Мать — это место, куда возвращается счастье.

Сегодня днем ​​горный ветер из приграничного региона, казалось, проносился над крыльцом городского дома, неся знакомый запах красной базальтовой земли из моей родины. Я невольно остановился, словно прислушиваясь к своим шагам, растворяющимся в земляных красках минувших лет. И в этот мимолетный миг я вдруг осознал, что все еще счастлив, потому что у меня все еще есть мама, к которой я могу вернуться домой.

В былые времена, когда мои родители впервые переехали в новую экономическую зону в Донгнай, у них было лишь немного вещей и вера в другую жизнь. Моя мать, женщина с севера, стояла посреди пустынной красной земли под палящим солнцем и в клубах пыли, и все же улыбалась. Она рассказывала о своей вере в то, что где есть земля, там будет и еда.

И вот моя мать начала сеять семена на этой земле.

В сухой сезон красная пыль прилипала к волосам моей матери и краям ее брюк. Каждый раз, возвращаясь с рынка, она выглядела так, словно появилась из густого красного тумана. В сезон дождей дорога была грязной, как болото, и ей приходилось толкать тележку, грязь прилипала к ее коленям. Иногда она поскальзывалась и падала, корзины рассыпались повсюду, но она просто отряхивалась и продолжала свой путь. Моя мать привыкла к трудностям так же, как к дыханию.

Чтобы вырастить нас, моя мать продавала сезонные продукты — дыни, кукурузу, перец, арахис, тыквы… всё, что могло принести хоть несколько пенни. За домом росли свиньи и куры, которые были её сбережениями. Каждый раз, когда она продавала помёт, она вздыхала с облегчением, словно с плеч свалился груз. Моя мать никогда ничего не оставляла себе; всё она отдавала своим детям.

В детстве я часто просыпался до наступления сумерек, слушая, как мама разжигает огонь, чтобы сварить корм для свиней. Красное пламя отбрасывало на стену ее тень, тонкую, но сильную. Свиньи визжали, выпрашивая еду, куры суетились у ее ног, а мы лежали под одеялами, слушая голос матери, словно прислушиваясь к ритму жизни в доме. Руки матери были загорелыми и покрытыми мозолями от переноски грузов и ветров приграничного региона, но когда они касались меня, они оставались мягкими, как лист, покрытый росой.

Однажды я спросила: "Мама, ты устала?"

Моя мама просто улыбнулась и погладила меня по голове, чтобы успокоить.

Тогда я этого до конца не понимала. Теперь, оглядываясь назад, я осознаю, что любовь моей матери — это величайший дар в моей жизни.

В сухие послеполуденные часы дул порывистый ветер, поднимая красную землю, словно вихрь. Мама по-прежнему подметала двор, а затем нарезала овощи для кур. Каждое ее движение было мягким, но уверенным, словно она утешала всю землю. Когда наступал сезон дождей, дождь лил неустанно, и мама возвращалась домой поздно, ее одежда была насквозь мокрой, а сандалии — грязными. Я выбегала ей навстречу, и она улыбалась, улыбка, все еще окрашенная дождевой водой.

— Мама дома, не волнуйся.

Простая фраза, но она надолго согрела мое сердце.

Сейчас, живя вдали от дома, идя по чистым, беспыльным дорогам и любуясь аккуратно расставленными домами, я часто остро скучаю по насыщенному красному цвету базальтовой почвы, звуку рисомолочной машины в поле и запаху дыма от маминой стряпни, которую я ел каждый день. Эти, казалось бы, обыденные вещи оказываются самой глубокой частью моих воспоминаний.

Каждый раз, когда я возвращаюсь в родной город и вижу свою маму, сидящую на крыльце, с развевающимися на ветру светло-седыми волосами, мое сердце сжимается. Она рассказывает истории о саде, о соседях, о только что вылупившихся цыплятах — маленькие истории, но они приносят такое умиротворение моему сердцу. Глядя на ее ослабевшие руки, я еще больше понимаю, что возможность сидеть рядом с ней, слышать ее зов — это огромное благословение.

Иногда я думаю: если однажды моей матери не станет, куда я пойду? Кто откроет мне дверь? Кто спросит: «Ты уже поел?», кто прибережет для меня еду, как это делали в моем детстве?

Эта мимолетная мысль заставила меня почувствовать себя ничтожной, словно потерянный ребенок, бесцельно бродящий по рыночной площади. Но потом я вздохнула с облегчением; моя мать все еще здесь. Меня все еще ждет дом. Все еще есть кто-то, кто смотрит на меня как на трехлетнего ребенка, хотя в моих волосах уже появились седые пряди. Счастье, иногда, заключается просто в том, чтобы иметь мать, к которой можно вернуться.

Сегодня вечером, среди городской суеты, я слышу, словно откуда-то, шорох маминых сандалий во дворе, ее крики, призывающие свиней, сбор соломы, ее усталые вздохи после долгого дня продажи товаров. Все это сливается в нежную мелодию, уникальную для моей жизни.

Мама, как бы далеко я ни уехал, мое сердце всегда будет связано с красной землей нашей родины, где ты посеяла свою молодость, терпение и любовь, воспитав меня таким, какой я есть сегодня. Пока ты сидишь и ждешь меня, у меня всегда будет родина, куда я могу вернуться, место, где я могу оставить свои печали, и источник тепла в моем сердце.

Мать — та, кто меня родила. Мать — мой дом. Она — красная базальтовая почва. Она — ветер приграничного леса. Она — простое счастье, которое мне посчастливилось до сих пор иметь.

И я вернусь, пока моя мама будет там улыбаться.

Фуонг Фуонг

Источник: https://baodongnai.com.vn/van-hoa/chao-nhe-yeu-thuong/202512/me-la-noi-hanh-phuc-tro-ve-a5f02f3/