Când se întorc păsările

Am crescut într-un sat liniștit, unde păsările și oamenii trăiau împreună ca prieteni. Pe acoperișuri de paie, în scorburile stâlpilor de lemn sau în crăpăturile țiglelor putrede, stoluri de vrăbii ciripeau și își construiau cuiburi. Nu se temeau de oameni. În fiecare dimineață, zburau în curte, adunau orezul căzut și se scăldau în praful auriu al soarelui de dimineață. Noi, copiii, eram fascinați de fiecare mic gest al lor. Felul în care își înclinau capetele, își scărpinau aripile și săreau în jur era atât de inocent. Cântecul păsărilor a devenit un sunet familiar al copilăriei, muzica de fundal pentru toate jocurile, râsetele și chiar visele de la amiază.

Îmi amintesc odată, când eram în clasa a doua sau a treia, m-am urcat într-un longan din spatele casei ca să caut un cuib de pasăre. În curiozitatea mea copilărească, am crezut că a vedea ouă de pasăre și a le fierbe ca să le mănânc era un miracol. Dar când am atins cuibul de pasăre, lecția din manual „Nu distruge cuibul de pasăre” a apărut brusc ca o amintire blândă: „Păsările au cuiburi/Așa cum avem noi case/Noaptea, păsările dorm/Ziua, păsările cântă/Păsările își iubesc cuiburile/Așa cum ne iubim noi casele/Păsările fără cuiburi/Păsările sunt triste și nu cântă.”

Sezonul cuiburilor păsărilor. Foto: INTERNET

Sezonul cuiburilor păsărilor. Fotografie: Internet

Am stat acolo, tăcut, ezitând pe creanga copacului. Acea mică lecție, aparent simplă, a răsunat ca un avertisment. Mi-am retras mâna, am coborât, cu inima învăluită în neliniște, ca și cum tocmai aș fi comis ceva greșit. Din ziua aceea, nu m-am mai gândit să ating cuibul păsării. Părea că am înțeles că, deși pasărea era mică, avea și ea propria ei lume sacră și merita să fie protejată. Din acel moment, s-a format în mine o ciudată simpatie pentru păsări, un sentiment inocent, dar persistent de-a lungul anilor mei de adult.

Apoi, zi de zi, odată cu trecerea timpului, acea pace a dispărut treptat. Oamenii au început să folosească arme pentru a împușca păsări, pentru a pune capcane. Copiii erau învățați de adulți cum să folosească praștiile, cum să pândă păsările. Piața rurală a apărut cu rânduri de păsări aurii la grătar. Coliviile erau înghesuite, cu creaturi cu ochi umezi și gâturi lungi întinse în disperare. Ciripitul a devenit treptat intermitent, slab ca o rugăminte pe care nimeni nu o asculta. Și acoperișurile au pierdut treptat cuiburile de păsări.

Îmi amintesc că odată era cât pe ce să mă bat cu un bărbat care purta o pușcă cu aer comprimat în cartier. A țintit direct spre o privighetoare care ciripea pe o creangă. Am țipat și am alergat să blochez în fața lui. A izbucnit: „E doar o pasăre!”, apoi s-a auzit un foc de armă sec... Frustrată și neajutorată, tot ce am putut face a fost să scriu poezie: „Vocea privighetoarei e clară pe crengi/Cerul albastru cântă un cântec plin de compasiune/O sută de flori se bucură cu cuvinte de fildeș/O împușcătură uscată de plumb/O, pasăre, durerea mea e ascuțită...”

A fost o vreme când credeam că păsările nu se vor mai întoarce niciodată. Ținutele rurale deveniseră dens populate, copacii fuseseră tăiați. Prea mulți oameni încă considerau păsările o delicatesă sau ceva de „ținut pentru distracție”. Dacă păsările încă mai cântau, o făceau doar dintr-o cușcă de fier, distorsionată și înghesuită. De fiecare dată când le auzeam, mă durea inima.

Apoi, a avut loc o schimbare liniștită, dar plină de speranță. Guvernul a început să înăsprească reglementările privind protejarea păsărilor sălbatice. În zonele rezidențiale, turistice , în pădurile de mangrove, pe diguri și pe câmpuri au apărut semne cu „Vânătoarea de păsări interzisă”. Armele cu aer comprimat au fost interzise, iar vânătorii de păsări au fost amendați. Mass-media a vorbit mai mult despre conservarea biodiversității. Dar poate cel mai prețios lucru a fost schimbarea din inimile oamenilor. Oamenii au început să considere prinderea de păsări ca fiind crudă. Copiii au fost învățați să iubească natura, amintindu-li-se că și păsările mici au o casă caldă, o mamă și un tată și o viață prețioasă, ca oricine altcineva.

Am început să aud din nou păsările din grădinile orășelului în care locuiam. Ciocănitoarele, graurii, vrăbiile brune... căutau vârfurile copacilor. Odată, am văzut o pereche de păsări făcându-și cuib în spalierul de bougainvillea din fața verandei. Au cărat gunoaie, paie și frunze uscate timp de mai multe zile, având grijă de ele ca niște meșteri pricepuți. Am privit în tăcere, neîndrăznind să mă apropii. Mi-era teamă că un zgomot puternic le-ar speria și ar abandona cuiburile. Apoi am auzit ciripitul puilor lor, fragili ca niște fire de mătase.

Întoarcerea păsărilor nu este doar un fenomen natural. Pentru mine, este un semn de renaștere. Este o dovadă că atunci când oamenii știu să se oprească, să se pocăiască și să se corecteze, natura îi va ierta. Deși este târziu, niciodată nu este prea târziu.

De fiecare dată când trec pe lângă piața de la țară, mă opresc pe la locul unde oamenii vindeau păsări pentru hrană. Din când în când, încă mai văd berzele și cerbii aurii, dar se pare că au dispărut coliviile vrăbiilor. Un magazin specializat în vânzarea de carne de păsări a mai spus: „Puțini oameni mai îndrăznesc să prindă păsări în capcană. Oamenii știu să le iubească. Sunt foarte fericit, dacă nu vor fi oameni care să mănânce sau să prindă păsări în capcană, vom vinde altceva”...

M-am uitat la cer. Un stol de vrăbii zbura spre câmpul proaspăt recoltat, sărind printre paie. Erau ca niște trăsături vii, readucând satul la viață. Și în acel moment, am înțeles că nu putem trăi fără cântecul păsărilor. Nu pentru că sunetul este frumos, ci pentru că face parte din viață, din echilibru, din pace, din memorie și din credința în bine.

Comentariu (0)