Min mammas sojaburk

Igår kväll sa mamma att jag skulle stanna till vid Nui-marknaden på väg för att undervisa och köpa lite fermenterad sojabönspasta till henne. Hon sa att jag skulle välja den fina, gröna sorten. Jag sa ja och ringde omedelbart en granne nära skolan för att gå till marknaden tidigt och köpa lite av en bekant. När jag tog hem den vid middagstid utbrast mamma: "Den fermenterade sojabönpastan är så vacker! Och precis i rätt storlek. Det viktigaste när man gör fermenterad sojabönpasta är den vackra fermenterade sojabönpastan och sojabönorna av god kvalitet." Nu när hon gör mindre köper hon den fermenterade sojabönpastan, men förr gjorde hon två stora burkar varje säsong, och hon gjorde alltid varje steg själv. Plötsligt kände jag mig nostalgisk och tänkte på de där burkarna med fermenterad sojabönspasta i hörnet av tegelgården i mitt barndomshem.

Illustration: HOANG DANG

Varje säsong, i hörnet av gården – området mellan huvudbyggnaden och köket, där en liten markis stack ut och skyddade från både stark sol och regn – stod två stora och en små burkar med sojasås stolt. Min mamma hade räknat ut att de två burkarna skulle räcka för att familjen skulle kunna äta bekvämt fram till nästa säsong, även med enstaka besök från grannar eller släktingar.

En sval, lugn dag brukade min mamma rosta sojabönor. Hon rostade dem i en tjock, blank gjutjärnspanna. Hon lade flera vedträn under för att enkelt kontrollera värmen, började med en hög låga och höll sedan glöden röd – det räckte. Varje omgång tog väldigt lång tid att rosta, och hon var tvungen att röra om hela tiden. Ibland bad hon mig röra om en stund medan hon förberedde något annat.

Efter bara en kort stund ville jag släppa taget och undrade hur min mamma lyckades röra om bönorna utan att klaga på trötthet. När de var rostade hällde hon dem på en bricka för att svalna och använde sedan en glasflaska för att krossa dem itu. Ännu ett steg som krävde skicklighet, vilket mina systrar och jag bara kunde titta på från sidan. Att se varje böna knastra mot den genomskinliga glasflaskan var så spännande och fängslande. När bönorna var jämnt separerade lade min mamma dem i en burk, tillsatte vatten och rörde om i dem med jämna mellanrum i 7-9 dagar. När sojasåsen fick en klar bärnstensfärg var den redo att jäsa. Men innan jäsningen var det nödvändigt att mögel bildades. För att få mögel var det nödvändigt att jäsa.

Min mamma kokade en stor kastrull med väldoftande klibbigt ris. När riset hade kokt hälldes det upp på en bricka för att låta ångan skingras. Sedan staplades det ihop och täcktes med en bit tyg. Efter ungefär 3-4 dagar hade det vuxit mögel överallt och fått en slående mossgrön färg. Min mamma brukade använda händerna för att lossa riset ovanpå möglet och sedan torka det i solen.

Den dag då sojasåsen fermenteras är en dag som min mamma är noga med. Hon kollar både vädret och hennes andliga övertygelser. Om en sats går bra blir hon överlycklig. Formen hälls långsamt i sojasåsburken tillsammans med salt och rörs om väl så att allt absorberas. Sedan täcker hon burkens mynning med en muslinduk för att hindra myggor från att komma in, och placerar sedan en stor skål ovanpå för att skydda den från regn och sol.

Så vår familj hade en "skatt" som kunde användas för att laga otaliga läckra rätter för alla fyra årstider. Fermenterad sojabönpasta för att bräsera fisk, kött och bananer; en dippsås för kokt vattenspenat, riskakor och kött; en soppa med sötpotatisblad; och en myriad av andra läckra, rustika rätter. Ibland var det otroligt gott att bara blanda vanligt vitt ris med den fermenterade sojabönpastan. För min mors fermenterade sojabönpasta var alltid expertgjord: en vacker gyllene färg, rik och subtilt söt; och ju längre den fick stå, desto tjockare och sötare blev den.

Jag minns de där kyliga vintermorgnarna när hela familjen samlades runt en gryta med bräserad fisk, med doften av sojasås som fyllde luften. Eller de där sommarkvällsmåltiderna som låg utspridda på mattor i trädgården, skålen med sojasås skimrade mitt på bordet, som om den bjöd in månen som hängde på himlen tillsammans med mångudinnan och koherden. Grannarna var alltid ivriga att fråga efter min mors sojasås, trots att de gjorde den själva, men "den var inte lika god".

Varje gång hon öste upp sojasåsen brukade min mamma noggrant instruera mig att röra om den väl med en sked och sedan försiktigt ösa ner den i skålen, och se till att inget damm eller vatten kom in i den; sedan var hon tvungen att täcka över den ordentligt. Om sojasåsen började bilda en hinna på ytan skulle den vara förstörd. Var hon än fick tag på en stråhatt placerade hon den försiktigt över burken med sojasås. När man tittade på den kunde man se en gammal man sitta tyst.

Så många läckra barndomsgodisar har sällskapt på den mossiga gården, med den välbekanta aromen av fyllig, söt sojasås. Det är smaken av hemmet och det förflutna – en smak som aldrig kommer att vara långt borta eller separerad.

Källa: https://baodanang.vn/channel/5433/202504/chum-tuong-cua-me-4003220/