Rămânând treji pentru a întâmpina Anul Nou

(NB&CL) În copilărie, cea mai mare bucurie era, fără îndoială, Tet (Anul Nou Lunar). Fiecare moment era plin de bucurie, începând cu după-amiaza celei de-a treizecea zile a lunii lunare. Cu toate acestea, cel mai vesel și împlinitor moment pentru mine era tot Revelionul!

Nu știu de ce am simțit așa. Sora mea mai mare, prefăcându-se că e toată cunoscătoare, mi-a explicat: pentru că Revelionul înseamnă și... Tet (Anul Nou Lunar)! Motivul părea evident la început. Totuși, chiar această evidentă evidență conținea un element... neclar. De ce trebuie Tet să aștepte până la Revelion? În după-amiaza zilei de treizeci a celei de-a douăsprezecea luni lunare, mâncaserăm deja ospățul de sfârșit de an; drumurile și aleile satului erau împodobite cu steaguri și flori; gramofonul fiecărei case cânta cântece vesele de primăvară: Tet, Tet, vine Tet, Tet este în inima tuturor... Atmosfera aceea arăta clar că Tet se terminase, așa că de ce să așteptăm până la Revelion? Pe scurt, nu știu adevăratul motiv; dar - în adâncul sufletului - am presupus întotdeauna că Revelionul era ceva foarte... special, sacru; așa că - pentru a avea un Tet complet, - trebuia să stăm treji ca să-l întâmpinăm cu orice preț!

În fiecare an, de Revelion, înainte de culcare, îi spuneam în mod repetat mamei mele: „Nu uita să mă trezești!”. Sunt un copil care iubește somnul, obișnuit să se culce devreme. Dar asta e în zilele obișnuite; Revelionul e diferit. Se întâmplă doar o dată pe an, cum aș putea să mă culc devreme! Îmi amintesc că în primul an când am știut despre Revelion, am rugat-o pe mama să mă trezească, dar ea m-a certat: „Ești doar un copil, culcă-te devreme ca să crești repede, ce agitație e cu Revelionul! ”. Am făcut un bosumflat: „Nu, vreau să sărbătoresc Revelionul! Dacă nu mă trezești, mă trezesc eu...”

Ca să fiu sinceră, în ajunul Anului Nou, am încercat tot posibilul să găsesc ceva de făcut ca să mă distrez până la miezul nopții. După ce m-am jucat o vreme, m-am uitat la ceas și am văzut că ceasul era încă... la kilometri distanță! Văzându-mă ațipind, mamei i s-a făcut milă de mine și „a cedat”: „Bine, du-te la culcare, te trezesc la miezul nopții!”. Bucuroasă, am spus „da” tare și m-am repezit direct la pat, căzând într-un somn adânc. Am dormit dus; când am deschis ochii, era deja... lumină naturală! Plângând și văicărindu-mă, m-am dus să o găsesc pe mama să mă plâng. Ea a spus: „Te-am sunat de mai multe ori, dar încă dormeai dus, nu te trezeai!”. Am fost enervată, dar a trebuit să cedez, știind că spunea adevărul. Învățând din experiență, în anii următori i-am spus: „Dacă nu mă trezesc la miezul nopții, mamă, pur și simplu... ciupește-mă foarte tare!”. Mama m-a ascultat; a dat din cap și a zâmbit, dar nu s-a putut îndura să mă ciupească. A ales să mă trezească... gâdilându-mă în lateral. A funcționat imediat pentru că sunt foarte gâdilător!

Pe atunci, satul nostru nu avea electricitate. În ajunul Anului Nou, aprindeam doar lămpi, dar erau lămpi uriașe, „moștenire de familie”, care de obicei erau păstrate cu grijă într-un dulap. În a treizecea zi a lunii lunare, tatăl meu a scos cu grijă lampa, curățând-o meticulos de la corp până la abajur și umplând rezervorul de ulei. A așezat lampa enormă în centrul altarului principal și, pe măsură ce se lăsa întunericul, aceasta a luminat casa, care de obicei era învăluită în întuneric. Surorile mele și cu mine stăteam și ne uitam la mama cum aranja prăjiturile, la tata cum aranja cu nerăbdare altarul, așeza prăjiturile și fructele, aprindea tămâia și priveam umbrele întregii familii proiectate pe perete, mișcându-se înainte și înapoi ca și cum ne-am uita... la un film.

Afară, era beznă totală și un frig înăbușitor, un contrast puternic cu strălucirea caldă și puternică a lămpilor dinăuntru. Fumul parfumat de la trei bețișoare parfumate se ridica, învârtindu-se în jurul detaliilor sclipitoare ale altarului înainte de a se îndepărta ușor pe ușă. Fumul, ca un fir fragil, lega două lumi , legând casa confortabilă de cerul și pământul (de asemenea, tăcute și solemne) în momentul Revelionului. Surorile așteptau cu răbdare. Din când în când, nerăbdătoare, una o împingea pe alta și șoptea, neîndrăznind să vorbească tare. În cele din urmă, tămâia s-a stins și, după ce tatăl lor s-a înclinat în semn de recunoștință, au luat farfuria cu prăjituri de pe altar. Ciudat; erau aceleași prăjituri și bomboane, dar de ce aveau întotdeauna un gust mai bun de Revelion? S-au repezit înainte, grăbindu-se să le apuce ca și cum s-ar fi temut să nu fie răpite și, în scurt timp, au dispărut cu toate. Cea mai mică soră, pe jumătate adormită, a dat peste o bucată de bomboană picantă cu ghimbir, fața devenind roșie aprinsă. Totuși, doar a adulmecat, nu a plâns...

Am crescut, am plecat de acasă și nu am mai petrecut Revelionul împreună, așa cum făceam când eram copii. Când am devenit tată, a trebuit să mă pregătesc și eu pentru ritualurile de Revelion. Diferența este că acum copiii mei nu se mai entuziasmează cu ideea de „sărbătorirea Revelionului”. Deodată, îmi dau seama – de mult timp încoace – că am fost singurul care aprindea tămâie în tăcere pe altarul strămoșilor în noaptea de Revelion, stând singur...

Y Nguyen

Sursă: https://www.congluan.vn/thuc-don-giao-thua-post331240.html