Privind în urmă, viața e ciudată. În copilărie, eu și prietenii mei din cartier obișnuiam să ne jucăm clipind, deschizând și închizând ochii pentru a ne lăsa imaginația să zburde, dorindu-ne să avem dintr-o dată treizeci sau treizeci și cinci de ani, o vârstă la care puteam face tot ce ne doream. Acei ochi sclipitori de copil erau plini de vise strălucitoare, avocați „numiți”, jurnaliști, cântăreți… Într-adevăr, copilăria a trecut cât ai clipi, dar majoritatea acelor semințe de vise s-au transformat în realitate. Acei copii de altădată sunt acum împrăștiați, învățând în liniște să-și câștige existența.

Au trecut zece ani în oraș și tot ce văd în fața mea sunt zgârie-nori impunători care se întind spre cer. Soarele pare să se grăbească, reușind să-și arunce razele dure direct pe stradă doar la amiază. Mă contopesc cu fluxul de oameni care merg înainte și înapoi, învârtindu-se în soare și ploaie, ca un titirez neobosit. Visele mele, odinioară atât de luminoase și de vaste, s-au micșorat pe măsură ce am intrat în vârsta adultă, împovărată de grijile zilnice. Întrebări familiare despre căsătorie, copii, salariu și gânduri despre părinții mei îmbătrâniți de acasă se acumulează în tăcere, lăsându-mă adesea fără loc să respir.

Se pare că a fi adult poartă o povară grea. Abia avem timp să distingem între soare și ploaie, în timp ce ne grăbim să ne câștigăm existența, rareori având timp să privim în sus și să admirăm cerul. „Cerul” din inimile noastre este, așadar, plin de temeri de inferioritate, de teama pierderii și de despărțirile tăcute, care se apropie. Spre deosebire de visele mele din copilărie de a crește repede, tânjesc brusc după un bilet înapoi în copilăria mea lipsită de griji, dar zilele se scurg în tăcere înainte, așteptând ca nimeni să nu se uite înapoi.

„Ar trebui să mă întorc în orașul meu natal?” – acest gând revenea încontinuu, doar pentru a fi ținut în frâu de temeri vagi. Dacă o iau de la capăt la treizeci de ani, viitorul avea să fie cu siguranță plin de dificultăți. M-aș fi rătăcit? Aș avea curajul să înfrunt laudele și criticile celorlalți? Mama spunea: „Lasă-ți inima să trăiască precum sufletul unui copil. A ști să renunți la griji și dorințe este singura cale de a găsi pacea în viață.” Mama spunea că, la șaptezeci de ani, avea și ea nenumărate temeri: frica de îmbătrânire, de boală, frica de lucrurile la care nu ar fi putut fi martoră și, uneori, chiar frica de privirea inocentă a copiilor. Adulții se tem de lucruri foarte reale, până în punctul în care fericirea este ascunsă; dar copiii se tem de lucruri ireale, așa că rămân pe deplin fericiți în prezent.

Mama mea a suferit de o boală gravă timp de mulți ani. Acum, nu se mai teme de durere; ori de câte ori se schimbă vremea, o acceptă cu calm ca pe o parte a vieții. Mi-am lăsat curajoasă inima să mă conducă înapoi în micul sat de sub cer, odihnindu-mi capul în poala mamei ca pe vremuri, renunțând la griji și oboseală și lăsând inima mea să fie ca o bucată de pământ arat, hrănind în tăcere o viață nouă.

Privind prin fereastra mică, am văzut un drum de pământ roșiatic, mărginit de copaci bătrâni, sprijiniți, dar nemișcați, împotriva vântului. În depărtare, soarele de culoarea florii-soarelui se ridica tot mai sus. Cerul era luminos și senin, presărat cu câțiva nori albaștri limpezi.

Am zâmbit.

Cerul de deasupra patriei mele este vast și blând, iar „cerul” din inima mea se limpedește treptat pentru a întâmpina o zori liniștită și frumoasă; din bucătărie, o aromă caldă și reconfortantă se răspândește peste tot…

Thuong Thuong

Sursă: https://huengaynay.vn/van-hoa-nghe-thuat/mat-troi-mau-hoa-huong-duong-162368.html