Näktergalen dröjer sig kvar i mina tankar.

[annons_1]

Jag valde en plats på ett uteservering och blickade nerför Hanois Bokgata. Några personer, förmodligen turister, tog glatt foton och bläddrade i böcker, och ryckte då och då på axlarna och rättade till sina halsdukar när en bris drog förbi.

Hanoi har tolv blomningssäsonger, men prästkragen är fortfarande en speciell blomma som förkroppsligar Hanois folks karaktär.

Jag älskar Hanoi så här tidigt på vintern, med kylan i luften som för med sig dofter som väcker minnen. En solstråle bryter igenom löven och dansar med prästkragarna, och boken jag just valt och lagt på bordet verkar vara präglad av små blomklasar. Jag tittar på vinterns små vita kronblad som har anlänt till gatorna.

Hanoi har tolv blomningssäsonger, men prästkragen är fortfarande en speciell blomma som förkroppsligar Hanois folks karaktär. Hanois invånare är förfinade, prästkragar är milda; Hanois invånare är graciösa, prästkragar är delikata och subtila. Jag är fascinerad av denna blomma, liksom jag är av allt enkelt och rent, och jag älskar också märkligt nog blomsterförsäljarna. När vinden blåser är gatorna prydda med milda vita nyanser, vilket gör huvudstadens vinter förvånansvärt mild och fridfull. Doften av sen säsongssjälsört dröjer sig kvar, som om hösten motvilligt vill lämna, lite solljus klamrar sig fortfarande fast vid blommans pistill och ger en touch av gult bland otaliga vita kronblad.

Jag minns Huy! När jag först kom till Hanoi satt Huy mittemot mig på ett kafé med en vas med rena vita prästkragar. Huy log och sa: "Så du är nöjd nu, eller hur? Du får se dem personligen, röra vid dem och lukta på dem, till skillnad från tidigare när du brukade skälla ut mig för att jag skickade bilder bara för att reta dig." Huy sa att om jag stannade längre skulle han ta mig till Röda flodens klippiga stränder för att ta bilder. Huy hade en charmig, perfekt Hanoi-accent, och han var lika mild och enkel som prästkragarna, precis som karaktärerna i TV-dramerna som en sydstatsbo som jag alltid beundrade.

Huy och jag träffades i en grupp där vi var födda samma dag, månad och år. Av artighet kallade jag alltid Huy för "bror", och det har blivit en oföränderlig vana. Det var många människor i gruppen, men Huy och jag kom bättre överens; varje gång jag åkte till Hanoi blev Huy min guide. För tre år sedan upptäckte Huy plötsligt att han hade en sköldkörteltumör, och alla dörrar stängdes för denne entusiastiska unge man. Sedan dess, varje gång jag åker till Hanoi på vintern, finns det alltid en tom plats mittemot krysantemumträdgården, en plats jag inte kan sluta tänka på. Jag missade fortfarande vårt datum att åka till Röda flodens strand för att ta bilder med krysantemumerna, men det jag ångrar är inte de vackra bilderna, utan den varma rösten från denne pojke från Hanoi.

Från och med då blev prästkragar ett oförglömligt minne för mig. I år erbjöd många blomsterförsäljare på Hanois gator fototjänster, vilket lät flickor posera fritt med de orörda vita blommorna. Jag valde också en bukett prästkragar och tittade längtansfullt under de gamla träden. Löv föll spridda längs Phan Dinh Phung-gatan, och det karakteristiska höstsolskenet var så milt och starkt att jag har svårt att beskriva; jag vet bara att detta ögonblick är olikt någon annanstans.

Jag köper ofta en bukett att ta med mig tillbaka till södern, men det verkar som att prästkragar bara är verkligt vackra när de blommar på huvudstadens tysta gator; de är ännu vackrare i den friska, svala luften i Hanoi under den tidiga vintern. Ännu en vinter utan Huy sitter jag ensam i det gamla kaféet och tittar på vasen med prästkragar, mitt hjärta fyllt av nostalgi. Prästkragar har alltid varit sådana – inte intensivt doftande, inte bländande färgglada, men otroligt subtila och trogna. Bokgatan badar i ett mjukt gyllene solljus idag; jag låter min själ vandra i en vintermelodi och ser de milda prästkragarna falla ner på gatan!

Kommentar (0)