirile?”...

Și în amintirile anotimpului, lăcustele verzi și roșii rămân aceleași, ieșind inocente din curcubeul în șapte culori după ploaie.

(*) O parte a secerei

Conținut de: Le Phuong Lien

Foto: Sursă internet

Grafică: Mai Huyen

Sursă: https://baothanhhoa.vn/e-magazin-khuc-ru-mua-250211.htm