[E-tidning]: Gryningens ljud

Vakna tidigare för att lyssna till gryningens ljud och reflektera över livet. Då kommer du att lära dig vardagliga berättelser fulla av känslor.

Morgon. Säsongens första kyla sipprade in genom springorna i dörren, virvlade och dansade runt den varma filten. Den lata kroppen kröp ihop som en mask, vände sig åt höger för att pressa filten mot min sida, sedan åt vänster, lyfte båda benen, och med en snabb vik lindade filten sig tätt runt mig – så behagligt varmt. Utanför fönstret kvittrade fåglar, vinden visslade och löv föll. På stentrappan prasslade torra löv. Längre bort spelade någon musik tidigt, förmodligen för motion, bastrumman mullrade och dunkade.

Vakna! Om jag ligger hopkurad i sängen blir jag som en larv; "gryningens ljud" glömmer mig och går till någon annan. Om jag somnar om överger gryningen mig – jag förvandlas till ett vissnat löv, slapp och fallande till marken, oförmögen att motstå ens den minsta, likgiltiga bris.

När jag börjar dagen med att kämpa för att ta mig ur sängen inser jag att den svåraste delen av början faktiskt är tiden det tar... från sängen till golvet. Att unna sig själv något och vara överseende med sig själv innebär att missa gryningen. Dessutom är varje början alltid svår – den första svårigheten är att övervinna sin egen tröghet.

Det prasslande ljudet av tandborstningen i hennes mun försvann plötsligt. Hennes mammas hosta drev över från rummet bredvid. Årstiderna växlade, och de äldre var benägna att drabbas av luftvägssjukdomar. Alla år av glädje, sorg, lycka och umbäranden ... under ett helt liv hade passerat, nu dolda i varje rynka, och sedan brast det fram i hennes hosta. Det lät gripande, men ändå färgat av glädje. Mamma var fortfarande där, vandrande bredvid sitt barn genom livet; hennes hosta var en påminnelse om hennes närvaro – och ännu bättre än ett mjukt stön eller väsande andning.

När jag gick ut för att röra på mig några gånger lyssnade jag till ljuden av staden som omslöt mig. Motorcyklarnas muller klättrade uppför backen; bilarnas dån, däckens skrikande mot vägen. Jag såg ett par åka motorcykel – lastade med fruktlådor framför, bakom, på sidan och längs med vägen. Hustrun satt osäkert, hennes längd nådde sin mans axel. Deras kläder var smutsiga och hårt lindade för att skydda dem från den kalla vinden, och jag kände en stick av sorg över deras svåra situation. De måste ha slitit hela natten på fruktmarknaden och packat ihop sina varor tidigt på morgonen för att transporteras tillbaka till sina stånd i sin hemstad. Att försörja sig är alltid ett svårt problem för många. De är hängivna, hårt arbetande och vågar inte slarva; de är uppe sent, går upp tidigt, drar åt svångremmen, men på något sätt kan de aldrig bli bättre.

På avstånd ekade ljudet av tågvisslan, studsade mot de höga byggnaderna och slingrade sig genom de smala gränderna och djupa gränderna. Visslingen var så bekant. Det var en hälsning från tåget som anlände till stationen, eller kanske ett farväl innan det fortsatte sin resa.

Utanför fylldes gatan av prassel av presenningar som drogs upp, och klirrandet av skålar och ätpinnar från frukoststånden. Ägarens barska röst uppmanade sina arbetare att skynda sig, så att de kunde servera kunder som avslutade sina nattskift innan de gick hem för att lägga sig. Ljudet av aluminiumslevar som rörde om i den ångande buljongen fyllde luften. Vid hörnet väntade en motorcykeltaxiförare på kunderna och rökte en pipa. Han måste ha rökt i åratal, eftersom hans bloss var rytmiska och prydliga, sedan lutade han bekvämt huvudet bakåt och andades ut en tjock, mjölkvit rök. Ibland är lycka helt enkelt en god, lugn morgonrök.

Kanske är det dags för mig att ta ett steg tillbaka – vakna tidigare för att titta på soluppgången, lyssna på gryningens ljud och reflektera över livet.

Innehåll av: Pham Minh Tuan

Grafik: Mai Huyen

Källa: https://baothanhhoa.vn/e-magazine-thanh-am-cua-binh-minh-270820.htm